Близость

Они лежали на полу, в абсолютной тишине комнаты. Отблеск луны, тускло освещал её лицо и тело.

- Что между нами общего? - Кроме того, что мы человеки.

Он задумался. Посмотрел на неё. Убедился, что она человек. Затем продолжил думать.

- Мы любим разную музыку.

Молчание.

- Книги.

Чуть долгое молчание, с неглубоким вздохом.

- Фильмы.

Подёргивание плечами.

- Даже близость между нами, и то разная. Мы как-будто вилка и розетка из разных стран. И при этом, как-то умудряемся вступать в контакт.

Он сохранял величественную тишину, продолжая думать.

Её обнажённое тело, было мертвенно-бледным. Длинные волосы щекотали его шею, что ему хотелось хихикать. Но он сдерживал этот порыв. Кажется, она и правда говорила серьёзные вещи.

- Знаешь, почему многие не могут любить других?

Его молчание прозвучало вопросительно, спрашивая, почему?

- Потому что не умеют любить себя. - Всё, что угодно имеется. Жалость к себе, сострадание, потакание. Но не любовь. - А ведь, что бы полюбить кого-то другого, необходимо полюбить именно себя. Люди спешат прыгнуть через ступеньку, полюбив кого-то, даже Бога. Но забывают, что они и есть часть Бога. Что и Богу, не нужен человек, кто не любит себя. Вместо любви корыстие, жертвенность. Но я знаю, ты не такой. Ты любишь себя. Ты любишь Бога. Ты и меня любишь. Но у тебя иная любовь, непостижимая для меня. Хотя я её и ощущаю.

При первом упоминании Бога, он уже понимал, что засыпает.
Вокруг него танцевали обнажённые девушки, с ножами в зубах. Позади них виднелись пики гор, под облаками. Под ногами простиралась долина. В их правых руках, были гроздья фиолетового винограда. Играла какая-то знакомая мелодия, в несколько тактов. И на каждый такт, они хлопали в ладоши, и виноград лопаясь, покрывал соком ладони. После чего, каждая девушка положив в облитую соком руку нож, метнула его в воздух, и сильно сжав кисть, выдавила капли влаги, себе в рот.
Музыка продолжала литься, девушки так же танцевать, срывая новые грозди с виноградного дерева.
А под ним сидел старик, и усмехаясь, прилаживал бороду, попивая вино, стоящее у его ног, разлитое в новые мехи.

Это был танец любви. Это танцевала любовь.