Я3 - 97года с постскриптумами - 13 года - 11

***

Всю ночь в мечтах, некрепком сне к ней прижимался, силе своей любви удивлялся и ужасался, но с утра стал глядеть на слякоть, подло грязный снег и скользкий лед, на ворох дел, на безнебье и замедленность жизни... - нет, ничего не случится, она не поверит, не полюбит, не придет...

П.С.: нынешние сны мои не блещут – я, может, и хотел бы с кем-то в мечтах пообниматься! (тоже скептик?)

Я улитка, она улитка; она с другой планеты улитка, Мне надо стать улиткой-космонавтом, чтобы своего добиться...

П.С.: я – улитка, а она – весьма шустрая стрекоза…

***

Первоначальные, «неплохие» люди  наивно отрицают страдание и тянутся ко всему красивому, ко всему, что блестит. Эти люди - земля…

Проблематичные, «почти хорошие», "иногда удивительные" люди понимают ценность страдания, но у них выверт: они любуются и упиваются им. Они - собственно люди. Эгоизм, тщеславие и гордость - их проклятие, оно обрекает  на зацикленность...

Люди истины  понимают, что человек рождается для того,  чтобы решать проблемы своей души -  источник страданий (а т.к. человек связан с другими людьми, то и проблемы своих ближних - и даже общечеловеческие). Эти люди - небо; решив проблемы, они живут уже без них...

Итак, первые не видят проблем (как их животные не видят - хотя им и не нравится холод, голод, дождь и прочее), вторые – только видят и лишь третьи - видят и решают...

(Е. Фролова и Ю. Наумов (при всей разнице между ними) - это второй уровень, а Щербаков и Высоцкий – третий)

Люди второго уровня  только в песнях и текстах смотрят с болезненно гордым вызовом, а в жизни часто безвольны и раздражительны...

П.С.: блин, даже людей второго уровня не знаю, где найти (все страдание не любят! Или так быстренько с ним разбираются?! Так глубоко заталкивают… - на подземную парковку…)

***

Начитался писанины жизнелюбов и эклектиков, что всё время около женского мяса кружат. Затягивают эти писанины как жирное блюдо. Просто жируют,  но выдают всё за некую романтику…
Нет, жизни нужна систематизация, человек должен быть существом вертикальным. …Сухо? А дерево и должно быть снаружи сухим, экономным, отдавать влагу только нежным плодам и листочкам. ...Искушение так жить – многоженствовать! -  для каждого оказалось бы непосильным, если бы не нужно было работать, да еще за слишком малые для жирования деньги.
…Иногда  прорывается скрежет зубовный и злость (один из них про Достоевского: "больной псих Федор Михайлович").

 Вроде всё время о человеческом пишут, о жизни, но они потребители,  а не производители человеческого. …Поцелуй  тих, а акт – это всегда маленькое лиссабонское землетрясение… Если эгоисты-страдальцы платят за свой эгоизм – и, в итоге, у них всё "по нулям", то эти только покупают,  берут; премудрые свиньи: "раз  под нож пойдем,  то жри, жри и еще раз жри" - но чистое жрут, норовят, чтобы всё было и с салфеткой, и с вилкой, себя уважать силятся - и даже примером для других стать не прочь.

П.С.: скорее всего, каких-то евреев читал… надо было, конечно, перечислить поименно этих «жизнелюбов»…

Силен соблазн, минуя Христа, стать Давидом, минуя странного бродягу, стать царем, стихотворцем,  многоженцем! Высоцкий: «храните матроса в себе»…

П.С.: но Давид же не «премудрая свинья»?!

Нет никакого "здорового секса". Мы на земле должны  быть странниками, стремящимися стать путниками. А в пути  всегда аскеза, "сухой паек",  «имеющий, как не имеющий».

П.С.: как выглядит сексуальный «сухой паек»?!

***

Помни всегда, что Христа убили не язычники, а верующие религиозные евреи, не варвары, а культурные римляне. Причем, убив, первые умудрились счесть себя не запачкавшими рук, а вторые - их отмывшими. Трудно богатым понять насколько же они прокляты -  всё вокруг слишком уж  напоминает благословение.

П.С.: но язычники Его бы тоже могли прикончить… Среди язычников Он и возникнуть не мог…

***

"Состояние моей души было хорошим, пока гости не пришли и не сели. Не знаю, зачем пришли - "посидеть"! поглазеть?! В задницу эти глазенья! Меня уже пустота душит. Я им малоинтересен, просто у них много свободного времени и маршрут попутный.

Как трудно воевать с пустотой - любого задушит, а сама невидимка. ...Надо что-то умное сказать, надо улыбнуться. Надо быть мягким, а я засох. Жизнь во мне издохла сразу - как это странно все же... Когда я буду стариком, у меня будут «вытекшие» глаза и сухая, пергаментная кожа на лице - всё к этому идет…

П.С.: ерунда насчет кожи и глаз (хотя, может, и интересно представить себя в таком образе!) – нет в роду ничего подобного…

Может, и жаль, что мне пока малоинтересны малоинтересные люди - в итоге, я и сам малоинтересен. Правда, по гостям ходить  уже не люблю; душителем быть не хочу…
Никто не хочет лишнего потратить: воздают друг другу по справедливости и остаются при своих - у каждого по копейке в кармане, не оркестр, никак не зазвенит, хоть плачь.

Приходят в гости, но не раскрываться приходят - вот почему пустота: «закрытая дверь в гости пришла! Препираться пришла, не открываться! В замочную скважину смотреть!»   ...Хорошая дверь, по многим признакам хорошая – чистая,  опрятная, красивая – а, значит, и за дверью много хорошего (хотя и меньше - не фасад), но закрыта же и чего мне на нее  больше секунды смотреть - я лучше дальше по этажам пойду.  Изнутри наружу должен расти человек-интроверт -  не снаружи вовнутрь. Так Богом устроено. Он хочет, чтобы мы вылезали из всех своих утроб, берлог и домов...

П.С.: с людьми я был крайне зажат – и особенно, у себя дома! По сути, я был бездарен с людьми (был и есть…) Но мой дом – это слишком уж личная территория и мастерская, я не мог перестроить ни себя, ни его ради явно чуждых людей…

__


Этот писатель выглядит умным, дееспособным и вразумительным, но, как и многие, он не начинает с начала, с  быта души маленького человека и не кончает концом,  большим Богом, универсальным Смыслом, клубится и  круглится где-то посередине - и потому это только искусный мираж. Отсюда и непременное эстетство -  у миража нет иных положительных свойств, кроме красоты...

П.С.: да, если писать «широкие» книги, они ни в какой чемодан не полезут… поэтому и важен для них сюжет – широты нет, зато длина какая! (а у меня теперь не только широта, но и длина…)

__

П. всё спорит-балаболит, ни моей писанины, ни Евангелия прочесть не удосуживаясь. А Вовка говорит о возможности жизни в разных домах – мол, по телефону будем перезваниваться! Мол, жена мне близка, а в духовном я путаюсь!

П.С.: кругом такие бабаболы… оказывается, уже тогда Вовик был готов слинять…

Сколько самостоятельности и отваги было в той любви А. к странному 32-летнему парню «без определенных занятий!?

П.С.: чего там только не было… - опять-таки, под музыку!

__


Я не умею говорить,  умею только писать речи. Я не  умею думать,  умею только писать мысли. Писание для меня такая же благодать, как для немого - возможность разговора,  для глупого - возможность поумнения. Я слышу и понимаю ясно только слова, написанные на бумаге. Всё остальное гадательно:  на бегу изменяясь, вечно кто-то бежит сквозь туман...

П.С.: да, я прирожденный писатель (хотя «неправильный» и очень редко виртуоз…)
Но не гипнотизировал ли я себя писаниной? И не замедлял ли – ведь живая речь менее тяжеловесна, более гибка и скоротечна…

__


Страсть так же слепа, как и равнодушие. Любил ее, но не ценил, потому что не видел. Ослеп с первого видения, не имел времени разобрать его. Знал, что это «оно», что это она -  и только...

Причем, я стал сильнее – что-то перестали казаться  сильными ветра…

П.С.: ветер силы и обуздания страстей подул, но, видимо, стих потом…

***

Сам себе удивляюсь: когда это  успеваю так много написать? Дни  теперь похожи не на простые плоские  тарелки, а на маленькие  лабиринты со множеством выступов и  стенок - и вот, некоторые из них неизбежно оказываются исписанными…

П.С.: так я, как крот, беспрерывно был темнотой своего сознания озабочен; изрешетил тоннелями на волю всю знакомую мне  территорию…

***

Любимая, в мечтах я нарисовал захватывающую картину нашей завтрашней встречи и если ты ее испортишь, то это будет такое расхолаживающее варварство...

П.С.: по отношению к другим все варвары, ведь эти другие максимум на третьем месте (после себя, любимого и «общества» в том или ином виде…) – а легко  можешь оказаться и на восьмом…

__

Долгожданное свидание с А. – почти что калька с предыдущего. Слушает развеселых «Битлз», а у самой тени под глазами. Круглолицая, намазанная и подведенная…

Вообще, скучны уже эти куцые разговоры на бегу – а в битком набитом троллейбусе приходится молчать. «Неужели ты ко мне совсем равнодушна? Неужели не испытываешь даже дружеских чувств?  Давай, хотя бы на дороге 10 минут поговорим»...

Всё повторяется: вот так же, в прострации я неделю назад в это время сидел – а я очень не люблю повторений…

Всё же она опять слишком напоминала рыбу – «с рыбой жить на земле невозможно». Постится, зная свою сверх-чувственность. В злую минуту думаю: «мне ее только оттрахать как следует хочется. Встанет в раскорячку и я ее буду трахать…»

Любовь моя к ней, огромная, рушится сейчас и обваливается – сильное землетрясение. Но я буду ходить до среды к ней на дорогу…

Можно будет предложить ей прокомментировать Щербакова...

П.С.: оттрахаю и предложу прокомментировать Щербакова…

Что за подлая манера: самое сильное сказала за секунду до того, как закрыла дверь – только бы говорить…

Ужасно, неслыханно тяжело – я на пределе. Не нахожу никаких утешений и успокоений. Ах, надо было сразу спросить про Р2. Я слишком обнадежился и не рискнул затронуть «щекотливый вопрос». Скорее, не смог, чем не успел – полдороги молчали.

