Кофейня Art-house Глава 2

   

             В редакции
   

  Марта обрадовалась, что все-таки  отвязалась от красавчика из кофейни.
Несколько минут, и она у цели.
Девушка  взялась за ручку двери, но повернуть медлила.
А вдруг опять отказ... Она и так столько потеряла времени, посылая рассказ за рассказом, пьесу за пьесой. И получая очередной  удар, входила в тихий ступор. Могла месяцами потом ничего не делать. Валяться в кровати и смотреть в потолок.Столько раз клялась себе не писать ни строчки...
Но проходило время...Она снова бралась за перо. В голове нетерпеливо переминались с ноги на ногу новые персонажи. Они хотели жить, спешили просочиться на бумагу и любить, любить...
Марта могла себе позволить такие простои. Выручала рента — наследство бабушки, однушка на краю города. Сдавала Марта ее недорого. И это были почти все ее средства.
Потом она снова брала себя в руки, снова бодалась с редакторами. Она помнила наизусть в подробностях заветные кабинеты менеджеров Московских, Питерских, областных  редакций. Помнила их надменно-натянутые лица. Помнила ухмылки, злую иронию и просто откровенное унижение.
Конечно, печататься за свой счёт было выходом из положения. И единожды в год Марта позволяла себе печать в  платных сборниках.
Но ведь это мой хлеб.
Я профессионал. Журналистка. Имею образование. Лауреат  литературных студенческих премий. Эх!
Марта потопала квадратными подошвами и решительно взялась за ручку двери.
Будь что будет!

