Рецепт

Один  из  созданных  мной  литературных  героев  всячески  избегал  соприкосновений  с  мировой  скорбью,  ибо  считал  её  заразной  и  был  уверен,  что  чрезмерное  сострадание  рано  или  поздно  приводит  под  то  дерево,  в  которое  попадает  молния.  Я  не  согласился  и  отправил  его  на  перевоспитание  в  онкоцентр  с  диагнозом  рак  почки.  Однако,  оторвавшись  от  текста  и  оглянувшись  вокруг,  я  вдруг  понял,  что  ошибся,  поскольку  в  реальности  всё  происходит  иначе.  Там,  как  правило,  серьёзно  болеют  те  люди,  которые  точно  губка  впитывают  в  себя  чужое  горе.  Пришлось  смягчить  сюжет,  внеся  уточнение  в  диагноз  и  подарив  персонажу  жизнь  после  успешной  операции.

Впрочем,  речь  пойдёт  не  столько  о  нём,  сколько  обо  мне…  Обо  мне  как  о  придуманном  кем-то  персонаже…  С  неведомой  простым  смертным  целью.

Итак,  посмотрев  однажды  чуть  внимательнее  на  окружающую  действительность,  я  понял,  что  и  она  смотрит  на  меня.  Причём,  смотрит  так  же,  как  и  я  на  неё.  Точнее,  как  моё  зеркальное  отражение…  Отвечая  улыбкой  на  улыбку,  либо  грустью  на  грусть.


Можно  сказать,  что  эта  простенькая  мысль  и  положила  начало  моим  робким  попыткам  наладить  диалог  с  автором…  Тем  самым,  который  меня  придумал  и  который  непрерывно  пишет  повесть,  где  я  являюсь  малозаметным  третьестепенным  персонажем.  Нет,  я  вовсе  не  стремился  стать  главным  её  героем,  поскольку  к  тому  времени  уже  отождествлял  счастье  с  покоем.  Его-то  я  и  хотел  обрести.

Я  чувствовал,  что  он  где-то  здесь,  совсем  рядом…  А  чтобы  он  стал  доступен,  нужно  лишь  наладить  контакт  с  автором,  и  он  непременно  выпишет  мне  его  рецепт…  Где  не  будут  назначены  горькие  пилюли  и  болезненные  процедуры,  ибо  их  в  моей  жизни  присутствовало  избыточно.  Хотя,  должен  признаться,  что  в  прошлом  мне  даже  нравилась  их  сладковатая  горечь,  чем-то  смутно  напоминавшая  шоколадную.  Более  того,  я  стал  зависим  от  неё  настолько,  что  сам  моделировал  ситуации,  в  которых  бесстыдно  господствовал  мой  мазохизм.  Мне  нужна  была  обида,  и  я  находил  её  в  умышленном  отказе  от  школьной  золотой  медали,  в  ссорах  с  друзьями,  в  разрыве  отношений  с  любимой  девушкой.  Мир  словно  дарил  мне  подобные  сюжеты,  удовлетворяя  мои  нелепые  желания.

Трудно  вообразить,  чем  бы  закончилось  это  моё  сознательное  саморазрушение,  будь  я  по-прежнему  таким  же  обидчивым.  К  счастью,  в  какой-то  момент  я  вдруг  перестал  обижаться…  Словно  потерял  эту  самоубийственную  способность…  Это  было  неожиданно  и  необъяснимо.  И  всё  же  пара  незамысловатых  версий  произошедшего  у  меня  появилась.

Скорее  всего,  это  подарок  судьбы,  –  подумал  я  тогда,  –  ведь  нередко  случается  и  так,  что  вместо  кирпича  на  голову  человеку  под  ноги  падает  мешок  с  деньгами.  Или  же  всё  гораздо  проще:  я,  наконец-то,  попрощался  с  детством,  с  его  солёными  от  моих  слёз  углами  и  начал  постепенно  взрослеть.

Верным  оказалось  первое  объяснение,  поскольку  вскоре  судьба  подтвердила  это  тремя  весьма  важными  событиями…

Одним  из  которых  явилась  моё  знакомство  с  восьмидесятипятилетней  старушкой.  Привела  меня  к  ней  моя  бывшая  одноклассница,  предварительно  сообщив  присущей  ей  скороговоркой:

-  Зная  о  твоём  неравнодушии  к  интересным  людям,  решила  представить  тебе  Розалию  Мироновну.  Я  брала  у  неё  уроки  игры  на  фортепиано.  Незаурядная  женщина.  Участница  войны,  похоронила  мужа  и  единственного  сына.  При  этом  не  сломалась,  не  потеряла  интерес  к  жизни  и  людям.  Двери  её  квартиры  постоянно  открыты…  Но  только  для  тех,  кто  несёт  позитив.  Все  это  знают  и  подпитывают  её  исключительно  хорошими  новостями.

Честно  говоря,  мне  не  особо  хотелось  подпитывать  какую-то  старушку,  но  я  безвольно  подчинился  напору  моей  спутницы,  и  вскоре  мы  оказались  перед  обитой  дерматином  дверью.  Она  действительно  была  незапертой.  Без  стука  и  звонка  мы  вошли  в  прихожую.