Любила меня, когда я ее не любил, любит Р2, который тоже вряд ли ее любит…

Что ж делать, многим выпадают подобные мучения: кому до женитьбы, кому после, кому всегда…

(У нее даже  склонность к усам! – вот и люби ее…)

П.С.: в целом обычный тоскливый бред (на кого и на что я только в жизни не надеялся…)

***

"Люби Бога и ближнего" - но Бога больше, ведь нельзя на людей надеяться, а нет любви без надежды. Любовь к ближним только отсвет твоей любви к Богу. ...Все эти благоустроенные и много о себе мнящие ближние такие стертые пятаки. Полагаться на них нельзя, поучать их бесполезно - как и полагается дурачью, ненавидят учебу...

П.С.: на землю надо было спускаться, а я опять «к Богу», т.е. в схоластику и пафосные речи…

Не рвутся в рай,  не очень-то он им и нужен - ну, значит, и быть посему: кто не рвется, тот обойдется...

П.С.: ни раем, ни адом не пахнет? – значит, не будет… (спросить, что Вовка думает по этому поводу? Боюсь, станет мычать…)

"Всё, что в мире - похоть плоти, похоть очей и гордость житейская". "Похоть очей" -  поклонение красоте, свойственное культуре,  а «гордость житейская» -  гордость религиозных мещан, весьма запросто калякающих с  Богом или о Боге (сейчас они "по хозяйству" балаболят, а через секунду - о Боге). В итоге, и у тех и у других один общий интерес - всё те же «бабы», хотя они грубых слов и не употребляют, норовят помянуть "любовь" и порассуждать о "семье". ..."Не любите мира, ни того, что в мире" -  если даже этот мир назовет себя христианским. "Ближние мои, есть ли в вас хотя бы что-то свое, не от мира, не зарифмованное, чтобы я мог любить вас..."

П.С.: похоть плоти – это не только бабы, но и прочая материя…

Да, великое открытие культуры: "мертвая материя может быть красива!" А великое открытие религии: "и о Боге можно прекрасно, безопасно балаболить!» В итоге, сидят в красивых помещениях и балаболят о высоком - чего еще надо, рай, да и только…

Всё вокруг уже просто ослепительно красиво, все слова о Боге уже невероятно высоки - и душа мертва настолько, что перестаешь верить в аксиому бессмертия ее.  Градом, убийственной бомбежкой красота и слова; чудеса каждую секунду душа видит: "всё еще жива! всё еще верю в себя!"   ..."Все бомбы падают в меня, как камни в воду. И в огне не горю,  как вода. И пить хотят меня всегда - не пройдет и трех суток, как человек без меня сходит с ума". (В рай живьем берется тот, кто попадает в такой ад, что вода его души закипает и превращается в пар...)  И уже глупо стесняться говорить о том, как тебе плохо, какой ты мертвец: "либо с ума сойду, либо со столпов этого мира".

П.С.: все вокруг стало «ослепительно красиво» (относительно ослепительно) где-то в году 2007-м – я до того лет пять света белого не видел, а как очнулся, так и город не узнал; несколько лет заново привыкал к нему!
Не сошел ни с ума, ни со столпов, но сама попытка интересная… (С такими, как Путин, пусть мир стоит сколько влезет…)

***

Любимая цифра людей – ноль. "Все остальные цифры корявые какие-то, непонятные и некормленые! Чего-то из себя строят, выгибаются - зачем, к чему? Разве не лучше быть округло безмятежным и благодушным?!" Люди - леденцы, которые сосет Пустота. Тают, исчезают - доставив ей удовольствие.

П.С.: может, они вообще отрицательные величины, а ноль надевают только как маску, для приличия и для защиты? намыленный ноль не ухватишь…

Избери сам себя и будешь человеком избранным. И как это говорят о "вере в себя" люди, которые одновременно любят говорить "это мне не дано, я как все"? Ничего не дается, всё берется. Найди свою дорогу - на общей для всех так тесно, что не надо быть Дарвином, чтобы понять, что там эволюционируют лишь в муравьев…

П.С.: самоизбравшись, легко и прибабахнутым стать…

***

"Всё, любимая, я кончил играть в поддавки и молиться на тебя. Но  буду молиться за тебя, пока люблю тебя..."

П.С.: никогда я не молился ни Богу, ни, тем более, людям! За первое мать меня очень ругает всю жизнь… Впрочем, Богу-то я молился-таки про себя иногда, в совсем уж отчаянных ситуациях…
Просто я любил ее и Бога…

Полюбил одно место, увидев его в солнечный день. Но потом случилась  напасть - солнце, считай, пропало.  Выглядывает так же редко, как в других местах случаются солнечные затмения. А сама по себе земля в том месте была очень даже обыкновенной; я бы даже сказал, что не очень хороша. Но: "взялся за гуж - не говори, что не дюж" - не бросай гуж на полдороге, надейся, терпи; проходит всё - и неба ядерные зимы...

П.С.: и солнце-Бог пропало, и любовь пропала – но музыка с рисованием от этого только сильнее процветали, ведь ничто не отвлекало…

Под серым небом у нее глаза как серое мясо. Пытается веселиться, цветочками серое мясо украсить. Милая, кому ты говоришь "кушать подано»? Как ты на рыбу похожа - рыбы на земле не живут, они ниже, даже самые золотые и накрашенные...

П.С.: все бабы двояки, контрастны, а вот мужики почти без обмана; они определенней и тверже… Бабы – барометры… Может, ты тоже виноват, что она себя чувствовала мерзко?! По крайней мере, улучшить ей настроение  не смог, а вразумить – тем более…

***

Думать надо так: сначала о своих проблемах, затем о сути своих проблем... - так будешь и глубок, и точен. Нырок в себя  на глубину и точность. Болтуны только бултыхаются….  Утонешь в сути, в проблемах? Ты-прежний утонешь, а ты-новый вынырнешь. "Поищи его на зеркальной поверхности моря, ощути его дух победителя..." ...Когда мы в воде, нас двое и один из двоих должен утонуть - так пусть тонут ноги и тело, а не голова и душа дышащая…

П.С.: думать надо так: сначала о своих проблемах, а потом о проблемах своих ближних! (если, конечно, время останется – нет его и на себя; и это тоже проблема…)

Одни дважды в материальных заботах, другие - "избранные" - дважды в духовном (так шуруют в своих схоластиках, что заслушался бы я, когда был помоложе).  Попадаются иногда и нормальные люди, которые по разу и в материальном, и в духовном, но они, как правило, все какие-то  бледные,  несостоятельные, как не рыба, не мясо. Потому и весь мир несостоятелен - несмотря на небоскребы из кирпичей и книг - что эти люди несостоятельны пока, распинает  их судьба, любовь к комфорту и несчастные обстоятельства...

П.С.: Вовка дважды в материальном или по разу в материи и духе? Ведь фильмы смотрит и музыку слушает, причем неплохие…  Да, но он явно же не рыба, не мясо – просто краснорожий и не распятый. Как и многие интеллигенты, кстати…

Загнан в тупик, прижат к стене тупика… - нашел выход: стал на той стене писать и рисовать. Скоро запою от радости, от ощущения свободы - ведь нет никакой стены, есть завеса, отнимающая зрение и есть паутина, сковывающая силы...

П.С.: ощущение тупика то крепчает, то ослабевает, но, конечно, полностью никуда не девается…

Человек проводит жизнь в воде всяких неясностей, нерешенностей и непонятностей, но голова его над водой возвышается, а ноги в дно упираются - существовать, в общем, можно. Но только пока здоров - как только физическое здоровье теряется, уходит дно из под ног, как только духовное здоровье уходит, начинаешь хлебать, клевать головой эту воду... Побарахтается человек на воде и утонет. Поэтому  всю жизнь ее надо вычерпывать, зарабатывать на старость мелководье…

П.С.: вряд ли можно вычерпать  реку! Просто надо правильно плавать, тогда и не будешь ничего хлебать!

__

Ходил на базар, смотрел на людей, надеясь А. увидеть, но увидел лишь похожую парочку: примерно такая же А. и примерно такой же Р2. Дружненько, серенько и приличненько выглядели…

П.С.: представляю только со спины – ведь ни разу после  я не видел никого, кто был бы на нее как-то особенно похож… (да и на других – они там все неповторимы?! Или я мало ездил и особо уже не присматривался к людям…)

__


Всю жизнь общалась с единственным мужчиной - собственным мужем - вот дурочкой и осталась; сугубо «бабским» духом от нее за версту несло...

П.С.: так одна баба другой могла сказать, современная - патриархальной…

***

Я знаю, какие песни не написаны, не спеты - тихие и корявые. Все налегают на громкие и гладкие. Как хотите, но я уверен, что рифмы -  признак детского сада.

П.С.: и не только песни, но и записи аудиокниг! (сейчас использую и тихость и корявость)
Только некоторые песни Уэйтса – образец корявости… А тихонько иногда довольно многие поют? Тот же БГ… (некоторые даже шепчут…)

Пусть всё громкое и гладкое станет инопланетной тарелкой - и пусть она улетает!

П.С.: уже была «инопланетная тарелка»?!

***

 В офисе некой компании собравшиеся леди и джентльмены получили долгожданную радостную весть: "наши химики смогли сочинить напиток с ананасовым вкусом, йес!»  Сразу случились очень характерные уханья, еханья, топанья, дерганья и выгибоны всех присутствующих. "Это надо отметить, дорогая! Теперь мы многое сможем себе позволить! Курорт, а не жизнь! Ну и везунчик же я! Самого Господа Бога теперь на *** пошлю!»

П.С.: что там «напиток» - они скоро сочинят и сам химический ананас… (даже до Отар дошло: купили у соседки морковь – здоровенная такая – а через пару месяцев глядь: она испарилась, растаяла!)

***

Бужу его, мол, ну сколько же спать можно. Вдруг слышу - откуда-то из угла, из под одеяла и  подушки: "восемь часов - святое дело поспать. А где восемь, там и девять". Главное, с чувством, мерзавец, сказал. А ведь вроде бы спал.  Он как тот пророк, что возбужденно проповедовал в пустыне…

П.С.: жене такое вряд ли теперь скажет?!

***

Ветви - крылья дерева. Стокрылое дерево. Машет, машет крылами, но взлететь не может. Зато плодоносит… (Выродились, конечно, крылья дерева от бесконечных неудач. «Гори всё огнем" – иное из них шелестит.)

