Автобус

Я стояла на остановке. Ну как я? Не совсем. Скорее моё уставшее тело. Мой разум был далеко отсюда - умом я просчитывала возможные варианты развития событий. Как в шахматах. В шахматы научил играть папа. Потом, когда папа умер, играла со сводным, но и он обленился и предпочитал скорее танки, пиво и снэк, чем сестру с какими-то шахматами.

Теперь приходилось представлять шахматные комбинации в голове.

Пешка e4 проходит до конца поля и становится Королевой. Что для этого пешке сделать? Какими фигурами её прикрыть?
И нужна ли мне вторая королева?

Новый автобус.
Белый фиолет. Я одна на остановке. Водитель черноволос, в зубах трубка.
Открывает передо мной дверь.
Я единственный пассажир.
Показываю проездной, но он не видит меня.  Жмакая плечами, сажусь. Я по прежнему одна.

Автобус трогается и набирает скорость. Я смотрю в окна - серые. Серые дома, серые деревья. Я кажется только на минуточку  закрываю глаза. Открываю - в окнах чернота ночи. Автобус все едет. Я встаю, подхожу к водителю.
- Товарищ водитель, куда вы завезли меня? Должно быть я проехала уже свою остановку? - говорю я шутливо, но почему-то ощущаю озноб.

Водитель молчит и только дым от его трубки поднимается вверх.

Я выглядываю в окно- темнота и только силуэты деревьев. Их синие-чёрные образы.
Мы едем ещё какое-то время и автобус наконец останавливается. Но водитель выходит через переднюю дверь, не обращая на меня никакого внимания. Моя дверь все ещё закрыта и мне не выйти.

Я начинаю стучать, колотить, кричать.

Но он или не слышит меня или его нет.

Я сажусь на сиденье и отпускаю лицо в ладони. Тихо.
Я смотрю на свои ладони, они прозрачны. Бледность кожи  и синие прожилки вен. Приглядевшись ещё, я вижу через свои ладони грязновато-темный пол автобуса. Я машу рукой и рука моя оставляет призрачный след.

Кто я теперь?

Что произошло? Я силюсь вспомнить, но голова начинает болеть. Только немногие картинки. Белые стены больничной палаты. Я, лежащая на кровати, с перебинтованной головой. Доктор подходит и берет было меня за руку, но, вздыхая отходит.

Плачущий сын кидается на гроб. А где дочь? А вот она с мужем, стоит поджав губы. А где её скрипка? Почему она не играет Реквием Моцарта?   Зачем столько лет музыкальной школы? Фиаско. Я не умею воспитывать детей. Мне кажется плохо и я хватаюсь за сердце. Но и сердца тоже нет. Моя рука проваливается в пустоту.
Я понимаю, что я...