Мусор - это звучит гордо

Питерские ветра - это вам, конечно, не то, что могучие Баргузин или Сарма Прибайкалья. Да даже, наверно, не Бора в Новороссийской бухте. Но дуют, черт подери, тоже прилично. Бывает, бросишь в урну бумажку от шавермы, ан дудки: у ветра на этот счет свои мыслишки. Совершенно, надо сказать, хулиганские. И катится, катится твоя скомканная бумаженция, подпрыгивая, вдоль по дороге - под осуждающие взгляды петербуржцев и гостей нашего города. А уж исхитриться окурком в урну попасть - так вообще целое искусство.

Но и наваленный в урны мусор не задерживается в них надолго. Не все же дворники такие же расторопные, как, к примеру, мой приятель-узбек Дельшод. Налетит шквал - и летят по обочинам и тротуарам контейнеры из-под суши и упаковки от чипсов.

А тут, иду как-то с четырехлетним сынишкой за ручку. Пылища, ветрище, по всей дороге сплошь бумажки, салфетки, обертки, прокладки. Маски медицинские. Лишь навалы пакетов с собачьим дерьмом ветра поколебать не в силах. Так и лежат горками на урнах и вокруг.

На повороте у светофора лицом к проезжей части полицейский стоит. Папку подмышкой локтем прижимает. А свободной рукой фуражку придерживает.

Сынок у меня не только знает, что такое хорошо, и что такое плохо, но при случае и любит блеснуть. Или порядок на детской площадке организовать. Развести, так сказать, пацанов с игрушками по понятиям. Вот и теперь, видя окружающее нас безобразие, громким голосом возмущается: "Папа! А что здесь делает этот мусор?!"

И надо ж ему это аккурат за спиной полицейского проорать было...

- Да, - отвечаю, - сыночек, действительно...

А у полицейского, гляжу, аж лопатки напряглись и уши попунцовели. И так ему, видно, оглянуться хочется, до невозможности просто. Пронзить взглядом нас грозно с бровями насупленными. Но ведь оглянется - и понятно враз станет, что мусор здесь вовсе не тот хлам, что по всей дороге раскидан.

Как, качая головой, говорил Беня Крик новому приставу, уныло глядящему на горящее здание участка, "что вы скажете на это несчастье? Это же кошмар... Ай-ай-ай..."

Чтобы не смущать бедолагу, сворачиваю с сыном во дворы.

Молодой ещё парень. Зеленый... Не учат их, что ль, в академиях?

"Мусор" для мента не оскорбление. Наоборот, вроде печати на почетной грамоте. От "Московского уголовного розыска" происходит. Сыска, если точнее. МУРом он с 1917 года стал называться.   Гроза криминального мира. Где Жеглов и Шарапов. Где не хухры-мухры с блатной всякой шушерой.

"Гордись!" - похлопал бы юного уполномоченного по плечу мой друг Давидович, майор милиции, как сказал он мне, когда в пикете у обкома КПСС партаппаратчики обозвали меня "евреем".

Но это уже другая история...