П.С.: да, нету нынче крыльев у меня, только порядком корявые и суховатые  ветви… у птиц другая манера жизни – не крылья, так здоровые ноги для нее нужны обязательно…

__

С Вовкой на редкость крупно повздорили: из-за Г2. И двух дней не прошло, как опять зовет его. «На какую-то бабу меня променял!» Даже стул в воздух поднял, его из дому выгоняя. Поносил последними словами и его, и Г2. Но он всё же остался, только обиделся так, что разрыдался…

П.С.: плохо помню суть и не верю, что он именно меня послушался – был бы уверен в своей правоте, кинул бы не задумываясь… они же друг другу только как любовники подходили…

***

"Гуляющие парочки" - делать нечего, вот и влюбляются. Слюнявые любови, обжим да сюсюканье. Потом секс-пахота. Хочется чего-то деловитого, веселого и умного...

П.С.: обдал «попсовиков» (и «сериальщиков») презрением… У них, кстати, и в жизни сериалы: с одним парнем (девкой) надоест обжиматься и трахаться,  устраивают драматический финал и переходят к новым «съемкам», с другим героем или героиней…

"Милая, я, конечно, стараюсь усвоить тот факт, что ты меня не любишь, но ты же знаешь: влюбленный -  человек неразумный, его постоянно надо вразумлять, чтобы он, замороченный, не мучился. А ты отмалчиваешься, взглядываешь любопытно, иногда даже улыбаешься..."

П.С.: чудак-человек, надо же, как заморочился, свое снимая «кино»!

Вдруг я набросился на книги в эти дни. Все детальки жизней, что в них напиханы, вдруг  стали интересны. Наверное, это потому, что в моей личной жизни, хоть убей, ничего не происходит - а может и должно происходить. Все замкнулись и изучают криптограммы. Влюбился в одну девушку, но она тоже замкнулась, говорит ни о чем и только напоследок выпаливает "не трать время, забудь меня". Я потом эту криптограмму разгадываю. Чую, что плохо дело, но все же надеюсь. Нелепая история - а в остальном пустота...

П.С.: периодически со мной бывает, что я на обычную литературу накидываюсь, но редко и ненадолго… даже мне, одинокому, выдуманные  чужие жизни совсем не нужны (другое дело – реалити, ими я в нулевые реально увлекался, или документалки про настоящих людей...)


***

С каждым новым своим опытом и знанием разрушаешь новые участки, уже остатки своей детской наивности,  изначального рая. Так надо: человек станет настолько силен и  ему будет так плохо, что  построит он свой собственный рай…

П.С.: детская наивность уходит, взрослая приходит, поэтому построение своего рая обычно оборачивается голимым мещанством…

 Всё от одиночества. (Одинокий пастух с тоской смотрел на своё многотельное стадо: "в их словаре  такого слова нет. Но не одиночество ли сделало меня личностью: отбился от стада, попал в страшный мир, где смерть всегда рядом и, чтобы выжить, стал эволюционировать...»)

П.С.: чтобы выжить, стал эволюционировать, но выживая, можно и деградировать…

***

Туп как Шварценеггер - с виду орел и Чинганчук-Большой Змей, а на  деле грузчик, валенок и значкист ГТО. «Что с тобой стало, голова?"

Извращен как Майкл Джексон - с виду человек, а на  деле оборотень, полный оборот кругом, весь набор ненормальностей. "Что с тобой стало, душа?"

"Какой стерильный грузчик. Какой призрачный человечек».

 Римский цирк: на трибунах жрут, срут, орут, а на арене нелепая борьба двух дегенератов, человечища, бугра с человечком и гримаской.

(Но нет, уже не туп Шварценеггер; возможно, тоже эволюционировал?! Да и человечку только петь нельзя.)

П.С.: но нет, позывы к рвоте от этих двух мутантов отнюдь не прекратились. И ведь там чуть ли не все «звезды» такие, «геномодифицированные»; да и люди - ей Богу, у них уже какие-то странные лица… (Джона Керри и прочих американских госсекретарей вспомнил)

***

Наша душа - частица неба. Она вынужденно в нас, на земле, и очень испугана нашей вечно первобытно дремучей, анти-школьной жизнью; она прячется в этом лесу и  этой темноте… Как умрем, душа снова улетит на свою родину, поэтому за жизнь надо успеть отыскать ее, подружиться с ней и  научиться летать от нее, чтобы улететь вместе...

П.С.: что-то оставить после себя на земле тоже надо успеть… (раз построенная цивилизация ложная, значит надо тоже что-то построить и ей противопоставить – соревнование строек, творений…)

Школа в дремучем лесу. В школе почему-то преподается только один предмет - геометрия. Факультативно - завязывание красивых бантов и галстуков. Все выпускники, соответственно, треугольники в шляпах - или же дикие звери. Или же слегка озверевшие треугольники и малость треугольные звери...

П.С.: дремучий лес в школе… даже на переменках школьники стремятся быстрее снова озвереть, вырваться за пределы треугольника… (о, ощущение онемевших, скованных членов и дурмана в голове!)

***

Сначала Бог-Отец объяснил людям, что такое формальная праведность - "не лги, не кради», затем Христос  объяснил им откуда настоящая праведность берется - из любящего сердца…; осталось рассудить слова: где начинается ложь и где она кончается, что является любовью, а что - нет. А то зыбко всё - утонул в болоте талмуда камень с заповедями;  противоречиво - убили Того, кто их любил, приняв любовь за ненависть. ...В начале было слово и в конце тоже оно. Суд идет, а он очень любит точность, чтобы не врал никто...

П.С.: Аминь, но в конце будет не только точное слово, но и вдохновенное пение…

***

На душу стараются не обращать внимания, потому что первое, что она скажет, это: "всё дерьмо. И ты дерьмо". И всю дорогу будет брюзжать и ныть, мол, мне так плохо, скучно, непонятно... Нет ничего более легкого, чем любить собственную душу, но нет ничего более трудного, чем внимательно слушать  ее нытье…

П.С.: что за еврейское нытье… и ты свой живот послушай – вот он действительно твоим перееданием постоянно недоволен… Хотя – частенько почти все недовольны мной: ноги, живот, душа…; лишь голова обычно безмятежна…

***

Уверяют, что дружба между мужчиной и женщиной (парнем и девушкой) невозможна - «секс неизбежен». Это так, когда нет общих дел, интересов и целей... Обычно их действительно нет, потому что никто  ничем, в сущности, не интересуется и ни к чему не стремится. А когда они есть, кольцо размыкается и зацикливаться нет нужды...

П.С.: в сущности, никто ничем и никем не интересуется… сколько живу, а дружбу видел лишь у алкашей…

__

…Оба готовы мучить мужа, К2. Частично по глупости, а частично и по подлости. Для Г2 дорога привычка (обычный расклад: надежный муж, а для души, развлечения души – любовник), а для Вовки эта любовь – слишком лакомый кусок.

Гордятся тем, что делают всё в открытую! Это же наглость просто! Мы, мол, заботимся о том, чтобы он не ушел – с горячей сковороды! «Ваше счастье, если он посреди своего подозрительного добродушия за топор не схватится!» «…Да, бывает такое: несколько сластолюбивых дурачков при одной свихнувшейся бабе! «Муж, любящий любовника своей жены»!»

П.С.: топором я его хорошо припугнул (и вовремя?!)

***

На восприятие подлинно нового отношения к жизни, на самом деле, равно туги и записные новаторы, и вечно юные консерваторы, поэтому Христос  стал не делать карьеру, а  искать друзей и учеников. Через какую-то сотню лет они  пробили дорогу новому повсюду… (правда, слишком увлеклись словами)

П.С.: подлинные новаторы и записные, а также старые и юные консерваторы – все увлеклись словами (в этой жизни словами невозможно не увлечься?!)

 Вера в  «общество» из любого делает мотылька, летящего на огонь - в этом огне его душа становится пустыней. «Дальше ближних не ходи, если не хочешь стать блудным сыном».

П.С.: вера в ельцинское общество могло и дауном сделать; и по всему миру такая ситуация… вообще, я, конечно, не встречал хороших обществ – ведь чем они бы стали заниматься?  хороших занятий тоже нет…

Иоанн Креститель забрался в самый ад и стал там кричать и вопить - и на этот крик явился Христос (сетуя на людскую глупость, но и жалея).

П.С.: на мои бы вопли кто-то хороший явился…

__

Вовке теперь вовсю снятся похабные сны. «Испортила парня».

П.С.: а ведь до женитьбы было еще далеко…

Заглядываю в разные книжки (Блейк, в частности) - очень удивляюсь: «и чего в них находил. Обычная мура с проблесками. Люди, по сути, в реанимации и вся их «заслуга» всего лишь в присутствии слабеньких пульса и дыхания».

П.С.: «мура» - любимое слово с детства было…

«А, может, не будем под машины лезть? А., троллейбус битком набит – подождем?» – но она целеустремленно перешла улицу и влезла в этот троллейбус (правда, вроде бы мелькнула улыбка и немного бравировала она своей смелостью). Я не постарался воспользоваться теснотой для того, чтобы к ней прижаться – и мысли не было; к счастью – она и без этого так подозрительно смотрела; высматривала, что я думаю в двух долгих взглядах – потом на всю дорогу (5 минут) опустила глаза. А я всё смотрел ей прямо в лицо  с полуметра – в ее лунообразное лицо с накрашенными губками, подведенными бровями…  – и тенями под глазами. В 10-ти сантиметрах от меня, кстати, была другая женская голова. И был полусумрак,  атмосфера. Кондуктор, протискиваясь, требовал брать билет, но я молчал, не желая пугаться, суетиться (и деньги тратить!). Типичный прием: перед кондуктором надо стоять хладнокровно, с отсутствующим видом…

П.С.: каков скупердяй…

А еще я хочу со СК познакомиться – она и Щербакову мало уступает.

П.С.: странная, мизантропически настроенная, высокомерная и некрасивая еврейка; общалась только с «приближенными» (каков Щербаков по жизни я что-то плохо понял…)

***

Проснулся среди ночи. Делать нечего – встал. Глянул в зеркальце: «Совсем не я! Другой  кто-то...» Но делать нечего - лег. Заснул как миленький - и утром проснулся обычным, каким надо. «Никому не надо»…

П.С.: беспокойные, хотя бы из-за Женьки, ночи и уродский желтый свет…

Нормальная комната. Но под всеми кроватями, диванами дерьма - завались. И во всех шкафах, комодах оно же – туго, туго. И за каждой занавесочкой, за каждым горшочком с цветами, за каждой дверью, за каждой ножкой стула, чашкой, авторучкой, даже веником - оно же прячется...

