14. 01. 22

в своём мире я плету из пыли в воздухе впечатления, которые совсем незнакомы или же были затеряны в памяти.
в моём мире аскетизм и черно-белая плёнка. в галерее заперты солнечные зайцы, морской бриз и каменные глыбы, не знающие цивилизации.
в моём мире нет людей, но именно для людей он и создан.
маленький уголочек дзена. оседания. одиночества во имя освобождения.
вот так закроешь глаза, ощущая легкость тишины, и вдруг придёт смелость совершать вещи, казавшиеся безумством, пока ты плыв млечным путём метрополитена. слишком много крошек и осколков. но здесь только ты и весь мир, развернувшийся мурашками по телу.
и не нужно смотреть смерти в лицо, чтобы расставить приоритеты. может быть, потому что смерть и рождение, — ну вдруг, — разделяет секунда?
не велика разница.
просто очередной порыв ветра приносит компульсивное желание сделать что-то безобидно страшное. страшное лишь для тебя. безобидное для общества. против голосов, вырезающих рамки "горячо", "холодно", "больно", "смешно".
может быть, в воздухе что-то есть. материя. божественная сущность. коллективное сознание или другие теории, рассказывающие, кто же виновен в ощущении присутствия в пустом лесу.
а может быть, я просто играю с собой в игры. удачно обрисовываю фантазии и лукавлю, обещая себе мир в комнате.
нет, даже не в комнате, —
в динамиках колонки и черноте прикрытых век.
всё существует у человека на кончиках ресниц. левый фланг наступает по коже.
истории заключены в горячем вздохе.
мир не где-то по другую сторону экрана. он перед тобой. в твоём взгляде. твоём восприятии.
оставь строительство тюрем государству, строй заповедники.