Отведу ли несчастье ладонью?
Бросил ангел расколотый щит.
Слова тихого жаждет – но тронь я,
как сожженная плоть возопит.
Растопыренных пальцев ограда
так жидка, что проходит насквозь
беспризорное тощее стадо
речью русскою блеющих коз.
Что вам, горы, глядящие остро
в наши карие болью зрачки?
Что тебе, идумейская Боцра,
козьих криков тугие пучки?
Горы горя, пески ледяные,
ночь, кующая холод как меч,
равнодушные, злые, родные,
дайте зябкому сердцу прилечь.
Чтобы выстыла жизнь скобяная
впившись в родину костью-крюком,
и очнулась от смерти родная
под шершавым чужим языком.
Пустыня
© Copyright: Арье Ротман, 2022
Свидетельство о публикации №222010800106
Свидетельство о публикации №222010800106
Рецензии