П.С.: мать так «убирается»!

***

Я одиночество в бутылке. Удобно - у бутылок приемлемые формы. «Всё видно - обзор прекрасный. Но вылезти хочу». Однако, разбить мою бутылку может только равный мне по силам. «Вот тогда я вздохну, сделаю свою грудь богатырской; совсем по другой земле мы с тобой зашагаем...» А пока я мечтаю в своей бутылке; беру соломинку и выпускаю на волю очередной радужный шар...

П.С.: равного по силам не видать мне как своих ушей – все к этому идет…

Между мной и землей асфальт, между мной и небом стекло, а между мной и ближним стена (в стене окно, за которым я вижу небо, и дверь - логично заасфальтированная…)

П.С.: между мной и Вовкой – стена…

***

Лечу, поднимаясь по лестницам вверх (трудно, но  хорошо), спускаясь по лестницам вниз (легко, но  плохо): «милая, для меня ты живешь  не на 4-ом этаже, а на 144-ом. Но я поднимусь - не веришь?!»

П.С.: бегая по лестницам, живя в высотках, все как горцы станем?! Гордые, воинственные – и совсем не муравьи…

«На жертвеннике  зарезал камень, чтобы мы стали легки и высоки как облака».  Пенопластовый дом - очень теплый и легкий: «он уже, наверное, может летать». «Мой дом - моя крепость» – браво,  фельдфебель с газетой, не сходи с ума; и вообще никуда и никогда не сходи... - а я, задыхаясь,  мелькнул на том берегу, потом в зеленом лесу и в саду - я бегу, я везде побывал и потому задыхаюсь…

П.С.: бегал я тогда немало… и везде нос совал – уже тогда знал про пенопластовые дома…

***

Я всегда прав. Каждый из вас поймет это потом (но почти каждый забудет то, что он понял)…
Я же могу отличить шум машин от музыки, вид машин от  картины…
И я уже знаю тех, кто в чем-то так же прав, как и я; и тех, кто может стать правым, сделав еще один шаг...

П.С.: петь не умел, музыке не подпевал (рисованием подмахивал) – так зато в текстах сплошные поэмы и речевки… Голова действительно порой становилась маленькой, птичьей…

***

Глухой удар волны, колдовской шелест листвы над водой. Светлая ночь, призрачный берег, тина, пень и коряги... Волна не только оглохла, но и ослепла от  ярости на своем долгом пути. Она хотела разбить и разбиться, убить и убиться. Процессия слепых и глухих с темными кувалдами в руках – оркестранты; на весь оркестр один барабан, бьют в него по очереди, единственный раз в жизни - одноразовые великаны... А листва шепчет таинственному невидимке стоящему рядом. Она пленница, а он свободен как ветер - но все время стоит возле нее, слушает ее жалобы, признания, рассказы обо всем на свете - свидания разрешены. И нет никакого дела листве до воды, а воде до листвы, они совсем из разных миров - лишь из одной галактики, галактики одного человека - того, что на берегу, опасаясь стекол, ступает осторожно голыми ногами, приближаясь к пню...

П.С.: «колдовские» тексты писать пытался…

***

Я вызову огонь на себя не раньше, чем стану непробиваемым. Тогда каждый напавший вдребезги разобьет свою голову. А все прохожие и посторонние услышат шум и головы свои повернут в мою сторону...

П.С.: да, прятался, потому что протыкался как бумага…

***

Сегодня ночью я не отдал ей свою силу - поэтому днем буду сильным; предвкушая это, горд собой, бодр, ясен и сочен... Золотая середина: любить, но не сдаваться, силы любви  выплескивать в жизнь, а не сливать в черную яму с контрацептивом. Вот если бы  захотел из этой тьмы добыть себе сына или дочь, тогда бы  согласился  поработать шахтером с  кайлом...

П.С.: про прошлую ночь уж не спрашиваю…

За любое свое удовольствие похмельем человек платит сполна - даже за смотрение телевизора. Только  человечность бесплатна... А все остальное не вершины, а места, откуда сбрасывают вниз. Всем хочется прочного и определенного, но таковое всегда тяжело и потому тянет вниз. А человечность легче воздуха - пушинка летом, снежинка зимой. «Определяйся и укрепляйся уже в полете ты, пушинка с крыльями и снежинка с моторчиком…»

П.С.: про человечность, про Бога  пишут только демагоги? (причем, в состоянии похмелья, с невидимой миру зевотой, попутно развлекая себя крылышками и моторчиками…) Т.е. все верно, но только в теории – до практики можно и не дожить, ведь все человечество живет в каком-то овраге и каждый встречный желает, чтобы ты был рядом – «дружба и никакого высокомерия»…
Еще: солнце же против, чтобы мы днем на него прямо смотрели – так же не очень любят лобовое употребление и некоторые слова…

***

Мой бесконечный расцвет: цветы, распустившись, затем начинают расти в размерах, а потом и вовсе -  летать. Я совершенствую свои экстазы, делаю их более сложными и неожиданными -  более экстазными. Насущные делишки делаю теперь тоже в экстазе - весь день на одном дыхании,  одном вдохе. По крайней мере, люди будущего будут жить так...

Я самый большой наглец: не только хочу самого хорошего, но еще и за самую малую цену. Потому что  понял, что самым хорошим как раз и является то, что само идет в руки, «просто и без упреков». Кто кочевряжится, тот еще кочерыжка…

П.С.: обнаглел, стало казаться, что будет расцвет бесконечным – ну и, конечно, я прост как колхозник…

***

Жизнь была бы очень проста, если бы не было смерти (а ее не было  вначале: Адам творился бессмертным, вечным) - это она всё усложнила. Т.е. где сложность, там и смерть. На каждом шагу человек, так или иначе, спотыкается: что-то не понимает, что-то не нравится, что-то болит - и перед глазами дымка. Я вот хотел бы быть прекрасным, но чувствую, как снова она приходит и корежит, слизывает, марает, высмеивает добрую толику моей красоты. ...Может быть, Адам творился безъязыким (и в штанах ничего не было): съел яблоко - и вырос этот отросток, «прикраса неправды»; стал болтать им туда-сюда, жену к тому же пристрастил - и рай стал неудержимо таять, испаряться, обнажая черную смерть, целую планету, что теперь «Землей» называется…

П.С.: я тут критикую, выполняю роль высмеивающей смерти… «Но за попытку спасибо!» Ведь в своем роде она явно первая в мире…

***

Соболезнуя: «я не знаю, что с тобой происходит, но...» Перебивая: «ничего не происходит!»  Поправляясь: «я не знаю, что с тобой произошло такого, от чего с тобой теперь ничего не происходит, но…»

П.С.: «не мечите бисер перед свиньями», не соболезнуйте роботам…

***

Мне, как и всем, жалко, прежде всего, женщин, детей и больных - поэтому влюбляюсь в несчастных или болезненных девушек! (Они  частенько  несчастны  и болезненны – возраст же  трудный, переходный)

Нельзя любить взрослых, детей и определенно больных  так же, как мы любим девушек?!

П.С.: пару раз в последние годы промелькнул получше вариант: тоже девушки, но вроде как умом и характером превозмогающие свое несчастье. Типа меня люди?!

***

Жизнь - переход по мосту через реку. Обычный человек просто переходит с одного берега на другой - точно такой же - а избранный соблазняется прекрасной рекой -  и сворачивает с моста на эту дорогу. Здесь можно и утонуть, и научиться летать от наслаждения. Можно и просто  плыть. «Мой мост вдоль реки, а не поперек. Моей душе  нужны не  берега и мост, а вода и течение в даль...»

П.С.: все работают, напряженно мосты переходят от начала работы к концу, а я, понимаешь, плавать удрал – плавать в словах, красках, звуках, ну, и воде…

__

Свидание с А.: да, она по-прежнему влюблена в Р2. Причем, возможно, без памяти влюблена. У Щербакова даже слова забыла. Согласилась дружить. Он ей, наверное, действительно пара – такой же молодой и недалекий. Сказал ей прямо, что за другими девушками буду ухаживать и что ее участь – быть солдатиком скрипичного фронта, дослуживающимся до майора. «Я тоже хочу, чтобы меня любили». …Отчасти меня порадовало, что она не столько не любит меня, сколько любит его. И хочет хотя бы в этот раз оказаться верной в любви! И картинку мою она всегда хотела получить…

П.С.: всерьез она никогда дружить не собиралась… и на «солдатика», кстати, совсем не прореагировала – не карьеристка? Я почти и не знаю, что у нее на уме – так крепко держала язык за зубами…

***

М. Шемякин -  генерал смерти. Талантлив и, хотя в воспевании жизни всегда можно быть хотя бы на шаг более талантливым, но спорить всё равно трудно, ведь именно у генералов смерти все материальные ресурсы, у них любое произведение смотрит как циклоп или танк. (Ох, не везло Высоцкому с друзьями, обложили его, обложили...)

П.С.: очень не любил тогда его картины… позднее нашел большую серию видео с его участием – типа, истории искусств – но как-то все руки не доходили посмотреть, а сейчас оно и вовсе где-то затерялось; начало показалось интересным хотя бы в смысле самостоятельности мысли… (боюсь, что первое впечатление вернее! Картины – как и книги с музыкой -  никогда меня не обманут – в отличие от речей…)

Опять неоклассицизм. Фальшивое искусство вечно. Мраморно-пластиковое неостарье. Пластиковые бутылки и целлофановые пакеты в земле 200 лет разлагаются.   И, конечно, классицизмом имеют право заниматься только живые классики. «Бедный художник - плохой художник. Пусть рисует пальцем на песке». Богатым покупателям нужны богатые продавцы - вот великая аксиома... Послушно склоняются шеи перед  этим дутым величием, но кто они такие, что хулят имя Бога живого, Бога жизни, Бога самых простых людей... И прав был Хрущев: эти люди рисуют не лица,  а жопы. Они же где-то похожи, но жопа, конечно, гораздо эстетичнее, абстрактнее, дадаистичнее, сюрреалистичнее, сокровеннее….  И  ни в одном учебнике по искусству не встретишь фразы: «человечество прошло долгий путь развития, прежде чем его лицом стала жопа»! Еще при Гоголе, как ненужные,  стали отваливаться носы, глаза и уши. «Чего самокопаньем, самоедством заниматься - надо закругляться».  Масса доводов, но у Бога с жопой один разговор: пинок да порка.

