Пиши!

Она говорила ему - пиши! Даже не знаешь о чём писать - пиши! Он сопротивлялся, но знал, что сочинять нужно, просто необходимо, иначе его и так хрупкий мир - постепенно придёт к разрешению, а может и сразу. Его беспокойный ум расплющивал всё с таким трудом выношенное о грязь асфальта, заставлял терять веру в себя, делал зависимым, зависимым от множества факторов, основным было мнение других. Это - кара. Синдром "хорошего мальчика"... Пиши, даже если больно и слёзы, рвёт и выворачивает - пиши. Он брал одну из тетрадок, вернее специальную тетрадь, перьевой "Pilot", заправлял сочными чернилами и начиналсочинять. Записывал быстро, не пересчитывая и не сомневаясь - верно-ли,. Он один знал, что верно и честно, капли пота со лба падали на лист бумаги, но чернила терпели. Вся боль, а позже нередко радость выплескивалась на страницы в клеточку. Через некоторое время он вставал, вытирал со лба пот, смешанный со слезами и падал на диван, стоявший рядом. Мгновенно засыпал. Она стояла в дверях, но он даже не замечал её. Нарыв был вскрыт, наступило полное отрешение от мира сего и невыразимое блаженство... Он спал тихо, как ребёнок. Она на цыпочках подходила к тетради и жадно читала.... Её лицо светлело и морщины разглаживались. Она знала - он проснётся другим и сможет жить. Сумеет жить.