Про мечты

Продолжение истории про писателя и художника, идея Вадима Гордеева

Шёл декабрь, и всё длиннее ночи.
Бог себе заваривал чаёк.
- Мне бы сигареток, между прочим,
Ну, и продовольственный паёк,
- телефонограмму бил художник,
А писатель через магазин
В гости шёл.
- Ты только осторожней,
Не разбей там и не растряси,
- наставлял художник с телефона.
Не разбилось и не растряслось.
- Вот тебе святой воды с Афона
И пельмени. Мясо. Мясо – лось,
- вывалил писатель. Вот те нате!
Тут художник малость охренел.
На холсте картина: дама в платье.
- На фиг лось! А водки, что ли, нет?
Звон колоколов ударил в души.
- Всё у нас, как в Греции. Всё есть.
Водочки культурно так откушать
Под, - тут гость икнул, - благую весть.
- Мне бы на Канары, можно к туркам,
Там у них совсем другая жизнь,
- тут художник выбросил окурки,
- слушай, мне свой паспорт одолжи?
Заграничный. Мордой мы похожи.
Я, вообще, во Францию хочу.
На Монмартр, в Париж. Вот там бы по;жил.
- Рожу свою видел? Что за чушь?
- выдавил писатель саркастично.
- Ты же сдохнешь в мире без идей.
Башня, Сена, голуби – не птички,
И кругом полным-полно бл**ей.
Тут же воздух с запахом навоза,
Этот звон, что с душ снимает груз.
Так что, по ****ям, дружище, поздно.
У тебя же вот, святая Русь,
- характерным жестом прям по стенам
Показал художник. – Ляпота!
По Культуре пел о чём-то тенор,
И колокола звенели в такт.