П.С.: что интересно, каждый текст я помню, каждый кажется фундаментальным - хотя и полон определенного скепсиса к романтике и пафосу сейчас; хотя  и перечитывал их с момента создания ровно три раза: при переводе в электронный вид, при  редактировании и записи первого аудио… (хотя привык я к жопам!)

__

Предположений можно строить сколько угодно…

Люди – это не страшно; где-то даже не важно – слишком много перипетий и нюансов..

От скуки, от пустоты я не умираю…

Р.-е: «Пойми, если люди приходят, значит им нравится» (это и о своих приходах!) Она: «вот если будут заранее звонить, тогда – да». И любовь у нее, если есть, то с такими  условиями –  глупыми, казенными и неприятными…

П.С.: случайно встретил ее через кучу лет – она была с подругой, старшей коллегой и та ее всю дорогу как раз казенности учила…  Р. изначально легкая и приятная, но  слишком легкомысленная….

А. довольно горячо рассуждала на тему, что меня ни в чем не убедишь и что всё надо испытать на собственном опыте. …Ожидая ее, понравилось делать «инсталляции» на снегу  при помощи одних только ног: пишу букву «А» и окружаю ее ровным строем следов; делаю две цепочки следов расходящимися и обрывающимися одним единственным следом…

П.С.: никого ни в чем не убедишь… единственная в моей жизни «инсталляция»…

***

Сегодня в моей жизни  случилось нечто - пусть  неприятное, но жить - думать и чувствовать – можно, но я, дурак, придя домой,  включил телевизор - шел какой-то фильм про мафиози и целую кучу всякого народа и там убивали, танцевали, сношались, кололись, дрались, гнались друг за дружкой, в свободную минутку рассказывали анекдоты… - в общем, через полчаса  почти что забыл, кто я такой. Меня нет, и ничего со мной не происходит. Жизнь, сволочь, убил, уколол меня, засношать задумал, сука, чтиво криминальное...

П.С.: есть время жить, есть время вспоминать прожитое и есть время смотреть фильмы или читать книги (которые потом ни за что не вспомнишь?!)

***

     «Всё надо испытать на собственном опыте» - ««Поживу,  как все», да? Тебе кажется, что если ты заранее от чего-то откажешься, то тебе будет нечего делать?  Или ты думаешь, что ты исключение и  обладаешь счастливым билетом? Все билеты равны друг другу и на них только цифры... Я только хочу, чтобы твой «собственный опыт» не был опытом купанья в дерьме и хождения среди мраморных статуй, криптограмм и логарифмов. Такое купанье-хожденье есть плата за вход. В этом «греческом зале»  все, по идее, умирают…. И человек никак не поймет - несмотря на весь свой опыт - где же он ошибся: тогда ли, когда потянулся к красоте и сложности или тогда, когда захотел жить...» (Как красиво я ей ответил после - на деле же не нашел слова, только улыбнулся скептически. Да и нет времени на деле на слова. К тому же, молодость бессмысленным взглядом смотрит на подобные нотации... Где-то в самой глубине души некий рычажок повернут совсем не туда. Но когда рычаг илом занесет, его вообще не повернешь, не найдешь – «вещь, навсегда потерянная в собственном доме...»)

П.С.: ну и лекцию я прочитал ей после! (вытаращился, ошарашенный; причем, не все могу понять, опознать… «криптограммы и логарифмы» - это из песни Щербакова…)

     Есть такой журнал  - «ХЖ». Яркий, красочный, солидный, но название его расшифровывается не только как «Художественная жизнь»...- что, кстати, и содержанием  очень даже подтверждается. И такое не выскочки делают, люди вполне «в струе» передовой жизни, с ее фаллоцентрической и голожопой культурой…

П.С.: жив ли журнал? Не износилась ли жопа… по-моему, она уже надоела…. (*** снова видел недавно)

***

Сон про то, как одни надежды таяли, а другие осуществлялись в виде черного предмета странной формы. И ты стоишь и в испуге смотришь на таянье у себя под ногами и с опаской берешь в руку полученный приз…

П.С.: одни надежды таяли, а другие осуществлялись в виде аппаратуры опасного черного цвета и прямоугольной формы…
 
Я в отчаянии кричал им прямо в уши, но в ответ не от всех даже «а» услышал. Им не намеками надо говорить, чтобы они что-то поняли, а наоборот,  букварь нужен, чтобы им что-то намекнулось. Это не понимание мысли с полуслова, а понимание полуслова в мысли...

П.С.: букварями сейчас и дополняю тексты… (даю своим текстам сеанс одновременной игры!)

Написал свое большое слово, завинтил ручку и стал уходить, отдаляться. Оглянувшись напоследок, увидел, что вокруг него уже толпятся маленькие люди, но - о, ужас! - что они сделали с ним?! Все буквы покорежены, переставлены и горят зловещим синим пламенем...

П.С.: да, в чужой интерпретации свои тексты еще ни разу не узнал (еще будут, экспериментируя, держать их на газу?!)


***

Наконец-то, влюбилась. Но в маньяка...

П.С.: а ты как раз хотел спасать от маньяка малышку! 
Однако, из школы  парнишки выходят в таком состоянии, что многих из них можно считать и маньяками – хотя бы по градусу глупости…

***

Пять мыслей налево, пять  направо. Задумчиво стал грызть ноготь у одной из тех, что справа... (Чем  бы занимался без ногтей?...)

П.С.: ногти мне стричь не приходилось – все сгрызал, сдирал…

***

Гребенщиков... Сначала была жизнь, которая выплескивала песни, а потом песен становилось всё больше, а жизни всё меньше - и вот, остались только песни и это уже  «гарсон №2»,  «профессионал». Жизнь всегда любительница - любит.  Каждый привыкает к своему аду, как-то перекантовывается - тем более, что гарсон обслужит. Ведь в самом начале путь в рай почти так же мучителен, как тот же ад. «Светло, но беззащитно». …Он съел все свои  благие намерения - и чем-то надо глушить чувство адского голода. Он долго получал свое близкое к смертельному ранение, но делать нужно то же самое, как если бы получил его внезапно: «ползи на свет, зови на помощь…» (Как бы мне самому не пройти по этому пути)

П.С.: нет у него никакого смертельного ранения и адского голода – иначе обязательно бы проговорился…

Прекрасные чувства попали в какую-то армию, стали проходить не нежную, а суровую жизненную школу. На первом же занятии сурово пропитой прапор сказал им: «я из вас выбью дурь, маменькины сыночки». И выбил - с помощью двух сержантов: ходят чувства теперь только по приказу, суетятся, что-то делают, таскают - потрепанные, бледные, беспокойные, желающие только словчить и увильнуть, и другого ущипнуть или под удар подставить. И многие, кстати, к наркотикам, к «дури» пристрастились, чтобы до конца забыться...

П.С.: надо в армию людей отбирать не только по физическому, но и по духовному здоровью – с «прекрасными чувствами» не брать! Категорически! Меня вот взяли и в итоге я к «дури» писанины пристрастился… Хотя первая книга была написана раньше – после ученическо-студенческой армии… Я сбежал отовсюду и по дороге, конечно, очень долго ругался в письменной форме…

***

В каждой квартире стоят устройства, с помощью которых ты мог бы беспрерывно  слушать и  смотреть «общество», если даже у тебя  100 глаз и 100 ушей, но у кого есть возможность  что-то пикнуть в ответ?! «Тебе каждую минуту бесплатно говорят комплименты, советы, премудрости, а ты  не можешь даже поблагодарить!  Телевизору на коленях молиться впору, мол, слава тебе, господи, за дары твои, долготерпение   и благодать  - лягу на диван и смотрю, как некий дух, весь мир в себя вмещаю через этот ящик».

П.С.: ладно, Путин у нас, а вот в Америке по телику научат варить и танцевать, но попутно и голосовать за очередную войну или «санкции»… (по слухам, он у них, кстати, по-прежнему процветает, телик – уже двухметровый… ведь в их инете сплошной копирайт…)

***

Ей очень хочется встать в строй, быть пионеркой с красиво поднятой рукой…

П.С.: она могла успеть быть пионеркой? (волонтером, по-моему, она бы не стала…)

***

Всё-таки вот бедный кочевряжится, а богатый ведет себя просто… Последнее иногда доступно  тем,  кому богатство досталось  по наследству,  счастливому случаю или вследствие таланта. Первое случается, т.к. какому бедному не хочется показать себя генералом в той или иной семейной битве, например...

П.С.: иной богатый может расслабиться, вести себя благодушно – типа, всех денег все равно не заработаешь… эпикурейство зовет… А многих бедных зависть корежит – это, например, по политиканским форумам видно…

***

«Словно ножом по сердцу…» - ну не по сердцу,  по груди... Или словно рельсом по животу... Как подумаю кое о чем, так сразу  ощущение, будто верхнюю часть тела можно отделять от нижней; и  согнуться хочется, даже присесть; и чтоб вырвало - с кровью…

Она ходит с другим и  у нее с некоторых пор мертвые глаза.… Лет через пять она, конечно, очухается - с горьким привкусом во рту, на пепелище…

Что-то разрушилось во мне. Пытаюсь снова построиться, нанял рабочих, но проблема в том, что разрушенное живет - клубится болезненно.  Занято место; и у всех, кто на этот клубок посмотрит, сразу начинает душа болеть и кирпич из рук валится. Шум, гам, пыль, споры. «Уходите отсюда все; извините; оставьте его в покое. Да, он хотел, чтобы его погладили, но только совсем нелицемерно…»

Был пьян от любви, но всё же видел, что образ ее двоится: помимо душеньки, рядом шла и хищная стерва. Когда они соединялись, то вроде бы рядом никого и не было - она сразу никакой становилась...

П.С.: все мы стервятники, а остальное – подозрения, домыслы… (равнодушен по типу «сытый голодного не разумеет»?! Сытый по горло голоданиями…)  С такой ревнивостью ножом по сердцу - себя, рельсом по животу - ее?!

***

Яму нам всем роют другие, но от нас зависит, будем мы в ней  смердеть в открытую, закрывать себя  приличной крышкой или же пытаться выбраться. И крышка - самое худшее. (Я, например, не пью, потому что пьяницы отвратительны - т.е. они меня  хорошему «учат»!)

