Гитарные мастера

              Гитарные Мастера


 
  Первая моя встреча с гитарным мастером произошла, когда мне понадобился гитарный футляр. Я ехал впервые на концерт в другой город и страшно боялся покалечить свою Резонату. Я пришёл в мастерскую, где работали мастера и, по рекомендации Саши, стал искать Вову. Вову найти было не сложно, он был виден издали, из любого конца мастерской.
  Я уважаю людей прошедших через такое похмелье и оставшихся в живых. Вова выглядел как осьминог в период брачных игр: сине-красно-багровые цвета свободно перетекали по его телу, руки трепетали, как крылья у бабочки. В этих трепетных крыльях он держал горящую от долгого тщательного лака балалайку. Вова пристроил балалайку на верстак, выхватил, похожий на сапожный, нож... Ну всё, подумал я. Балалайке конец...
  Когда я пришёл в себя, всё уже было кончено: в нижнюю часть дэки балалайки был надёжно врезан в ласточкин хвост белый пластмассовый резонатор, или как там его...
Врезан так, что ни зазора, ни усика от ножа на лаке, безо всякой предварительной карандашной разметки.
   Оторвавшись от балалайки Вова объяснил мне , где искать Зайца, который делает футляры...
   В дальнейшем о Вове я мало чего слышал, хотя нет, слышал: Вовин балкон был как раз напротив магазина Ковры. Ковер в те годы - душевный товар, символ домашнего уюта и неимоверный дефицит. Однажды в момент открытия магазина у дверей произошла драка, часть очереди стояла за одного, часть за другого. Магазин уже открылся, но они в борьбе за поруганную справедливость продолжали шумно выяснять, кто же всё-таки прав. А Вова, как выясняется, мучался от выдающегося похмелья. Ну и двустволка в руки подвернулась, всего-то пару раз жахнул над головами,для их же пользы. Не помню, сколько дали, но сколько-то дали... Подробности его дальнейшей судьбы желающие могут уточнить у Саши...
   Петрович. Написал и задумался, столько всего тут переплетено, а задача-то значительно более скромная, на целый роман я не замахиваюсь... Итак. В тот год я уже перестал на что-либо надеяться. Всё, на что я пытался облокотиться, шаталось и рушилось, поднимая тучу ядовитой пыли. Нет, не хочу становиться профессиональным спекулянтом ворованным на заводе товаром! Не хочу и всё! Тут другой Саша познакомил со своим приятелем, гитарным мастером... Петровичем! Съездили к нему в гости с бутылочкой,и не одной...Благо, Петрович, как выяснилось очень любил это дело.  Я тогда находился просто в алкогольной истерике и дважды подряд терял свой паспорт, чем привёл участкового в неистовство...
   А какой он, Петрович? Вообще-то, Виктор Петрович, - мелкий мужикашка лет пятидесяти, ненавидимый своей роднёй за пьяный образ жизни, терпеливо сносящей его штуки за приличные деньги, которыми он их снабжал...
  - Петрович, пошли, на внука  полюбуешься.
  - Да что я, младенцев не видал?
  - Выпьем..
  - Ага. Тогда пойду...
   Так описывал его Саша. Петрович не был ни спившимся алкоголиком, ни хулиганом, он был, как выяснилось просто пацаном-переростком, или, как выражались в моём дворовом Новогиреевском детстве, духариком...
   Итак, мы решили стать гитарными мастерами, а для обучения наняли Петровича, который охотно нанялся, так как условия его устраивали: проживание на даче, кормёшка от нас, каждый вечер выпивка от нас, делаем гитары, продаём, достойный процент Петровичу.
   На заработанные на спекуляции мельхиоровыми ложками деньги купили инструменты, купили материалы и принялись за работу: осели на даче у ещё одного Саши в четвером, не считая Сашиной и Колиной любовниц. Днём работали, вечером пили - шалман в общем. Петровичу нравилось. Каждый тянул свою гитару. Я был хуже всех.
   В те времена меня закрутил-завертел очередной тупик судьбы. Это потом я догадался, что вся ответственность за мою жизнь лежит на мне и только на мне, а тогда меня питали довольно странные иллюзии. Заблудился в женщинах, запутался в делах и надеялся, освобождаясь от пут, что всё, наконец, как-то образуется. Есть такое заболевание - графомания. Если уж она накрыла - спасения не будет нигде. Боже мой, да кто я такой, чтоб что-то кому-то писать? Болезнь. Пишу и не знаю, а стоит ли? Часто кого-нибудь своими бреднями обижаю, а остановиться не могу. Не дай Бог мою цедулю прочтёт кто-нибудь из участников событий, позорных комментов не оберёшься.
    А тогда - не пишется, и всё. Водка пьётся, хулиганства хулиганятся, но... не пишется. Ощущение нагнетения бессмыслицы бытия. Короче, иду в разнос... а паралельно гитару делаю. Я ведь её потом продал. До сих пор стыдно. С виду вроде ничего, и звук ничего, рядовая заказная гитара, и даже красивая розетка выложена, и струны низко, и лак горит, но... гриф, скажем так, тонковат. Играть удобно, но нужен внутрь железный стержень, а так - со временем его начинает вести, если вообще не сломает...
   Гитару я пристроил своему другу, а тот тоже своему другу... Беда. До сих пор краснею. А толку.
   Петрович оказался выше многих, кого я знал. Меня - шизика - истероида с дурацкими иллюзиями научить гитары делать - это дорогого стоит. Руки у него были умнее его. По этому на гитарной фабрике он быстро продвигался по карьерной лестнице, а карьера в его понимании была: высказывать что-то директору не думая о последствиях. В те годы эти фабричонки позакрывались, вот он с нами и возился...
   Потом у Петровича дома что-то случилось и он уехал к себе в Мамонтовку. Потом Коля с Мариной уехали в монастырь в Новгород. Я ещё барахтался, доделывая очередную гитару. Потом коля позвал меня в Новгород и я поехал, надеясь продолжить работу в монастыре. Но там оказалась такая влажность - столярный клей съедала плесень. Тыр пыр. И я забросил.
   А на последок анекдот из жизни Петровича, ради которого, собственно, этот рассказ и затевался.
   Угораздило же Петровича жениться на учительнице младших классов и прописать её в московскую квартиру. И это при его-то характере. Денег лом. Профессия. Как тут не выпить. Приходит Петрович как-то домой, звонит, а ему дверь не открывают. Жена. Пьяного не пущу. Стучал, стучал. Взял да и пописал в замочную скважину. Скандал. А у жены любовник - участковый. Эка! Дали два года за хулиганку. Пока сидел, она его выписала. Смешно? Да не очень...
   Я уже жил в монастыре, когда Петровича не стало. Пытался ему стих посвятить. Не состоялось. А не стало так: пошёл за бутылкой и попал под электричку.
   Всё...