Библиотекарь

 Каждый шаг гулко отдаётся по безлюдному зданию. Обвожу взглядом пустые стеллажи. На одном из них обнаруживаю оставленную кем-то шоколадку. Разворачиваю - четверть плитки, вытираю её от белого налета и отправляю в рот. Да и что читателям делать в этом богом забытом помещении?! Ведь и сам уже давненько не пополнял ассортимент. Слева на пыльной полке жмутся друг к дружке, словно от холода или страха, жалкие брошюрки. Кому они нужны?..
 Неожиданно натыкаюсь на лежащую на полу какую-то книгу. Поднимаю. "Мастера детектива". Как сюда попала? Наверное, кто-то забыл... или же сам (очень давно) притащил её. Ладно, почитаем; только это и остаётся.
 Оказываюсь в уже знакомом тупике. На стене из красного кирпича висят огромные часы. Обратил внимание на этот загадочный механизм без цифр совсем недавно. Внизу, где-то в районе семерки, - старая, уже потемневшая надпись "НАЧАЛО". Годовая стрелка, вдруг взявшая темп секундной, неотвратимо приближается к внезапно возникшему слову "КОНЕЦ".