Хлеб матери

Каждый человек, проживший большую часть жизни на этой земле, понимает – самая вкусная еда, самое бесподобное блюдо, которое он ел когда-то в своей жизни это, что было приготовлено руками его матери.   
       Для меня никакие экзотические, изысканные деликатесы не сравнятся с простым хлебом из обыкновенной пшеничной муки, приготовленным моей матерью. Наверное, так же и у всех. Я помню вкус этого хлеба…также как ощущение от прикосновения рук матери. Возможно это последнее, что мы будем вспоминать, когда придет время покинуть этот мир. Вкус хлеба и руки матери…
       В нашей семье редко ели магазинный хлеб. Только иногда, когда у мамы бывало много дел по дому, кого-то из нас, детей, посылали за буханками хлеба. Один рубль пять буханок вкусно пахнущего белого хлеба.
       Но чаще бывало так: вечером мама просеивала через сито пшеничную муку, запасы которой вдоволь имелись в нашем доме. У всех чеченцев и ингушей в пристройках домов имелись помещения для хранения муки. Разными путями, часто не совсем законными, вайнахи осенью добывали зерно, покупали в совхозе, договаривались с комбайнерами и те отсыпали из бункеров где-нибудь в углу поля теплое, ласковое, шершавое зерно. Разные бывали способы получения зерна. Но оно должно было быть в доме. Нет, перебоев с хлебом в магазинах в нашем зерновом краю не бывало. Хлеба было вдосталь. Но люди, изгнанные с родины на голодную смерть, не могли вытравить из своей памяти чувство смертельного голода, когда человек просто забивает желудок всем, что ни попадется под ноги. Только бы заглушить боль и пустоту в желудке. Когда ели только что появившуюся траву, мышей, ящериц, когда выковыривали из конского навоза непереваренные лошадью зернышки, отмывали их и варили…(об этом часто рассказывала моя мать). Не может человек, прошедший через этот ужас, забыть такое. Никакая сила не заставит его это вытравить из памяти…
       Сначала мама делала омовение, произносила «Бисмилах1и рахьмани рахьим» -во имя Бога Милостивого и Милосердного. И начинался процесс приготовления теста. Я помню сильные руки матери, как ловко месила она тесто. Мука, закваска, немного соли…все это священнодействие занимало более получаса времени. Приготовить хлеб на три четыре дня, для семьи из пяти детей и двух взрослых – нелегкий труд. Тесто накрывалось чистым куском белой материи и ставилось в теплый угол. Там оно дозревало окончательно.
          Мама вставала рано утром, пока мы все еще видели свои самые главные сны, молилась и начинала печь хлеб. К завтраку на стол подавался вместе со сливочным маслом домашнего приготовления ароматно пахнущий хлеб, вкус которого невозможно передать словами. Хрустящая коричневая корочка, тянущаяся пористая теплая мякоть от которой исходил, как туман в лощину, запах заполнявший все помещение, запах жизни…
          Этот хлеб мог храниться целую неделю. И не иссыхал он, и не плесневел…такой же шершавый и ароматный, и был у него запах рук моей матери…
         Я отдал бы оставшуюся часть жизни, какой в ней сейчас смысл, чтобы еще раз взять в руки хлеб матери и вдохнуть его запах...