Ночь. Время сна и покоя. Но не для всех

Ночь. Время сна и покоя. Не для всех. Белые стены родового зала в свете зажженных дневных ламп режут глаза. Душу режут стоны женщины. Никто не спит.
 "Засада!" - шепчет ответственный дежурный врач себе под нос.  "Тужься,  милая, тужься! Давай-давай-давай!" - это уже к женщине.
Еще одна потуга. Впустую. Ты  перехватываешь скрещенные взгляды акушера и неонатолога. Перекресток судьбы неродившегося еще человека. Едва заметное движение головы  акушера из стороны в сторону. Глаза неонатолога читают: "Ни туда, ни сюда!"  Потуга.  Еще одна.  Третья. Пятая, нет,  эта уже без счета....
Ты смотришь. Но с тем, что ты видишь, ты не согласна.  Ты так не хочешь. Ты хочешь, чтобы ПОСЛЕ была радость. Была мама и был ребенок.  А так ты не согласна. К такому ты не готова. Но что ты можешь? Ты мало знаешь. Еще меньше  умеешь. Ты здесь недавно. Ты здесь пока никто. От этого не легче. Ты должна что-то мочь. Молиться. Точно.  Это ты можешь. Это может каждый.  Не своими ногами ты подходишь к женщине. Не своею рукой ты касаешься её ноги. Твои у тебя только глаза. Твои глаза и глаза Святителя Николая на противоположной стене.  Перекресток судьбы неродившегося еще человека. Ты в тишине. В гулкой тишине. Твой слух больше ничено не слышит. Твоя душа, твой мозг, твое сознание словно азбукой морзе выбивают раз за разом: "Пожалуйста, ну, пожалуйста, сотвори чудо! Пусть все закончится хорошо! Пусть малыш родится живым и здоровым! Пожалуйста, не дай случится страшному!  Я не готова к этому!"
Крик ребенка выводит тебя из оцепенения. Всё приходит в движение. Ватные ноги выносят  тебя из родзала. Ты садишься за стол и фиксируешь время родов....
Всё позади. Женщина лежит на каталке в коридоре. Ребенок у неонатолога под наблюдением...
"Так не бывает! В пятых-то родах!" - "Да по-всякому бывает!"  Это уже ПОСЛЕ в ординаторской...
Ты счастлива. Ты без сил, но счастлива. "Спасибо, Господи!" -думаешь ты, а рука выводит ровные буквы медицинских терминов в  истории родов маленького человека.
"Доктор" - шепчет женшина. Тревога волной подступает к горлу. Вряд ли тебе удается скрыть ее за ободряюшей улыбкой. Ты щупаешь пульс, живот и проверяешь, нет ли  кровотечения. "Доктор, спасибо Вам"  - улыбается она краешками глаз.
"Да мне уж точно не за что! Вся дежурная бригада суетилась вокруг Вас. Их нужно благодарить. А я только учусь."
"Да-да, спасибо всем докторам! И вам спасибо!"
Ты улыбаешься, но не принимаешь эту благодарность.
"Я знаю, что говорю. Я же матушка", - она улыбается, и, видя, что ты не понимаешь, поясняет: "у меня муж батюшка".
Она смотрит тебе в глаза. И вы обе понимаете. Перекресток судеб. Твоей. Её. И того, кто спит в кроватке в детском отделении.
Ты улыбаешься. И она закрывает глаза.
"Так не бывает!" - думаешь ты, отходя от каталки.   
"И имя у Вас хорошее" - слышишь ты шепот в спину.
"Да, имя  хорошее. Мама дала" - это уже мозг думает в голове, опущенной на сложенные друг на друга ладони поверх дописанной истории родов: "Спасибо, Господи!"