Пепелатае

Пепелатае, с "э" на конце... Это слово из дедушкиного и бабушкиного дома. Оно пахнет ими. Их домом. Потому что так они называли запеченный картофель. Это было простое блюдо. Такое же простое, как они сами, как те места, где они жили,  да и вся их жизнь. Вкус его был  необыкновенным. Только Тогда и Там запеченный картофель имел для меня такой вкус. Вкус пепелатае.  Его всегда готовил дед. Он чистил картофель тонкими длинными лентами, обсуждая с бабушкой завтрашние дела или рассказывая нам с сестрой какую-нибудь историю. Когда миска была полна, он тщательно мыл картофель в нескольких водах. Бабушка ему меняла воду. Потом Дед резал картофелины пополам, смазывал их солью и клал на тебу (сковороду). Он делал всё не спеша, спокойно и обстоятельно. Слово теба тоже из того же дома. Теба закладывалась в духовку. Огонь в печке к тому времени уже был хорош. Все это происходило вечером. Село уже затихало. Все домашние дела бывали завершены. И этот своего рода домашний ритуал привносил в нашу жизнь спокойствие и умиротворение. В печь подбрасывались еще дрова.  Дедушка продолжал рассказ, а  мы ждали, когда же из печи "вылетят" пепелатае.  Тогда на самом деле мы ждали, когда же их вынет Дед. Ароматные, с красивыми золотистыми краями, чуть солоноватые картошечки таяли во рту. Мы ели их руками. Губы к концу  немного зудели от соли, но это было ожидаемым и легко переживаемым финалом нашей трапезы.  После того, как мы отваливались от блюда с картошкой, как маленькие пиявки, бабушка прибирала со стола. Потом она поливала нам ковшиком воду, а мы мыли руки и чистили зубы.  Вода звонкими каплями тринькала о дно аллюминиевого тазика, а за окнами галереи стрекотали в тишине кузнечики.  Глаза наши слипались. Мы укладывались спать. В доме всё еще пахло ароматом картошки.
Пепелатае так и остались в наших сердцах ароматом вечеров в дедушкином доме...
Мне было 25 лет, когда за тысячу километров от дедушкиного дома я услышала, как девушки-грузинки пели "Пепела, пепела, пе-пе-ла..." И это было так удивительно услышать это слово  вдали от родных мест, в заснеженном Петербурге,  из уст едва знакомых людей. Мы были с сестрой. Мы слушали их, переглядывались и улыбались. Родное слово...как оно обрадовало! Сколько теплых детских воспоминаний встрепенулось от него на задворках памяти! Там, куда мы давно не заглядывали!  Воспоминаний, о которых мы практически забыли в круговерти юности, отрочества, и вот уже взрослой жизни... Мы поинтересовались у девушек, о чем они пели.   "О бабочке"- улыбаясь ответила одна из них. О бабочке? Как о бабочке?  Мы рассказали о своих пепелатаех, но  девушки сказали, что пепела по-грузински бабочка, а не картошка. Мы с сестрой ещё какое-то время думали над тем, почему дедушка называл запеченный картофель пепелатае. Поскольку спросить мы его уже не могли, а сами ни до чего логичного не додумались, то приняли это как данность: пепела-бабочка, пепелатае - дедушкин ароматный картофель.
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Я не знаю, о чем была эта песня. Я помню только грудные голоса девушек, умиротворение на их лицах и блеск в уголках  глаз, когда они пели. Они сказали, что песня шуточная. Но пели они её душевно, и наверное, от того, что я не понимала слов, я слушала ее сердцем. И быть может именно поэтому слово "бабочка", которое я выучила мозгом, не вызывает у меня, таких теплых и нежных ассоциаций, как слово "пепела", которое я выучила сердцем.
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Почему я вспомнила эти пепела сегодня? Не знаю. Просто сами они прилетели...
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Бабочки. Красивые, изящные, хрупкие... Как души наши... Красивые, изящные и  такие же хрупкие...
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Мы рождаемся гусеницами... Едим, растем, и достигаем какой-то точки, за которой, если переждать в коконе определенное время, мы становимся новыми. Нам даются крылья. Мы расправляем их и... взлетаем. Мы видим лучи солнца,  капельки росы и разноцветье лугов, мы видим серый асфальт и свет автомобильных фар.... Мы ничего не боимся.  Мы радуемся Жизни. И Жизнь радуется нам. Мы слепы в своем доверии ей. И порой с нами случаются насчастья. Мы цепляемся своими тонкими крыльями о колючки, обжигаем их о пламя свечи или о злые языки, или силок в чье-то недоброй руке, пытаясь нас поймать, ломает наше крыло. Да, это больно - сломанное крыло, но это не самое страшное. Ведь бабочка с поломанным крылом не подходит коллекционеру. Её выбрасывают. И это её спасение. Потому что целую красивую бабочку прикалывают к черному бархату подушечки, чтобы она радовала глаз ценителей. Ведь она идеальна. Рисунок ее крыльев симметричен. Она прекрасна своей мертвой красотой.  Что ж.  Это её Судьба, и она ей под силу.
А мы. Мы всё еще живы. И пусть крылья наши горели и рвались, но Жизнь не только калечила нас, она нас и лечила. Лечила руками доброго доктора Айболита. Помните, как в мультфильме он пришил  бабочке вместо обгоревшего крыла лепесток цветка.
Она спасала нас крыльями тех, кто подхватывал нас на лету, чтобы мы не разбились о твердь земную. Крыльями таких же, как мы. Да, мы утратили свою идеальность. Наши крылья больше не имеют правильный симметричный рисунок. Наши крылья теперь многолоскутные. Рисунок их многолик. И это лики наших побед. Потому что Жизнь добра и великодушна. Она пошлет друзей, которые подхватят. Она пошлет доктора Айболита, который восстановит крылья, но  взлететь... Взлететь-то  нужно самому. Взлететь без оглядки на старые раны. А  это страшно. Ведь они кровоточили и болели. Но мы знаем, как победить этот страх. Есть такой способ.   И способ этот - обнулить счёт. Обнулить счет своих потерь, и  стать новым. Пусть крылья наши в заплатках, но мы, раз за разом обнуляя счета, раз за разом становимся новыми.  Мы снова и снова доверяем Жизни свои крылья.
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Пусть несут нас  наши разноцветные  крылья к лучам солнца, капелькам росы, к  свету автомобильных фар.... Это наша Судьба, и она нам под силу. 
Пепела, пепела, пе-пе-ла... Какие смешные девчонки жуют картошку. "Пепелатае" они её называют. При чем тут мы, бабочки, и запеченный картофель? Но как же тихо и спокойно в этих краях... Как же  тихо и спокойно в этом доме... Да, здесь, в тишине и покое, можно восстанавливать крылья...