малютка-истерика

внутри меня бьётся малютка-истерика.
у неё переломаны лапы, сил пока разорвать меня в клочья у чувства нет.
но, кажется, споткнись я разок, вывалится из ноздрей массами,
ведь против центробежной силы не попрёшь.
затопит, зарубит, смешает с пространством, будь я хоть на грамм к ней помягче.
понимаешь, она там с ума сходит, мечется, похоже, даже кричит.
но я - бетонные стены тюрьмы, изолированная студия звукозаписи,
только без выпущенных треков и новых рок-звёзд.
ловушка со входом, без выхода.
моя истерика застряла в узком платье и задыхается.
и никого нет по моей воле — прости, милая.
я просто пытаюсь войти в ураганный поток капиталистической жизни и сосчитать все конечности.
мне сейчас не до тебя,
не до тебя, потому что знаю,
что ты просто ребёнок,
малютка без молока и ласки,
лежащая в страхе бесконечную ночь.
я совсем не гожусь в матери — только если нужный прототип — нездоровая женщина в простынях.
подожди ещё несколько новолуний, я затяну пояс на костюме уверенной леди покрепче, и смогу сказать тебе,
что я за человек,
чтобы ты больше не была беспризорницей.