Когда-то он мог

  Когда-то он мог идти долго.


  Позвонила дочь, сегодня он не ругался, был смирным, но в конце разговора опять рухнулся в отборную ругань и разговор оборвался. Зуммер коротких гудков. Всего только, после стандартных, церемониальных фраз, он уловил что-то живое, интерес, или хотел уловить, но ошибся.
- Ты как?
- Тяжело.
- Что тебе тяжело?
И он сорвался!
- Жить тяжело!
Далее пошёл сплошной мат, он уже говорил не с дочерью, а с Богом или Дьяволом, или с Жизнью - кто их разберёт!


  Оставив трубку издавать гудки уже не ему, а кухонному столу и хрустальной вазочке с лекарствами в виде выпуклых блистеров, он пошёл одеваться. Хитроумными уловками он обманул старость - надев носки, брюки, одолев беспомощность.


  Пальто, трость.


  Когда-то он мог идти долго. Мог видеть. Мог жить. Наверное мог быть счастливым, если бы был не таким .... !


  Шаг, ещё шажок, шаг... Так далеко не уйдёшь! Видел он только то, что впереди,  периферического зрения давно нет. Всё тело говорит: «Иди домой! Дай умереть спокойно» Но он шагает, шаг - шажок, шаг - шажок...


  Упал. Упал в какую-то строительную грязь, в суглинок, лежащий лепёшкой на асфальте. Перестал сопротивляться, забыл уже, зачем куда-то пошёл.


  Спустя месяц его определили в частный пансионат - страшный, недоделанный коттедж за МКАД. Дочь не звонила, хотя он уже не матерился, всё больше молчал.


  Когда-то он мог идти долго.


  17.01.2022