Вкус детства. Отцу

Антоновка. Насыщенный вкус и аромат, такой яркий, что каждый раз он неотвратимо возвращает меня в детство.

Сок. Он наполняет меня целиком,  разливается будто по всему телу, так полно, что сводит даже скулы. Хруп! Хруп! Ммм...

Солнышко. Оно затерялось ослепительными осколками в густоте яблоневой листвы.

Ветер шелестит высоко в ветвях, иногда открывая фронтон дома, построенного отцовскими руками, дома в котором нам не удалось пожить.

Тень. Я прячусь за домом в прохладе яблоневых деревьев, где-то будто вдалеке слышны голоса мамы и бабушки, они тихо беседуют, собирая смородину, папа чем-то занят во дворе. Из своего укрытия я слышу как плотные бусины ягод гулко бьются о стенки ведра, словно соревнуясь в своей упругости.

Постепенно эти звуки будто растворяются. Пространство  поглощает  их.
Воздух. Густой августовский воздух. Он разлился повсюду  будто цельное молоко. Он столько в себя вмещает, что кажется насквозь пропитан запахами лета и звуками неспешной сельской жизни – звоном кузнечиков, трепетом бабочек, шепотом пауков, нежностью травы...

Сад. Сад гудит, бурно охваченный жизнью насекомых. Бесконечно богатый звуками и запахами, он поглощает меня. Я проваливаюсь в сладкую полудрёму. Спокойствие и сон окутывают меня. Я в безопасности. Я дома.

Хруп! Хруп! Вдруг я обнаруживаю себя взрослую на кухне с яблоком в руке, дочка подбегает и с разбегу вгрызается в моё сочное яблоко. Потом снова я – Хруп! Ммм... Антоновка. Вкус детства. Запах отца.
17.01.2022