Цыганское Романсеро

        По дорогам Андалусии, идешь ты, старый цыган. И дорога твоя стара как мир, и курительная трубка на боку потеряла счет дням. Пыль и дырки – единственные друзья твоих штанов и рубахи. И твоя старая гитара, с потертым грифом, сбитыми колками и остатками лака, стара как мир. Она легко бьет тебя по спине в такт твоим шагам. Новые на ней только серебряные струны, струны новые.
      И вот проносятся мимо тебя франт-испанец с прекрасной синьорой, чьи глаза как небо. И он шепчет ей тонкими губами на ушко какую-то скабрезность в твою честь. И она поднимает на тебя свой взгляд и улыбается его никчемной шутке. Он то думает, что он камень, а ты – песок, старый цыган. Он молод, красив и богат, а ты – пыль. Он образован, а ты – бродяга. Он… ошибается, цыган!
      Сколько гордых и своенравных синьор, забывали о своей спеси, когда твои пальцы касались струн? Из скольких каменных сердец выжимал ты слезы? Из скал – высекал родники! Сколько их, уходивших в ночи из своих дворцов и замков, искали во тьме твой костер и, заслушавшись песнями, не замечали, как наступали на угли костра?
      Он думает он силен и ловок, цыган! Он не знает, что тебя обходили стороной самые отчаянные, и боялись - самые смелые! Вон доехав до перекрестка, он делиться с жандармом шуткой о тебе! Он не знает, сколько отнимал и сколько дарил жизней кинжал, спрятанный у тебя под рубахой. И никто не знает, что в каждом кармане твоей ветхой одежды спрятана песчаная буря!
Он думает- он образован, умен и мудр! Он дает советы, глупец! Он не знает, что твоя мудрость не дается образованием. Она пришла к тебе с глотком вина и куском мяса, зажаренном на костре, с каплями дождя и цыганскими сказками твоей бабки, гадалки и колдуньи. Ты умнее напыщенных и тщеславных академиков, с затуманенными славой и завистью глазами. Ты прозорливей глупца психоаналитика, кладущего своих жертв на кушетку, упивающимся сознанием того, что он врач и знаток человеческой души. Ты – знаток души, цыган! Тебе не нужно выспрашивать сны! Твой мимолетный взгляд раскрывает книги человеческих сердец на самых потаенных страницах!
     Он богат, цыган! Но он не знает сколько раз ты отказывался от кошельков, набитых золотом! И про то золото не знает он, которое тебя заставляли взять, золото которое ты раздавал чумазым ребятишкам, встречавшимся тебе на пути! Он не знает, сколько огромных жемчужин, ты вернул обратно морю. Он не знает, цыган, что твои песни дороже жемчуга!
      Вот ты уже дошел до перекрестка. Ты видишь, как все трое снисходительно наблюдают за тобой, цыган!? Ну, расправь свои плечи, старик! Сними со спины гитару! Кинь в них свою песню, опаленную ветром и солнцем! Пусть заплачет толстый жандарм, пусть красотка жалеет о своей улыбке, пусть франт опустит глаза в землю, как провинившийся мальчишка! И когда зарыдают все трое – вытащи самум из кармана и исчезни в урагане песчаной бури!