П.С.: как обычно, хороший текст, но и его можно счесть «приличной крышкой»… Из ямы выбраться легко, а вот из тюряги - невозможно… (смердеть в открытую – других не уважать)

***

Жил,  наблюдая за своей могилой: «оградку надо поправить; а надгробие вообще заменить - сейчас уже новая модель в ходу; и не так дорого, если съездить на завод-изготовитель; денег, конечно, вечно не хватает. Цветы, опять же. А ворье так и кишит, всё ворует. Якобы на похороны пришли, а сами…. Ни стыда, ни совести у людей нет...» Ещё заботился о составе своей похоронной процессии, о том, чтобы катафалк был приличный, о наследстве наследникам, о жене...; а главный вопрос, можно сказать, мучение всей жизни: с музыкой или без?!

 («Будь твоя воля, ты бы детишек из детского сада на ознакомительную экскурсию к могилам водил» – «Да; например, рисуя, я заведомо ставлю черные кляксы на белую бумагу  и тогда моя жажда жизни цвета становится неистовой: «смерть, вот твоя еще чемпионская победа, но я уже не боюсь тебя! Я – микроб наоборот!»»)

П.С.: достаточно сделать посещение похорон и могил, а также больных обязательным и всякое легкомыслие из людей как ветром сдует! Но только религиозность повысится на порядки (в Средние века же постоянно умирали…)

***

Всё тращу: «культура не помешала немцам стать фашистами (даже помогла: культурный зверь - это уже ариец), а религия не мешала иезуитам сжигать людей (тоже помогла)…»
 (Культура ни на миллилитр не убавила вздорности характера знаменитой балетной танцовщице М. П. – как было ведро, так и осталось!)

П.С.: эстеты все арийцы… М.П. давно заткнулась, да и так ли вздорна была? Наверное, как какой-нибудь Явлинский. С нынешними уж точно не сравнить…
А фашистами люди становятся потеряв религию (и иезуиты – это бескультурье…)

***
 
Темным вечером передо мной дом и его  70 окон. Из них 10 светится, еще сколько-то полуосвещено... - «Это похоже на сознание мое: какие-то темы и люди освещены сейчас, а о чем-то, ком-то не вспоминаешь. Некоторые окна, бывает, и по месяцу не зажигаются» ...Нет неба - серо; нет деревьев - черно; нет земли - бело. Зима, рано темнеет и рано зажигаются огни...

П.С.: вроде были окна уже? (лучше два раза написать, чем ни разу!)

***

В жизни можно  рисовать чем угодно на чем угодно. Вкус и стиль -  и тогда даже проходной телефонный разговор доставит удовольствие. И не только: художество - это тактика обыгрыша, победы. В строю всегда проигравшие. Их взводы, полки, боевые дивизии... Художник -  убийца штампов, он их убивает умом и любовью... Ремесленник -  производитель штампов. Все художники, которых я встречал, называют себя ремесленниками, они профессионалы строя. Каждого можно убить одним словом, но их всегда так много, что надо говорить целую речь, а  пока ее говоришь, тебя тоже убьют пару раз и ты тоже  выдашь парочку хорошеньких штампов…

П.С.: хорошее настроение – и тогда можно даже звонить по телефону… Боюсь, атомная бомба только потому изобретена, Богом допущена, что иначе людей не пробьешь… Они не смогут от штампов уйти, будут плодить все новые и новые их варианты и так загромоздят землю, что понадобится большая метла…

***

«Благие намерения - дорога в ад» - вот и выходит, что жизнь - дорога в ад, потому что неблагие намерения -  скоростная дорога в ад. Становятся люди кто простым винтиком-солдатом, кто шатуном-майором в адски шумном механизме… Кто-то надеется, что  зачтется им пребывание в адском предбаннике и  пустят их в райскую баню, кто-то пытается адский предбанник переделать на райский, обои, в частности, клеит. Как дружно поют Цой с  Высоцким: «всё не так и всё не то, ребята, когда твоя душа больна»…

Восемь миллиардов собраний состоялось - по одному на брата -  пятьдесят восемь миллиардов речей прозвучало - хроническое переедание - и ни в одной не прозвучало: «душа»...

П.С.: Бог – невидимка, душа – невидимка, физическое здоровье - и то  невидимка (а с другой стороны, видно всех Трех…)
Данте писал про Чистилище – скорее всего, земля и есть Оно… И цивилизация, кстати, становится физически чище – может, и на души с Богом перейдет?! (Там грязь такая, что даже удивителен контраст… Или это просто все евреи сверху облепили…)

***

Настолько  долго и быстро пишу, что приснился мир, в котором  исписаны деревья, дома; даже многие авто на бегу исписать умудрился! (И молчалив только на фото в паспорте)

П.С.: неудобно писать в дороге и я стеснялся, поэтому старался этого не делать, но иногда приходилось (часто мне в голову мысли приходили – примерно столь же часто, как и ссать хотелось; я примерно раз по 20 за день ссу и даже двухчасовая поездка уже могла проблемой обернуться…)

***

«Я как всегда права, но все же  что-то он задел; погоди, сейчас разберемся...» - получилось так, что всю жизнь разбиралась - и это великий плюс! «Только что-то я задел…»

«Что-то тут не так...» - концы с концами не сходятся. Попыталась колдовать - тьму напустить на то место, но вдруг три новых разрыва обнаружилось! Потом их стадо девять! В итоге, всю местность пришлось затемнить, на дверь табличку вывесить «Закрыто. Ночь». (Лучше бы на ней висело «Голодна. Обед»…)

П.С.: раз никто не убит, надежда хотя бы задеть, т.е. ранить умирает последней…


***

«Классическая философия», от самой древней до самой  современной… - кто-то из нас сумасшедший, или я или они. Официально признаюсь, что я в этих ахинеях  не могу осилить и одного абзаца - сразу затемнение в сознании, судорожно хватаю руками воздух, в горле сухо. Говорят же, что в некоторых религиях люди говорят «языками»  - это что-то подобное. А они друг друга, видимо, хорошо понимают («здорово мы придурились, а?») Трудно людям поумнеть с такими архи-мудрецами (так же, как трудно им подобреть, целуя руку архиепископа).

П.С.: сейчас могу осиливать абзацы, но делать этого категорически не буду…

***

«Спасибо огромное» – ««Огромное» - это какое? такое? такое?! или такое?!!»  (Спасибо маленькое, а формализм огромный?)

П.С.: спасибо хочет прорваться через тотальный формализм и сначала вырастает до огромного размера (потом будет сдуваться потихоньку…)

***

Видимо, всем духовным людям должна быть свойственна любовь к темноте: лицезрение материального мира мешает лицезренью мира духовного. Я тем полнее ощущаю себя и свой дух, чем меньше света - на солнце у меня ощущение, что   поглощен его светом. Кому хорошо в темноте, тому будет хорошо и на том свете. Мне обычно очень хорошо - ощущение, что, наконец-то,  дома! (Вот написал этот текст, выполнил  долг и снова поскорее свет выключаю, чтобы вздохнуть с  наслаждением, полной грудью. Будет на что посмотреть «внутренним взором». А в случае чего - вздремну...)

П.С.: удивительно, но факт – так что, в нашей темной стране я часто вдруг оказывался в царстве благодати (сейчас от того царства только островки остались – работаю на порядки больше, чем тогда…)

***

Женские крашенья губ, ногтей и волос -  делается это ими не только ради красоты, но и ради силы. Раскрас дикаря перед боем, шаманство. «Смерть мне, но потом и всем вокруг». От страха, что ли, они так стервенеют; им  кажется, что их убивают, захватывают и они начинают вести себя как камикадзе. А потом страх проходит, но крашенье остается - как добрая примета, как память о былых победах, как орден и погоны. Стервозность становится где-то потрепанной, где-то умудренной - более мягкой, но и более эффективной...

П.С.: сейчас бабы гораздо меньше красятся? (Дошло, что одних мужиков пугают, а другие за ****ей считают?!)

__

У А2 какая-то горечь, цинизм, жесткость и нервная гордость чувствуются. Я ее, как минимум, возбуждаю…

П.С.: минимум и был; необычный оппонент на скептика и лирика унылом горизонте…

Длинный разговор с Д2 (любитель абстрактной философии – горожанин!), а в остальном беспрерывно переходил с человека на человека. Поймал какое-то новое хорошее настроение: дружественное ко всем.

П.С.: с Д2 было бы гораздо интереснее; все-таки стерильно культурные, аморфные люди – это совсем не мое… Он даже на личность походил… Все равно, что пастух, а не стадо…

***

Она пришла, чтобы восхититься моими «произведениями»  и  восхитилась ими, но мне почему-то было так неудобно, что я, не придумав ничего лучшего, стал сдергивать с нее эту страусиную шляпу. Она остановилась в растерянности, всё сразу пожухло и стало невыносимо облезлым...

П.С.: да, понять часто даже не попытаются…

***

С такой силой изображала, что ей весело-весело, что мне жутко: насколько же ей невесело-невесело и насколько  важно показать, что весело-весело…

Смех, а глаза - слезящиеся щелочки...

Она не разлюбила меня, а решила проучить разлюбовным видом. С характером девушка...

Смех, а глаза – скомканные и запрятанные пустышечки...

П.С.: только у умников умные глаза, а у лириков интересные, красивые лица?

***

Если кто-то  умирал от скуки, то, начав жить, он неизбежно начнет умирать от перенапряжений. «Терпи, друг. У тебя же  есть опыт общения со смертью! Расслабляйся всегда и во всем, и, если тебе это будет удаваться хотя бы иногда и немного, то ты выживешь. А потом станет легче, верь; потом вообще рай...»

П.С.: у телевизора частенько со скуки умирал – какой-нибудь «громкий» футбол, а он скучный, сил нет – но все же смотришь, причем где-нибудь полдвенадцатого ночи…

***

Хороший парень, очень выдержанный, доброжелательный, но иногда на него накатывает какая-то непонятная злоба и он начинает проклинать всех и вся, кричать что-то вроде «вижу Трою, павшей в прах», причем с такой силой и убедительностью, что ты ловишь себя на том, что действительно тянет начать собирать манатки...

П.С.: эта «Троя» тоже из Щербакова…

***

Я любил этих девушек, но они улетели. Напрасно  надеялся: птицы не садятся на руку, они садятся только в клетки. И не понимают, что такое любовь - вздрагивают, когда их гладишь... Их нет, но любовь осталась - и что мне делать с ней, желающей летать и петь? Прольюсь пока словами о полете,  картиной на песке...

