На праздник выдохся поэт,
Ни вдохновенья, ни желаний,
Внутри компот из состояний
И чувств бессмысленных букет.
В стакане пенится вино,
Паштеты, фрукты, торт в наборе.
А на душе дерьмо одно,
И слов комплект, как на заборе.
Где праздничный весёлый пушкин?
А не было и никогда.
Башка тупая на подушке,
И взгляд нахальный в никуда.
Погулял
© Copyright: Алекс Угаров, 2022
Свидетельство о публикации №222010301290
Свидетельство о публикации №222010301290
Рецензии