РУКИ

Жизнь без вируса, какой бы она была?
Прежней, как раньше или в ней всё равно, что-то, да изменилось бы?
Меняется всё. И всегда. Закон времени!
Но, без такой смертной заразы, несомненно - всё было бы иначе.
А теперь что, стоит привыкать жить с ней. Уехать бы! Далеко. Где нет того, что видишь
и с чем сталкиваешься каждый день
в настоящем заражённом мире. Пусть там будет маленький двор, торцом в горы,
а передняя сторона с выходом, к морю.
К морю. Бескрайнему, разлившемуся
до самой линии горизонта.
Запах влажный, солёный. С оттенками прохлады, со вкусом свежих фруктов, ароматами цветов и зелени. С ветром, игривым, тёплым, с тонкими нотами симфонии побережья, где никого.
Лишь тишина, утопающая в красоте мира.
А в руках… глина, кофейно-шоколадного цвета и круг, гончарный. Руки касаются глиняных стенок сосуда, круг крутится, медленно снижая ход и прибавляя.
Пальцы с нежностью, цепляются за края и мягко лепят, творят! Руки скользят по глине, смачивают её водой и вновь прижимаются
к мягкой стенке. Не напрягаясь, без особых усилий, с осторожностью и большим желанием. Это так здорово, что не передать. Руки в момент лепки, словно крылья птицы
в полёте. Те самые руки, что вытирали слёзы, смахивали песок с плеча, тянулись до верхнего стеллажа за книгой, что согревала
и дарила уйму впечатлений от прочитанного тысячу раз, те пальцы, что трогали капли дождя по стеклу, мешали сахар в чашке с горячим чаем, прикасались к губам, ловили снежинки, надевали шапку и снимали очки. Руки, которыми включали свет, успокаивали и показывали дорогу, которыми чинили велосипед и управляли автомобилем. Руки, что пишут о мире и зажигают огонь, лечат
и снимают маску, поднимают  и опускают,  кормят, бросают, притягиваю и отпускают.
Руки, что обнимают.
Сейчас они творили и наслаждались гончарным искусством.
Забыв на мгновение о локдауне, вирусе, смерти.
Они просто лепили. Лепили что-то своё.