П.С.: молодые поэты, но они мужей себе искали, а вовсе не любовь. Любовь у них лет в 14 только (если не в 12) – рано начинают; (и так успевают нахлебаться от похотливых пареньков?!)

Во мне столько нежности, что пора уже мне, как солнцу, открыть свою Землю и Америку, чтобы не светить вхолостую, в стерильную пустоту белой бумаги. ...Никто не верил солнцу, что можно светить не вхолостую, что можно угадать, не перегреть и не переохладить любимую свою...

П.С.: без взаимопонимания были бы именно сплошные перегревы и переохлаждения… брата я же тоже всю жизнь любил – и что?... Они же самих себя считают солнцем… А если и землей, то для них и все земля, а солнце – это деньги и прочие успехи…

Величественен как планета Юпитер, на которой стоит магнитофон, играющий хэви-метал (тока не нужно - на Юпитере вообще нет никаких технических проблем; там не скалы, а музыкальные центры будущего, не камни, а хлеба будущего - для людей будущего - с очень крепкими зубами). …Экий великан в прострации, наверняка беспрерывно видит сны.
...Откуда в нас, мужчинах эта тяга к силе и громадам, мы многим готовы заплатить. Немного надо для того, чтоб мы, смирение  и жен забыв, рванулись в битву, в себе учуяв великанство. «О, люди, когда страсть к размножению заменится у вас вот этой жуткой и прекрасной страстью. Когда вы скажете «малыш, засранец, погоди»?...»

П.С.: великанский сон… Обычно подобные страсти кончаются политиканством (а политиканство – войной)… Религии придуманы для потенциальных великанов – там их ждет огромный, грозный «Бог», чтобы не очень заносились… Все «хэви-металы» - это музыкальная война; откуда так хорошо знают про войну на «благополучном» Западе?

***

Гляжу налево - и вижу... назовем ее «А». Гляжу направо - и вижу... назовем ее «Я». Гляжу перед собой - и вижу «З». Три девушки застили горизонт и я вращаю головой, ртом хватая воздух. «Подавишься и лопнешь», кричат мне все и Трое тоже, печально улыбаясь, кивают головами... - но я не повернусь спиной (тем более, что и спиной уже я вижу всё - и даже тех, кто тоже со спины…)

П.С.: то слишком много любви во мне, то слишком мало… Хотя и тогда сразу нескольких любить был не в состоянии… Просто старался естество свое не тормозить – и им советовал того же… То были уже умудренные сивиллы, а я был начинающий, энтузиаст, старался догонять…

***

Я - факир, совершающий взрывы из ничего и только усилием воли. После чего исчезают и цирк, и зрители, и я сам… Впрочем, пока всё  кончается благополучно: я приземляюсь в следующем цирке, а зрители в следующий раз чаек домашний попивают - этого добра хватает... Секрет фокуса прост, он, конечно, в магическом заклинании: я шепчу про  то, что рабу нечего терять, кроме своих цепей, своего с импресарио кабального контракта...

П.С.: в конце концов за взрывы меня прогнали из цирка; пока было внове, терпели они, пока кого-то любил, терпел я (потом стал наглеть, зарываться, пренебрежение слишком явно выказывать…)

***

Мои мысли не ходят неженатыми, чувства - незамужними. Как только является оно, волнение (в мужской голове мыслительное, а в женской чувственное), так сразу начинается поиск пары, тоска и зовы, невтерпеж и вся  эта за душу хватающая музыка. Но при этом ни один мужчина в голове моей не женоподобен, не ставит чувство выше головы, надувные шарики не крепит к шляпе - оторвут и голову. И женщины на груди моей не рассуждают хватко, только льнут и верят, грея мою ни во что не верящую душу...

П.С.: под музыку писал такие тексты, она меня хватала за душу… (бабы почти ни разу ничего душевного ни сделали – любое молоко мигом превращали в простоквашу…)

***

Я плакал,  из тела своего горсти праха доставал. Дожди, если летят, то вниз, а прах, если летит, то вверх, печаль распространяя. Текли потоки и ветер дул, и камень придорожный блистал слезами жизни...

П.С.: попытка поэзии, но ведь не отыскать в ней новых ходов, уже все заиграны…

***

Черствый человек и его мягкая, как хлеб, техника. Нажал на нее пальцем и провалился палец, и стало так приятно, словно заиграла музыка... Чернильный человек и его белая, как простыня, бумага. Лег на нее, уснул, увидел сон приятный. ....Но после встал, в чернилах сухую корку размочил, съел... – ну, сколько это может продолжаться?..

П.С.: Вовка - черствый человек, я – чернильный человек (он правильно был черств к чернильному человеку? Но с женою – черствой – теперь мягок!)

***

Я даже улицы люблю, не то, что девушек, которые по ним, бывает, ходят. Правда, в помещение с девушками заходить уже почти что не люблю. Душно как-то. «Милая, смотри, погода-то какая – словно  Бог всего полчаса назад с президентским эскортом проехал - пойдем» -  «Он уже уехал» - «Но я надолго пьян. В ореоле, например, вижу волосы твои. Соответствуй волосам своим, любимая, а то я тебя обрею! И Он приедет снова - сегодня Его день, Он осматривает город...»

П.С.: эх, я был такой энтузиаст, столько было веры… Не знай, как другие, но Казань вообще крайне прозаический город (весь мир такой…)

Я как подводная волна, ныряю вниз, как только покажется серая поверхность, запахнет воздухом холодным и сырым - я не хочу там жить. И в этом смысле обречен. Но я дельфин непойманный. И никто в  нормальном состоянии на поверхности в нашем океане не живет… (Заезжают только до сумасшествия жестокие ловцы, пьяные от нашей крови, да столы обеденные кое-где расставлены - мы их когда-нибудь утопим и невиновными останемся. А за заезжих даже медали дают и  глубины добавляют...)

П.С.: да, жить в их мире совершенно не хотелось – и даже когда я разбился, у меня не было ни одной мысли о том, чтобы полностью, сверх необходимого минимума вернуться в него…

***

Я так же музыкален, как тот, кто, услышав свою любимую музыку, протягивает руки и видит в них капли дождя. Потом я вижу свою любимую - а она далеко и с другим - и говорю ей: «посмотри, чудеса...» -  и к руке моей мы склоняемся низко-низко, скрывая улыбки и слезы...

П.С.: еще одна попытка поэзии и в ней есть небольшой новый ход… (поэзия про чудо)
Оба раза произвожу заем чужих ходов, но я это делал сознательно, в рамках постмодернистского цитирования…

***

Он недоверчив ко всем, кто не таков, как он (а он как камень, но небольшой: уже силен, но еще приятен), поэтому  с недоверием читает эти тексты («прочту  перед тем, как стать по-настоящему сильным» - и неприятным). Но вдруг чувствует, как с шумом обваливается что-то внутри - гора, стена, стена горы - после чего чувствует испуг и облегчение… (Это я себя тешу такими надеждами, на самом деле все стены почему-то невероятно прочны - а в горах я еще не бывал...)

П.С.: у меня самого была целая куча обвалов – от Достоевского, Ван Гога, Баха, БГ (и только потом – хронологически – от Евангелия?) Все они происходили в  молодости, скорее поздно, чем рано (из-за замордованности учебами)

 (Когда у человека запор, говно выходит какими-то необычными, новаторскими, неведомыми путями?! Или это все же иллюзия, макет говна, а само оно только копится и копится, сжирая человека изнутри по необходимости, ради жизненного, безжизненного пространства...)

П.С.: кто больше срет, из того и в жизни выходит больше говна? Причем, умники срут гораздо больше лириков (как и едят) – от них больше и говна, и пользы!…

***

Отрезал себе дорогу назад и пошел вперед. Но, сделав шаг, остановился, потому что снова пришлось отрезать дорогу назад. Устал резать, прилег - и отрезанные кусочки дороги сразу  стали срастаться...

П.С.: думаете, просто такой текстик придумать? – ведь тут есть идея… В большинстве моих текстов есть идея, структура, образный ряд – все это образует запоминающийся стиль (к тому же, при редактировании я убрал лишние слова, добавил лаконизма…)

***

Я превращаю в творчество свои радости и страдания, а они (враги мои) - свои розочки и какашки. У меня мысли, а у них догмы, у меня сомнения, а у них цинизм. (Да, я не настолько самокритичен, чтобы быть врагом самому себе. И не боюсь того, что если  похвалю сам себя, то меня уже никто не похвалит.)

П.С.: а до этого – боялся; и вообще, крайне стеснителен - именно до вреда самому себе…

***

Пришел вязкий человечек, порченый, практически прокаженный -  надо и его любить, преодолевая опаску и брезгливость. Спокойно обнимаю его, но он, подслеповатый, не замечает, бубнит, подхихикивая,  что-то своё  - он очень лакомый, смазливый, девочки так и липнут,  «дают». С трудом заталкиваю внутрь ненависть к нему: «Девочки его такие же, как и он сам. Зверинец из жалких червячков с ядовитыми зубами. Терпи»

П.С.: еще и зависть, небось, заталкивал  - девочек разводить надо уметь… («такой сморчок, а сколько баб уже перетрахал, а я – такой печальный слон»)

***

Предмет со странным названием «Мораль» - и зачем он нужен в учебной программе?.. Пришли, сели, стали грызться, пришел какой-то мамонт и стал на нас печально смотреть, буквально подыхать и говорить «не грызитесь, ребята». Больше ничего не говорил ни на одном занятии. Правда, на последних  ему уже не приходилось ничего говорить - мы сидели так тихо, как будто уже ушли, закончив учебу...

П.С.: подобные печально-безразличные мамонты периодически случались в школе и прочих учебных заведениях… (ни одного, правда, уже не помню ясно…)

***

Блестящий человек. Впрочем, не орел, а курица, научившаяся летать: машет крыльями как птичка-колибри и летит минутки две, не меньше.  Завидую этому старательному бисеру - сам-то я ленив, тяжел, прост и инстинктивен. Есть какое-то невероятное обаяние в таких полетах, в таком усердии,  таланте. Сочувствуешь и завидуешь захлебу (ведь недавно сам его потерял…)

П.С.: Щербакова имел в виду, но в отношении его это, конечно, перебор, наверняка есть лучше (хуже!) прототипы…

***

Посрать творчески можно, а вот убить - нельзя. А ведь возможно, что и такой художник хочет только одного: творить, дерзать, быть искусником, новатором. Можно было бы испытывать огромное эстетическое наслаждение, так нет же - смотри кино. Но  кино - это всего лишь репродукция, а не подлинник, к тому же репродукция подделки, а не оригинала...

