Утро

Утро понедельника встретит тебя опрокинутой стопкой,
Криком будильника, молотками в висках,
Чашкой кофе и молотым перцем в глазах,
Утро буднего дня, что уже давно как на шее лоза,

Взрывом гранат разлетались новости по соц сетям,
И ты не верил им, но все равно чего-то ждал, смотрел в экран,
А уличные фонари искали спасение в стылых подъездах,
Люди как звери забились под шконки грустного лета,

Город растения вырастил, что убивают сильнее наркотиков,
Рецепторы носа сожжены, будто бы шляпы под палящим солнцем,
Ты читал Солженицына утром, думал как разбудить спящих,
Раковый корпус виделся тебе в родном дворе, как приговор,

Тут в гаражах люди прячут бомбы от власти,
Кидая друг другу в подъезде стылое "здрасте",
Тут редко с востока восходит солнце,
Обычно, на месте его бледный призрак луны,

За этим, мерно качаясь в гамаках, следят чьи-то глаза,
Ветер колышет пальмы, говорит, мол всё было не зря,
А ты встаёшь не с той ноги, словно инвалид с протезом,
Едва отошедший от шума заводских артиллерий,

Ты покачнулся, оделся, обулся, выдвинулся на работу свою,
Готовый к труду, готовый к обороне,
И с тобой сыграли там опять этот дешёвый номер?

Как так, мой друг, куда пропал твой дух бунтарства?
Ты показал мне на утро, мол это оно постаралось,
Глаза того, кто был на гамаке, прищурились, рассмеялись,
Ему сказал ты тихо: - В понедельник всё исправлю.