Осень

Была глубокая осень. Такую называют золотой. Они шли по аллее парка.  Два немолодых уже человека. Она - по-юношески легкая, а он - плотный, опирается на трость.
Под ногами грустно шелестели опавшие листья.
- Ты не устал? - спросила она. – Может, присядем на скамеечку?
- Ну, давай, если ты устала! - с легкой усмешкой ответил он.
Они присели на скамейку, покрытую ковриком осенних листьев.
- Все как ты мечтала когда-то, - сказал он. – Сидим, и я ворошу листья своей тростью. Это, конечно, не Баден-Баден! Но я туда тебя все-таки свозил!
- Когда это? - недоуменно приподнялись ее брови.
- Много раз! Тюмень назвали сибирским Баден-Баденом! Так что все у нас с тобой в жизни получилось, и даже это!
- И впереди еще много-много таких прогулок по осенним аллеям!
- Конечно, - пробормотал он, с горечью сознавая, что эта осень никогда уже не повторится… Да, будут другие, но эта уже прошла!