Как бы 13 глава. Но не уверен

Как бы 13 глава. Но не уверен. Потому как, и не глава, и не 13.

   «Как корабль назовёте, так он и поплывёт». А посему у этой, эээ… ээ… этой вещицы нет будущего. Не ждёт её успех, признание, многочисленные просмотры и лайки. Но не быть этому печатному листу и попрошайкой. Если начальные строчки текста не цепляют внимание читателя, не вызывают в нём интереса, то и весь текст останется непрочитанным. И ладно, значит не будет в нём натоптано глазами, заглянувшими из любопытства, останется он невидимым, не хоженым, нетронутым. Невинным, даже интимным, как и положено вещам для личного пользования. Это изделие не является искусством, но мимолётным капризом автора, быстрыми срезами по его душе, которые тут же затягиваются белыми нитками и штопаются словами. Джазовая импровизация по ходу ковидной симфонии.
   Данный текст был поначалу частью 12 главы, но настолько не вписывался в канву повествования и выпирал бельмом в глазу, что пришлось мне таки изъять его при помощи хирургической операции (это ли не вынимание бревна из глаза, в который раз за разом попадают разные соринки?), сделав обособленным, вынеся за рамки общей темы. Но как отдельную главу (?) решил его, всё же, оставить. Зачем-то. Хотя это мог быть кусок текста из литературного дневника. Стоп. Пока нахожусь в процессе написания можно ведь и переиграть ситуацию. Вынести эту часть не только за рамки общей темы, но и не впихивать невпихумое в нумерацию, чтобы привязать хоть каким-то концом к ковидному клубку. Отбой! Теперь никакой это не текст о мировых остросоциальных проблемах, а сугубо мой личный внутренний мир, проявленный в виде описания. Вовремя спохватился и внёс поправки.
   Вопрос себе на засыпку. Могу ли я, хотя бы внутри одной главы, побыть структурированным и однонаправленным? Хочу ли? Знаю ли сам, чего хочу и что мне под силу? Думаете, что, задав такие вопросы, я сразу же ринусь на поиски ответов на них? Не ошибитесь! Судя по предыдущим текстам, вы могли бы уже составить обо мне впечатление, и понимать, чего ожидать от меня, а чего нет, что я подвержен капризам и преподношу сюрпризы, и что порою в излагаемых мною рассуждениях нет ничего путного, а пишутся они из баловства, чтобы запутать зазевавшегося читателя. Распутывая нити, я всё запутываю, а запутывая, распутываю. Не понятно? Потому что парадоксально. Помните – «и гений, парадоксов друг»? Так вот, я друг. Всё что вам предстоит понять, вы поймёте сами, в силу ваших особенностей и способностей, благодаря собственным усилиям. А если чего не поймёте, то тоже сами, по своей глупости или нежеланию понять. Заметили, как ловко вильнул мой хитрый ум? Я заметил. Точнее, он заметил, что я заметил, что он вильнул и сам же констатировал факт виляния и влияния, потом перепрыгнул молниеносно в «образ себя» и сообщил: я заметил. Тут же удивился, похвалил себя и принялся конспектировать. Если разобраться, то всё здесь делает ум, а я лишь его сообщник, вынесенная в мир его проекция о себе. Ум придумал персонаж и пользуется им. «Я» - это созданный умом образ, которым он определяет себя в мире, отличный от других образов, тоже им созданных, и заставляющий все эти образы взаимодействовать, вступая во взаимоотношения. «Я» - не только его сообщник, но представитель и поручитель, и прочее, прочее. Что же мне остаётся делать? Отрабатывать кредит доверия, а заодно и карму, нести ответственность, быть крайним за всё происходящее во мне и со мной. Ум, получается, натворит, а мне, понимаешь ли, отвечай. А он мне внушает: это ты сделал, это ты подумал, сказал, отреагировал, это всё твоё, вот и разбирайся в том, что является тобой, принадлежит тебе, ты теперь сам по себе, тебе и решать. Понимаю – вы-то не такие и у вас всё иначе… А я вот честный.
   «Всё здесь» - это где? Везде. Внутри и снаружи меня. А ты кто?
