Василич

предыдущее http://proza.ru/2022/01/07/185

...Да, я пришёл сюда умирать.
Я не сказал бы, что сейчас зима. Здесь нет времён года. Просто сейчас здесь всё заметено снегом, и я знаю, что теперь снег будет идти вечно, и вечно будет свистеть метель в печной трубе. Погода - это отражение состояния нашего духа - не больше, не меньше.
Я не сказал бы, что сейчас ночь. Просто сейчас темно, и я знаю, что и тьма поселилась здесь навечно. Смена дня и ночи - тоже всего лишь отражение состояния нашего духа.
Время... Времени здесь вообще не существует.
Да и не существовало никогда.

...Я слышал, перед тем как умереть окончательно и бесповоротно, нужно встретиться с самим собой. Обязательно нужно с самим собой встретиться, иначе смерть никогда не переступит порог. Более того - смерти не существует для тебя до тех самых пор, пока ты не встретился с самим собой, морда к морде, пока не столкнулся с самим собой - рылом к рылу. Она и рождается-то исключительно от этой встречи... Вот так прямо и рождается - то её не-было-не-было, вообще никогда не было и быть не могло, во всей вселенной, а то... стоит только дождаться себя самого и взглянуть самому себе в глаза - вот так сразу и рождается, появляется из ниоткуда и раскрывает тебе объятия - здравствуй, дорогой...
Что ж, можно и подождать. Тем более, когда вот так относительно удобно устроишься в собственном гробу, всё на свете исчезает, становится ненужным и лишним, и можно дремать, дремать, дремать... в ожидании последней встречи - встречи с самим собой. Встречи, после которой тебе будет наконец-то дозволено рассыпаться в труху и развеяться по ветру.

...Мне снился снег. Который почему-то был чёрным. Мне снился снег, который был чёрным - и в то же время белым. Скажете, так не бывает, такое невозможно, чтобы снег, являясь чёрным, вместе с этим был белым... раньше я тоже сказал бы, что х*ня это всё и такого не может быть... теперь же мне ясно показали, что снег запросто может быть чёрным, одновременно являясь белым... и это не вызвало во мне ни капли удивления, сомнения или протеста. Какая, к чёрту, разница, какого цвета снег?!
...Меня разбудило негромкое покашливание.
Вокруг по-прежнему царили стылые серые сумерки, но пустота, ранее наполнявшая их, исчезла.
Приподнявшись, я увидел копошащуюся у очага тень. Длинный тёмный плащ с пелериной, тщательно причёсанные на косой пробор тёмные волосы до плеч, мертвенно-белые руки, сжимающие кипу пожелтевших бумаг...
- Ты что там делаешь, приятель? - окликнул я незнакомца.
- Пытаюсь развести огонь, - ответил тот, не оборачиваясь.
- Нафига тебе это надо?
- Я замёрз и хочу согреться.
- Но здесь нет ни дров, ни угля. Да и не было уже давным-давно.
- Значит, придётся сжечь мою рукопись, чтобы растопить очаг.
- Рукописи не горят, болван.
- Вот это мы сейчас и проверим.
- Ты вообще кто таков?
Незнакомец проигнорил вопрос. Небрежно бросив на шкуру у очага стопку бумаг, он отделил несколько хрупких листков, смял их и зашвырнул в слежавшуюся золу. Я не заметил, как и откуда у него в руках появился спичечный коробок, но в следующий момент яркое пламя вспыхнуло в очаге и заплясало по бумажным комкам.
- Хе-хе, - насмешливо протянула тень и повернулась ко мне лицом, - говоришь, не горят рукописи? Горят, и ещё как! Мои - точно горят...
Знакомый овал бледного лица, насмешливый взгляд тёмных глаз, в котором плескались черти... тонкие усики, длинный нос...
- Василич! - невольно воскликнул я.
Гоголь засмеялся короким дьявольским смехом.
- Он самый. Собственною своею персоною. Где у тебя чайник? И давай уже наконец покурим. Целую вечность - без табака...

далее - http://proza.ru/2022/01/30/2101