О нуждах. Книги не будет. Дробь 47

Было лишь одно преступление. Её голова. Казалось, что бы она не подумала, тут же случалась беда, что хоть в бункер. В целом, человек светлый, радостный даже, если это можно так назвать. Но её голова - удивительного рода механизм в её системе. И как только он не срабатывал или давал какие-то сбои, вполне можно было даже существовать в этом, конечно, неидеальном мире. Можно было легко и танцевать, и петь, и рисовать картины, не считая за откровение то, что не умеешь рисовать. Можно было рисковать. Была одна помеха. Желудок и крыша над головой требовали зарабатывать деньги. Деньги! Что за слово такое? Вымышленный персонаж. Раб, которым все расплачиваются. Его клонируют. И уже непонятно, когда кому денег мало, а когда много. Думаю, люди не совсем понимают, что такое эти самые деньги. Их швыряют туда-сюда, ими утоляют жажду, их складывают в коробки, как в детстве мы собирали кучу фантиков. Только радовались мы самим фантикам. Нельзя же радоваться деньгам. Деньги - просто проводник от тебя до твоих желаний. В мире, где каждый мог бы расплачиваться талантом, тем самым находя его в себе, мы выбрали другие ценности. Ценности, которые кому-то открывают дорогу в будущее, а перед кем-то хлопают дверью. Приближался ноябрь и становилось холоднее. Птицы всё больше хотели заполучить свои долгожданные крошки хлеба. Она же купила им пшена в ближайшем продуктовом. Как бы день не притворялся важным, жизнь не шла. так ей казалось, пока она делала одни и те же дела по кругу. Так продолжалось ежедневно. Она не помнила, как это началось и, тем более, не могла знать, когда закончится. Были дни, когда она садилась за стол, включала музыку без слов и просто начинала писать. Что не попадя. Ей было всё равно, что писать. Просто её самой для этих чувств не хватало. И лишнее она должна была кому-то отдать. Хоть бы бумаге., потратив чернила. Она хотела, чтобы суета её жизни перемешалась с монотонностью. Чтобы эти краски можно было смешивать. И всегда пыталась это делать сама. В каком бы состоянии она не находилась, сколько бы чувств в ней не пребывало. Казалось, что мир то слишком сопротивлялся ей, то вовсе бездействовал. Где-то волны бились о скалы, где-то моря засыпали в своём спокойствии. Жизнь шла. Она же шла по этой жизни. И была живая с головы до ног. С первого вдоха, с первого шага, с первого класса, с первого дня она сильно хотела жить. Она не помнит, в какой из дней это в первый раз произошло с ней, какая из точек на её пути стала точкой обратного отсчёта. Когда ей в голову забрались сомнения о жизни. Переворошив всю голову, вспомнить так и не удалось. Уже думалось, что всё это длится с ней так давно, будто бы так было всегда. Сны приходили и уходили. Забывались или запоминались. шли ночи и дни. Праздники и будни. Менялась погода за окном и под куртками. Голоса в голове не останавливались. Случалось, когда её в прямом смысле тошнило от жизни. Явно, она не знала, что делать. Ей казалось, что она съела слишком много жизни, оттого и тошнило. Или же иногда она уверяла себя, что жизнь в целом стала слишком токсична, чтобы её жить. О вере в бога в последнее время она думала не чаще, чем о людях на луне. Иногда бывало. Может быть потому, что совсем недавно думала об этом чересчур часто. Ей пришло в голову как-то под Рождество снять ладанку с груди и больше не доверять этому Богу. по телевизору шли церковные песнопения. И слушая их, кто-то внутри неё просто, как по щелчку пальцев, взял и сделал это. Как отнимают кошелёк воры, её руки сняли не только ладанку с шеи, но и чувство надежды на кого-то, кроме себя. Напрочь. В тот момент она поняла, что доверять некому. И если ты хочешь видеть хотя бы часть мира, в котором мечтаешь жить, есть лишь один способ добиться этого - создать его самому. И больше никто тебе не поможет.


Ноябрь 2021