   Тьфу! Позабыта философия, брошена публицистика – понесло меня в эзотерику. Вопрос вопросов – кто я?
   Но ведь ты только что ответил на этот вопрос (читай выше). А если копнуть глубже, ещё глубже, то такой ответ не вполне удовлетворителен. Образ, созданный умом, может быть разрушен, тело, созданное природой, может быть разрушено. Личность, мнящая себя хозяином себя и положения, является исполнителем, временным управляющим делами, временным поверенным, управдомом. Если копать, бурить, совсем глубоко, то можно упереться в дно – в «эго». И вот тут самое загадочное: начнётся процесс выныривания к поверхности, возвращение к себе, как телу-уму, или будет предпринята попытка пробить дно и оказаться в изнанке мира – в Бытии? А никто не знает, и человек не знает, как он поступит и что произойдёт. Почему же нас не волнует, что же с нами будет в процессе погружения в себя? Или кого-то волнует? Тогда, кого? Если мы находимся на поверхности или в близости от поверхности, то и волнуют нас волны, возникающие на поверхности ума или подводные течения, оказывающие влияние на погоду в мире. А глубоко внутри царство тьмы, неподвижности и безмолвия. Там тот покой, который у нас смертью зовётся, вечность не-бытия. Смерть – это прекращение жизнедеятельности организма и его распад, сотворённое растворяется до микрочастиц, до элементарного уровня существования. В самой материи никакого Бога обнаружить не удалось, ни в микромире, ни в макромире. Пока учёные додробились в изучении вещества до того, что бозон Хиггса окрестили частицей Бога (учёным тоже не чуждо чувство юмора и религиозности, своеобразного) и вселенную можно условно считать относительным Богом. Но удобней вовсе отказаться от идеи Бога, став последователем и служителем вероучения Разума. Правда, и здесь пытливый человеческий ум ожидает множество подмен. Заявляя о Разуме большинство продолжает барахтаться в сетях ума, подменяя Разум интеллектом и здравым смыслом. Здравый смысл – это один из множества смыслов, не нужно его обожествлять и превращать в догму. Интеллект – это инструмент получения знаний и их применения, но он также не должен заменять собой Бога, а такая подмена произошла в головах большинства учёных и философов, ставших лидерами мнений и стратегами развития человеческого общества.
   Если кто-то ещё читает (ну, вдруг!), то может заметить, насколько сложно читать подобный бред в виде внутреннего диалога. Возможно читатель искренне хотел побыть в роли читателя, хотел прочесть чёткий, и вовсе не обязательно честный, зато правильно оформленный текст с выстроенной последовательностью мыслей, чтобы совершить прогулку по удобным ступенькам и мосткам, проложенным сквозь чащи в горной местности, надеясь выйти к чистому источнику мудрости, где обрести покой и счастье (вместе с автором-экскурсоводом, разумеется). Но, увы, экскурсовод сбежал, оставив группу читателей в несколько дурацком положении, а возникший не пойми откуда леший, начал предлагать такие варианты маршрутов, что в пору повернуть назад и потребовать компенсацию за доставленное разочарование вместо ожидаемого результата. Но согласитесь – вас ждал сюрприз!
   Да, возвращаясь к здравомыслию, нахожу, что читать это невыносимо. Зато как легко писать! Может показаться, что пишу ни о чём, что в голову взбредёт, но так ли это? Что если в этом сумбурном потоке мыслей и слов есть загадки и ключи, и не только к задаваемым мною вопросам, но и к тем, которые имеются у читателя… Если имеется таковой. Аууу!
   Сам пишу и сам читаю, а затем офигеваю.
   Офигеть! Ты отваживаешь не только конкретных читателей, уже приступивших к чтению произведения, но отпугиваешь даже потенциальных. Зачем это делать, не понятно. Ты договоришься, что люди вовсе перестанут воспринимать тебя всерьёз. Уж не издеваешься ли ты над теми, кто по ту сторону страницы или экрана? Чего этим добиваешься?
