Любовь

Мой город разрушен: пали дома, исчезли воспоминания. И кажется ничего не осталось, ничего на чем можно было бы построить новый дом. Ничего того, чем можно было бы поделиться. Холодный ветер не согревает. В такой холод, так хочется оказаться на теплой кухне, с бутылочкой вина, креветками под сливочным соусом, душевным и немного странным разговором. Но этого места уже давным-давно нет. Воспоминания приносят лишь боль, еще больше холода. Был человек, но в один момент понимаешь, он уже не тот, все закончилось. Но любовь осталась.

Вокруг, миллионы людей, а тебе вдруг стал дорог кто-то один. Со своими тараканами и странностями, все спрашивают: что ты в ней нашел, а ты и сам не знаешь. Дорог настолько, что даже понимая, что вам не по пути, где-то глубоко в душе, ты продолжаешь о нем думать. Будто именно он и никто другой смог достучаться до твоей души. Разбудить что-то новое, чувство которое заставляет тебя становиться лучше.
Не та любовь где ты жаждешь владеть человеком, как вещью.
Именно так, я и начал что-то записывать, строчка за строчкой переносить ласку, боль и нежность. Сложно сказать, просто чтобы понравиться или показаться лучше, но важно ли? Ведь благодаря этому чувству ты становишься лучше. Она даёт силы и также беспощадно их отбирает. Разрушает душу, делает больно. Стоит окунуться в этот бушующий океан чувств и переживаний, как тебя разметает, бросит на скалы. Оставит умирать в одиночестве.
Мне кажется большинство из нас живут с тоской в душе по тому самому человеку. Не все, но большинство. Что это, если не настоящая любовь? Как часто мы влюбляемся не в тех людей, но как много они начинают для нас значить. Интересно, остался ли я у кого-то в воспоминаниях. Какой я там?
Хотелось бы попросить прощения, если я не ответил взаимностью, может погрузившись в свой город, я просто не заметил, я не хотел причинять кому-то боль. Вот тут я впервые гулял с девушкой по городу.
Я ещё не знал, что влюблюсь. Даже не догадывался. Деревья, фотографии, ждём автобус. Кажется, что те проблемы, которые волновали меня в тот момент сейчас не имеют никакого значения. Просто хоть на несколько минут вернуться туда, ещё раз посмотреть, ещё раз улыбнуться. Ещё раз пройтись по тот самой улице. Ничего больше.
Я прекрасно знаю, то, как это любить. Просто любить человека. Видеть в нем целый мир. Мир, который тебе прекрасен. Смотреть каждый раз с безудержным восхищением, как в первый раз. Радоваться вместе с ним, переживать, поддерживать. Не требовать ничего взамен. Человек не может быть чей-то. Если ты любишь, то просто так, желаешь счастья. Не держишь, не ограничиваешь, не запрещаешь, прощаешь ошибки, стараешься стать лучше, радуешься простым мелочам.
Но я так и не почувствовал, как это, когда тебя тоже любят? Волнуются, ждут, обнимают, смотрят в глаза. Просят надеть шарф, вовремя покушать, желают спокойной ночи. Когда ты прижимаешь к себе любимого человека, зная, что ему приятно быть рядом.
Я не жалею о том, что любил, пусть даже безответно, пусть безрассудно разрушил свой город, сломал сам себя. Так или иначе всё это рано или поздно станет историей которые никто никому не расскажет.