Штрихи. Январь

Вновь, сменяя друг друга, заторопились закаты-рассветы. Они окрашивают небесное то в розовое, то в серое, порой в полосатое. За окном столько лет ничего не меняется кроме этой полоски неба, которая упорно держится на игле телевышки. Она - сама по себе живое существо. Вечерами сверху донизу наряжается в красные огоньки. По утрам вокруг неё кружат облака.  Пушистые с розоватыми боками,  сероватые, вытянутые в линии, перемежающиеся розовым, просто грязно-серые, недостиранные в ночи.  С каким-то усердием они устраиваются вокруг длинной и тонкой телевышки, зацепляются неровностями за расчалки и фонари и повисают, не желая тянуться ни на запад, ни на восток. Самое интересное: летние грозы и ливни, что завершаются радугой, устраивают свой праздник только здесь – по-над вышкой, в юго-восточной части небосвода. Но до лета далеко, а зима – вот она, за окном. Погода – сущее наказание: никак не решит – морозить или мокнуть. То нарядит сад в иссиня белое хрустящее и звенящее, то течет с крыш, капает, плачет. То не успеваешь дорожку к калитке прочищать, то песок подсыпай – скользко. А ещё две помощницы – Дуся да Белка – всё истопчут, лапами мокрыми нанесут на ступени то воду, то снег – с ночи уже льдышки. Надо соскребсти, почистить. Морозец сам по себе подмораживает сырое крыльцо, опасно. Боль в щиколотке ещё напоминает…
Сегодняшний день серый. Птах не слышно, не видно. На мрачноватом кусте жасмина белеют сосульки – накапало вчера с крыши – солнце развлекалось. Макушка телевышки спряталась в серой мгле. Небо белёсое, под ним чернеет лес. Монохром. Кот свернулся в кресле калачиком, спит. И не завтрака ему, ни обеда. Молчит. Пока. Меню в плошке. Время идёт. Скоро оголодает и завопит: «ДАААЙЙ! Свежего! А это собакам своим скорми, им без разницы».
У ворот чернеет прямоугольник асфальта – машина стояла. Уехали. Завтра понедельник, на работу, краткосрочный отпуск завершён. В гостиной подмигивает огоньками ёлка, ждёт Старого Нового года, искусственная. Веточки настоящей, выросшей в собственном саду и на прошлый Новый год подарившей макушку на праздник, а ныне пожертвовавшей пару лап для аромата, уже осыпались и ушли из дому. Тишина. До звона в ушах. Может давление? Или тишина? Январь. Ещё один в довольно длинной череде лет, месяцев, дней, закатов и рассветов. Встречаю, провожаю.
09/01/2022