Приняла  нас  Розалия  Мироновна  радушно.  Напоила  чаем,  угостила  шоколадным  кексом  собственного  приготовления,  рассказала  несколько  бородатых  анекдотов,  развлекла  игрой  на  фортепиано…  Последняя  меня  поразила  весьма  энергичной  манерой…  Будто  за  инструментом  сидела  не  старушка,  а  молодая,  полная  сил  женщина.  Мы  слушали  и  восхищённо  переглядывались.  Распрощались  тепло,  как  старые  знакомые.  И,  когда  вышли  из  подъезда,  мне  вдруг  показалось,  что  это  не  мы,  а  она  нас  подпитала  оптимизмом,  наполнила  ожиданием  чего-то  хорошего…

А  ещё  через  день  я  как  бы  случайно  наткнулся  на  статью  учёного  Кота  Моти.  Речь  в  ней  шла  о,  казалось  бы,  пустяковом  эксперименте.  Попробуйте,  призывал  Мотя,  с  вечера  настроиться  на то,  что  завтра  вам  будет  встречаться  много  красного,  жёлтого,  синего…  (какого  именно,  выберете  сами)  цвета…  Настроиться  серьёзно,  думать  об  этом  вечером,  искренне  поверить  в  это,  убедить  себя.  Последовав  его  совету,  я  выбрал  красный.  И,  о  чудо!  По  пути  к  морю  я  радостно  заметил,  что  обычное  летнее  утро  стало  необычным  и  окрасилось  в  красный  цвет.  Алый  рассвет,  отражённый  алыми  окнами  многоэтажек,  множество  красных  флажков  на  столбах  вдоль  дороги,  девушки  в  красных  платьях,  преобладание  красных  автомобилей…  Но  самое  удивительное  меня  поджидало  на  набережной  в  лице  женщины,  которую  я  каждый  день  там  встречал.  Она  бодро  шагала  в  красных  кроссовках.  Тут  я  не  выдержал  и  спросил  у  неё,  что  заставило  её  именно  сегодня  обуть  эти  кроссовки.  Она  удивлённо  посмотрела  на  меня  и  ответила:

-  Ну  что  вы.  Я  в  них  хожу  ежедневно  вот  уже  два  месяца.

Слегка  озадаченный,  я  сел  на  скамейку,  чтобы  осмыслить  итоги  эксперимента.  Сделать  это  оказалось  не  так  уж  и  сложно:

-  Загадав  с  вечера  нужный  мне  цвет,  я  тем  самым  настроил  на  него  своё  внимание,  поручил  ему  поиск  всего  красного… И  утром  оно  послушно  выполнило  приказ.  Мир  стал  красным.  Точнее,  основательно  покраснел.  Отсюда  можно  сделать  вывод  –  преобладать  в  моей  жизни  будет  то,  на  что  я  серьёзно  настроюсь  и  во  что  глубоко  уверую.

И, наконец,  третье.  Им  я  считаю  рассказ  о  счастье  (точного  названия  и  фамилии  автора  не  помню)  на  Проза. ру.  В  нём  владельца  дорогого  авто  считает  счастливым  владелец  дешёвого,  которому  в  свою  очередь  завидует  велосипедист…  Велосипедисту  -  пешеход…  Ну,  а  всех  пешеходов  относит  к  счастливчикам  сидящий  в  коляске  у  окна  своей  квартиры  и  наблюдающий  за  ними  инвалид.  Он  понимает  их  счастье,  а  они  нет.  А  это  значит,  подумал  я  тогда,  что  они  не  чувствуют  себя  счастливыми,  имея  возможность  свободно  ходить.  Они  не  думают  и  не  понимают,  что  это  счастье,  поэтому  оно  у  них  отсутствует.  Из  этого  следует,  подытожил  я,  что  в  жизни  каждого  из  нас  существует  лишь  то,  что  мы  понимаем.

Все  эти  события  заставили  мня  оторваться  от  текста,  оглянуться  вокруг,  понять,  что  действительность  смотрит  на  меня  так  же,  как  и  я  на  неё,  отвечая  грустью  на  грусть  и  улыбкой  на  улыбку…  Понять,  внести  уточнение  в  диагноз  и  подарить  жизнь  одному  из  своих  литературных  персонажей  после  успешно  проведённой  операции.

Примерно  то  же  самое  произошло  и  со  мной.  Небеса  подарили  мне  рецепт.  Я  нашёл  его  у  Розалии  Мироновны,  у  Кота  Моти,  в  рассказе  о  непонятом  счастье.
 
Мне  оставалось  лишь  установить  хоть  какую-то  связь  с  автором,  который  меня  придумал  и  который  непрерывно  пишет  повесть  обо  мне…  Понять,  кто  он  и  научиться  правильно  воспринимать  и  читать  его  ответы  на  мои  просьбы…  Я  долго  ломал  над  этим  голову,  пока  не  догадался,  что  автором  этой  малоинтересной  повести  являюсь  я…  Ну,  или,  на  худой  конец,  соавтором…