   Вообще-то я садился печатать с самыми серьёзными намерениями, и знал, о чём буду говорить, был настроен по-боевому, решителен и твёрд в своём желании проявить себя оппонентом власти, став на сторону угнетаемых, ведь и сам угнетаем, а не отсиживаться в сторонке. Собирался продолжать бить в набат, если уж молчат церковные колокола и прочая оппозиционная публика. Народ гнобили и раньше, да что там – всегда гнобили и повсюду, но, чтобы так нагло и цинично уничтожать свой народ в угоду международному империализму, либерализму и трансгуманизму – это слишком! Это хуцпа! А тут странное дело, стоило моим пальцам коснуться клавиш, как зазвучала совсем другая музыка (если назвать такое можно музыкой) вместо предполагаемого и планируемого набата или бравурного марша. И где пресловутая «свобода воли»? Разве ж я выбирал?! Оно как-то само так получилось. Слышите, этот плохонький вальсок вперемешку с джазом и рэпом? Потому что я плохонький композитор и исполнитель. И, всё-таки, будучи дилетантом, люблю музицировать на подручных средствах, так как инструментами не владею. Сегодня представляю вашему вниманию «Какофонию №хз». Не чуждо мне искусство, тянусь к прекрасному. Правда, вместо осмысленного добротного высокохудожественного текста, служащего проводником в поисках сакрального смысла, про который пел песнь вчера, в предыдущей главе, вырисовывая себя как человека, являющегося образцом смыслопостижения, нынче получается не стройный музыкальный ряд, а полная импровизация, «искусство ради искусства», без цели, замысла, нотной грамоты и при отсутствии умений. Отвязно, да, но и безобразно. Сняться с якоря и потерять берега, ориентиры, пустившись во все лёгкие, шарахаться по музыкальным волнам, находиться во власти музыкальных стихий в океане сознания. Прошу поверить на слово, мне не интересно, какие оценки вынесет жюри, если таковое и будет рассматривать участие моего произведения в конкурсе «литература ли это?»

   Ну, хорошо, допустим, ты позиционируешь себя как «несущийся по волнам чёлн». Или ты чел, дрочащий свой член, занимающийся самоудовлетворением? В таком случае, в какую рельсу ты стучишь, надеясь, что тебя услышат? К кому ты обращаешься? Ты просто кричишь и ссышь против ветра, дующего с берега и уносящего твой чёлн в открытое море, в то время, как люди находятся на берегу, заняты своими житейскими делами и даже не знают о твоём существовании.
   Раз так, то прошу считать этот рейс моего корабля неудачным, а меня потерпевшим кораблекрушение. Вычёркиваем эту главу. (Понарошку). Просто унесло в море, где я и порезвился, отдавшись на волю волн и ветра. А что кричал и махал руками, трепал языком… Так ведь глупости кричал. А вся эта 12 глава – недоразумение, записанное на бумаге, которая была помещена в бутылку, закупорена и брошена за борт. Тому, кто обнаружил бутылку, прогуливаясь по берегу, открыл и прочёл содержание послания, просьба вложить бумагу обратно и снова бросить бутылку в море. Пусть её каждый раз вылавливает кто-нибудь ещё и читает моё послание. Это не крик о помощи, не последнее слово тонущего, а записка шута горохового.
   Давай вернём тебя на землю. Это был крик ни о чём, наподобие того, как застрессованный человек идёт в лес или на берег моря и выкрикивается, снимая напряжение. Выкричался? Пытался нам выразить своё состояние в танце слов? Это же «танец с бубнами»! Шаманство какое-то. Полегчало?
   Делаем вид, что забыли о возникшем минутном помешательстве, называемом импровизацией. Теперь уже спокойно и серьёзно о волнующей нас проблематике. В чём же проявилось твоё здравомыслие? Судя по написанному в самом начале, тобой была заявлена лишь претензия на здравомыслие. Но не осуществлена попытка его продемонстрировать.
   Ой, да какое теперь здравомыслие, после диких танцев и воплей. Выдохся я. Просится минутка тишины. Посидеть, покурить трубку мира, посозерцать дым, увидеть в дымке образы мира…
   Что я тут наговорил? Этот пазл не имеет никакого отношения к картинам будущего. Не из той коробочки я его достал. Он лишний, потому что слишком личный. Он обо мне, недостающий пазл к образу себя. Только вот ещё много во мне тёмных пятен, зияющих пустот…