Редакция представляла из себя  два этажа длинных коридоров,  под потолок заваленные коробками с книгами. Было пыльно, грязно, тускло. Все коридоры смыкались у нескольких кабинетов с золотыми табличками, на которых были красиво выведены должности, звания и знаменитые фамилии.
Марта нашла нужную дверь. Отряхнула снег с шапки, разбросала по плечам рыжие кудряшки и постучала в дверь с золотой табличкой.
— Да-да, - получила она приглашение войти.
Она, напустив на себя небрежность,вошла в кабинет. А как иначе стряхнешь с себя липкую неуверенность и страх.
— Слушаю Вас, — на Марту изучающе возрились очки в изящной  оправе.
Она уловила аромат дорогого парфюма. Как наблюдательный человек, определила высокий статус и обеспеченность хозяина золотой таблички.
" Подошёл бы мне в новый роман, как сочный персонаж:  интриган и карьерист" — невольно пронеслось у девушки в голове.
 — Мне назначено сегодня. По поводу издания моего романа.
— Такс,— поднял брови обладатель таблички, — таакс, напомните фамилию.
— Шварц. Марта Шварц.
— Какой милый псевдоним, прямо как у знаменитого сказочника,_ Хозяин кабинета широко улыбнулся, подтвердив свой высокий статус шикарными имплантами. Наблюдательная девушка
заметила дорогую обувь и ролекс на запястье.
При взгляде на обладателя ролекса, она внутренне начала сникать. Но держалась.
— Так- так,  - редактор уставился в монитор, беззвучно зашевелил губами. Искоса взглянув на Марту, жестом указал ей на стул. Девушка села и, как завороженая, уставилась на эти шевелящиеся губы.
Сейчас решалась судьба ее романа.
Выражение лица редактора не менялось, губы шевелились. Минуты шли за минутами. То, что хозяин кабинета не прерывал чтения, обнадёживало.  Марта начала привыкать к обстановке кабинета,  Огляделась. Все, как у всех главных редакторов. Дорогие портьеры, массивный стол с бронзовыми безделушками...Стена увешанная дипломами и благодарностями...
 Наконец, мужчина прервал свое чтение, хмыкнул, протер очки, откинулся в кресле и прищурившись посмотрел на Марту.
Смотрел, не мигая. Та, вынужденно отведя глаза, уставилась на бронзовые поделки на столе. Молчание затягивалось.
—Курите, — предложил редактор, доставая яркую пачку.
Марта отрицательно замотала головой. Волнение комом стояло у неё в горле. Напряжение не спадало.
— Так что у Вас за псевдоним, говорите?
— Шварц. Марта Шварц. Но это не псевдоним. Это мое настоящее имя.
—Вот как? — заиграли белоснежные импланты сквозь завесу дыма. Редактор курил , держа сигарету толстыми круглыми пальцами.
— Марта Шварц...Звучит, знаете ли. И даже просится на обложку. — Редактор щёлкнул сигарету  о бронзовую пепельницу.  Подмигнул. И не стесняясь, рассматривал девушку в упор.
— Так, что Вы можете сказать по моей рукописи,— Марта ответила ему взглядом в упор.
  Редактор вальяжно вытянул ноги под столом, зевнул, удобно переместил в кресле свое немаленькое тело.  Он, видимо готов был начать  свою привычную заготовленную отповедь,  которую  неоднократно  произносил стольким графоманам.
Но этого не последовало. Ещё раз повернув свое грузное тело в кресле он вдруг начал доверительно.
— Давно пишите?
— Всегда, — в тон ему ответила девушка.—Я же приложила биографию и рекомендации. Печатаюсь со школы, чуть ли не с детсада. Лауреат, прочее...
— Да, вижу, вижу,— толстяк взглянул на монитор.
— Знаете что, Госпожа Шварц...Я не могу Вас ни обнадежить, ни  огорчить.
— Почему? Что не так с моим романом?
— Видите ли, Ваш работа отмечена вниманием одного из моих помощников. Но он поторопился . Честное слово, поторопился....
— Как? Я не понимаю,— Марта затрясла кудряшками.
— Такое случается. Не разобрались. Пригласили Вас раньше, чем пришло решение худ совета.
— И что теперь?Как? Будет худсовет? Когда?
— Ой, ну что же вы все такие нетерпеливые. Вас же в школе учили: терпение и труд... А ,впрочем, скажу честно свое мнение.... Я рукопись Вашу не читал. Вот сейчас просмотрел несколько выборочных абзацев ...
— И Вам не понравилось?— Марта с  раздражением уставилась  на  бронзовую пепельницу, куда последовал окурок .
— Секундочку, Вы завтракали? — и не дожидаясь ответа,редактор заказал у секретаря  чай для них обоих.
— Я не голодна, спасибо. Так что же мне теперь делать?
— Эх, вот ошибка за ошибкой. Вас пригласили? Вас хотят чаем напоить. Умный совет, так сказать, преподнести..
А Вы...
— Ой, извините, конечно, я позавтракаю, с удовольствием. Спасибо огромное.
 Не прошло и пары минут, как с дымящимися чашками и снедью на подносе вплыла пышнобедрая секретарша. Лицо ее прямо светилось радушием. Но от наблюдательной Марты не укрылась усмешка в уголках глаз.
— Так, давайте подкрепимся. Вон какие бутерброды у нас в буфете. Угощайтесь. Дела потом. Не уйдут. День только начался.
Марта приняла этот ланч, как неизбежность, и вежливо улыбаясь, впихнула в себя  огромный бутерброд.
 "Неплохо ему тут живётся, - размышляла она, - торопиться некуда. Вся карьера в кармане. Сидит тут, рулит чужими судьбами. А сам, кто? Просто  чиновник. Пробовал ты хоть сам что-то написать, дядя?"
— А знаете что, госпожа Шварц, — вытирал он рот платком,— вот что я предлагаю. Завтра у нас будет литературный вечер. Стихи у микрофона, потом банкет. Лауреаты, несколько поэтов устраивают  ужин. Вы приходите. Вам полезно будет. А я Вашу пьесу дочитаю.
— Простите, роман.
— Да, роман, точно.
Марта поспешила откланяться, обещала быть и вышла из редакции в смешанных чувствах.