Кингсли над сумеречной бездной

(Кингсли, пребывая в F-15D, размышлениях и закате, затерялся где-то и утрачен для всех)

Всё напрасно. И тщетно. Не напрасен только этот закат. Не напрасны эти восемнадцать тонн титана, дюраля и стали, что в облике хищного парят в этой сумрачной бездне.
Облака… Серы и мрачны, безучастны: все в тихой печали. И солнце, далёкое, кроткое, убегает и тает, расплыв в горизонте полосою оранжевого.
«Всё было и есть, и будет. Так, как сейчас. И так завершаться миру всегда…» - говорит далёкое солнце.
«Мир умирает, - думает Кингсли, - мир умирает и умираю я. Здесь. В удалённости от земного. Убежав от всех. Убежав от всего.
Это счастье...
Счастье понимать, что не вернёшься. И путь этот - последний».
Его «спарка», его «Орёл», совершенный, божественный, молчаливо скользит к закату и покачивается с крыла на крыло. Он всё понимает. И наслаждается этим покоем. За малым пришли они в этот мир: увидеть эти цвета и краски, пространство полнимое жизнью. Перед тем, как уйти навсегда.