мои лживые стихи, или миниатюра о настоящей любви

Обычный январский день. Странная тишина опоясывала комнату, в такие минуты я обычно достаю старый потрепанный блокнот и вспоминаю свои чувства. Но потрепанный блокнот я уже давно сожгла, потому остается залезть в заметки. Я хотела стереть свои старые стихотворения, которые, как я думала, о любви. Я только сейчас поняла, что писала их будучи влюбленной в стихи, выдумывала образы, рисовала что-то несуществующее, но не любила тех людей. И так бредово перечитывать старые стихотворения о «Великой» любви, когда ею там и не пахнет. Это не правда! Это лживые стихи! Я не любила их. Я только хотела любить.

Что такое настоящая любовь я поняла только со своим мужем. Это абсолютная, ни на что не похожая любовь. Я- великий прокрастинатор, уверена, вы и не встречали таких. В канун Нового года я отправилась за подарком мужу. Сильный мороз (минус 40) больно трепал щеки, подкрашивая белой тушью стертую подводку. Пронизывающий ветер словно глумился надо мной: "Кто в такую погоду вообще выходит на улицу, глупая!". Автобусы как назло, словно бы сговорившись с непогодой, задерживались.Но та утепленная шапка словно бы подбадривала меня: "Ну же, ты же не хочешь, чтобы он замерз?!"

Потому, совершенно неудивительно, что я простыла. Время два часа ночи. Но я проснулась от озноба, боли и жара. Мужу вставать рано на дежурство. Но почувствовав, как я горю, он кинулся в аптеку. Накупив лекарств, он заботливо, подобно моей матери, принялся ухаживать. Заварил чай и сидел рядом. Причём вставать ему через три часа и работа его не из легких. Меня это очень тронуло. Я шутила , что если умру, нужно написать о нем, чтоб о нем все знали. Его глаза становились грустными. «Перестань так шутить»- серьезно говорил он. Я люблю его.

Одна настоящая любовь может разбудить в нас Человека. Любить - это значит рождаться вновь. У нас не было всего того, о чем мы мечтали, но любовь словно бы затмевала все остальное. Мне нравилась наша маленькая уютная квартирка, сюда хотелось бежать, чтобы скрыться ото всех- это был наш мир, где всегда было тепло. После любой ссоры стоило ему только вернуться с работы, как улыбка сама собой предательски расползалась по щекам. Открыв дверь, я театрально убегала на кухню, чтобы скрыть свою радость. Разогревая ужин, подсматриваю за ним в отражении окна. Он ловит взгляд и звонко смеётся. Знаю, рад, что встречаю его.
Потом завариваем чай, обсуждая скверную погоду, крикливых людей и далёкие мечты. Я готова вновь идти против своих планов - возможно, мои амбиции больно кусали меня, не принимая раннее замужество, но разве может быть плохим то, что делает нас счастливым ?

А что делать со старыми стихами я ещё не решила. Эти стихи- дневник памяти и ошибки, розовые очки и юность. Оставлю их, потому что они не виноваты. Или же?