Он родился в ворохе жёлтых листьев,
В лучах бледного солнца,
Под тускнеющим светом небесного свода,
Он выбрался из под корней увядшей осины,
И был он как будто бы ангелом грусти,
С улыбкой, в которой была боль любви,
Его тихому взору открылся сей мир,
И вдруг мозг обожгло предчувствие смерти,
За бедою - беда, жизнь как веретено,
В ней сердитая тьма душит душу рукою своей,
Такой чёрной и дьявольски сильной.
Не сойти бы с ума, когда в ухо весна,
Вдруг шепнёт про опавшие листья.
Ж. Л
© Copyright: Роман Светачев, 2022
Свидетельство о публикации №222012000543
Свидетельство о публикации №222012000543
Рецензии