П.С.: уверен, что многие убийства исполняются весьма творчески… (Вот только легко ли отделить их от топорных?! Разве топором творить уже нельзя?!) И еще: любое захватывающее зрелище является творческим?

__

Д2 и компания хотят устроить в Казани авангардистский прикол, шумнуть…

П.С.: под камеры палками разбивали  лобовуху у Мерседеса…

Болтали с А. об искусстве. Сообщил коротенько, что навещал Ж. (сморщил лицо в кислую гримасу) и А2 («сложный, тяжелый случай»). Полгоры с плеч, в упоении по комнатам летаю…

П.С.: а потом удивлялся, что это она меня завернула…

Расстроился тому, как выглядят мои работы в Салоне: масляная картина ужасно отсвечивает, а надо всего лишь наклонить ее; рисунок – почеркушка на плохой бумаге; еще два рисунка поставлены в какой-то запас. Видел шикарную работу С4 и очень хороший реализм Ш.

П.С.: лучшие картины не отдавал, а в тех, что похуже, всегда можно найти недостатки… Зря я лез в Салон – там мне всякий раз становилось дурно, выходил оттуда пришибленный…

В одном из последних стихов А2 мелькнуло: «считаю дни».

П.С.: я их сам считал  несколько лет…

Я прямо-таки болен – не только от любви, но и от безденежья (остроту которого дает ощутить именно любовь). Мне надо еще на ступеньку подняться, чтобы справиться со своей немыслимой жизнью. Я очень легкомысленно радовался всем этим трудным проблемам – могу просто не справиться. Голова уже перегрета, а ответа всё нет. И душа измучена и в страхе – слоняется по коридору, заглядывает в углы, подпирает стены…

П.С.: а ведь если без претензий, то деньги у нас  были…

Встал полдесятого – всё сны про любовь с А. Эротическую, но чистую. Вот чьё лоно я хотел бы гладить!

П.С.: предполагал что за «лоно» придется платить…

Как А2 смеется каждой циничной шутке! С ней просто нельзя заниматься половой любовью, ей надо лечиться от грязных мыслей, как от сифилиса.

П.С.: может, первый муж был слегка извращенец? Вполне вероятно…

Раза четыре, будучи не в силах сдерживать себя, восклицал в восхищении: «А., ты так шикарно выглядишь сегодня!» и она в ответ добродушно, довольно смеялась…

П.С.: удивительным было это наличие в ней добродушия…

Теперь некогда будет спокойно думать, пришла горячая пора и в ход пойдет всё нажитое – дай Бог, чтобы его хватило для того, чтобы справиться…

П.С.: мало оказалось нажитого (там были одни теории…) Сгорел как мотылек? (Или наоборот, горел, но моросило и я потух, когда еще и топливо закончилось…)

***

«Человек болтающий» - всего лишь неандерталец; «человек читающий» -  уже гомо, но только «человек пишущий» есть существо, пытающееся проникнуть в будущее...

П.С.: да, но на новом витке Христос – тоже «человек болтающий»…

Как же скучно мне в моем будущем болтать с неандертальцами - они все очень болтливы (но книг боятся как звери огня). Весь разговор: ты ничего не понимаешь, у тебя все вещи на ушах стоят, и ходишь ты верх ногами.

П.С.: болтливых книг они совсем не боятся ( как и строчить в инете)

***

«Добился искусности, но потерял естественность» - это смерть. Надо развивать само естество свое, жить, задавая себе всё более трудные жизненные задачи.… (А бумажную деньгу гнал по дороге славный ветерок. Вот скрылись оба, и стало тихо так, как будто мир переменился…)

П.С.: это в Салоне все искусны и неестественны…
А бумажную деньгу художников-ремесленников гнал  алкоголя славный ветерок… (еще их бабы пытались что-то урвать по дороге)

***

Смотрю в Салоне картины. У всех один рецепт: «берешь три мешка сахарного песку, соответствующее количество масла и яиц, добавляешь изюм и мешаешь тесто на холсте побольше, в раме с золотым ободочком». Ясное дело, вкусно получается. Только дорого, страсть... И вот, среди этого-то древнего обжорства висит моя почеркушка на плохой бумаге! Гений я, что ли, раз повесили!  Нет, надо все же ее заменить на что-то более яркое, воинственное и традиционное одновременно. С волками жить - хоть по-щенячьи, но выть...

П.С.: это «вытье» могло только сбить и испортить меня и картины… сам себе верить переставал и делал неверные выводы… (лучше бы рисовальную бумагу купил и на отличные рамы разорился; скупой платит трижды – или всю жизнь в жопе торчит)

***

«Величественная радость» - чушь какая-то, не правда ли? Есть только «величественная скорбь». Жизнь говорит: «пока не будешь прост и самоироничен, буду пороть тебя, Ваше Величество». Нет в жизни никаких величественных тайн, есть только пареная репа и много-много дела. Поверьте - я сам в Мудрилах большую службу отслужил. Все мы впадаем в то заблуждение, что бог, человек духа - это что-то большое - а он как сеятель, например, мужик простой, веселый, хваткий.  Все нарциссы похожи на куриц, высиживающих золотые яйца - алхимики, ни одной удачи. Пока какой-нибудь мужик (не сеятель) его раз восемь не обманет и не разденет догола, так ничего и не поймет нарцисс...

П.С.: все нарциссы похожи на куриц, но зато их бабы любят. А величественным (если есть такие) легко сделать любую карьеру… Причем, и тем и другим, наверное, жить приятно! так сказать, самообеспечение приятными чувствами…

Нет,  конечно, хорошо быть большим, но когда это большое состоит из одних неприятностей и неясностей, то лучше вот так, по-молодецки стряхнуть с себя всё, выйти в чисто поле и начать всё сначала, со свежего ветерка...

П.С.: сначала набирать неприятности, а потом вдруг обернуться молодцем? – так не бывает (испортил дом родной - и бросил его, вышел в чистое поле!)

__

Вспомнил символизм первой встречи с А2: там входная дверь с железной решеткой и вот, А2 вошла, а я остановился за решеткой: «та обида – решетка; это она мешает мне войти». Потом вошел и за собой закрыл решетку: «как к тигрице в клетку вхожу…» - она, конечно, не преминула выйти – с независимым видом.

П.С.: испугал и ее и себя…

***

«В жизни кругом привычки, службы, сексы, кексы и болезни - всё безнадежно и непонятно, зачем жить» - так думал я вначале. А потом подумал: «а не потратить ли жизнь на вызов всему этому? Почему это я обязан подхихикивать чьим-то бездарным грязным шуткам?!»

П.С.: трачу… (осталось… сколько-то лет на эти попытки; пока они безуспешны…)

***

Теток хозяйственные дела… - а солнышко: «пойдемте в рай?!» Но не было у них этой мысли ни в сознании, ни в подсознании, а в этом случае никогда не соглашаются: «Куда?» - «На бережок вон тот» - «Куды!» Всё время у них дела - но почему-то бедно живут. Глупы и всё из рук валится? Злы и сами себя кусают?..

П.С.: у теток бывает страда… и разные тетки по-разному отдыхать любят! (Про то, что сам достаточно глуп и зол,  уж и не говорю…)

***

«Авангард, на самом деле, делать очень легко» - «Легко, но опасно, как все самоубийственное». К тому же, до всех легкодостижимых гнезд на этой черной скале люди уже давно добрались, и они заняты - осталось искать что-то труднодоступное, может быть, и вовсе несуществующее... Поиск самой гигантской из адских сковородок, что выглядит инопланетно, как черное поле. Только взошел на нее, ощутив простор, но не набрал в грудь воздуха (которого просто нет), как уже стало  горячо...

П.С.: чуть ли не 20 лет прошло, а больших изменений в той херне, что на бьенналях, незаметно (конструкции сложнее стали?)

***

Умение писать есть умение разговаривать с бумагой. Не более трудное умение,  чем  способность говорить по телефону (я плохо умею, мало учился, много боялся). Но важно, что ты скажешь - умеючи - по телефону или на бумаге. А то и одного слушателя не будет на другом конце – хотя и будут делать вид, что сняли трубку. Или звонить придется по дегенеративным номерам...

П.С.: была такая идея, но оказалась надуманной и малопродуктивной – по телефону, по крайней мере, ничего не сотворил (каждому свое – есть виртуозы телефонов, смс, инета… все экстраверты в этой сфере)

***

В сексе зверь пожирает нежность…. Т. е. нет и насильника без нежности - поэтому нет ни невиновных, ни неуязвимых и неуловимых….   Похоть - многократный чемпион мира среди черных. Потому что нет сильных в любви. О какой-то косной, примитивной праведности еще тщатся думать, но тут уже пас: «мальчик-с пальчик всех  одолеет»…. Слишком трудно разогреть в себе любовь на таком холоду - дай Бог,  хотя бы частично ею похоть перекрыть...

П.С.: порою ничего, но порой заебывала похоть, от вставшего *** не знал как избавиться…

__

«Арс»: А2 была достаточно злой, активно ругала стихи О1. Может быть, выживала ее, заметив, что между нами «что-то есть»?! но ничего нет, она мне тоже не очень показалась, свежа только и потенциально сильна. …А в какой ужаснейшей собачьей шубе А2 пришла! Огромная, словно с бугая, собак резавших, снята! Да будь она хоть одна-одинешенька, я бы не смог говорить с ней о любви – и даже вообще ни о чем. Становится женщиной, матереет. А во взглядах на меня (больше подруги, чем ее самой) только любопытство: «как там этот несчастный умник, всё еще влюблен?» По крайней мере, я имею право так думать…

П.С.: эта шуба меня спасла, а то бы я опять на эту А2 всерьез переключился! Убийственная шуба, умирать буду, вспомню… Как там Христос говорил: соринку в чужом глазу увидят, а бревна на себе – нет…

Эпиграф из Мигачева у О1 был такой: «если мысли достоин, то ты отпечатаешь шаг» – я не понял сразу, чем он мне не понравился – тем, что это выспреннее солдафонство – и сказал только, что понятней звучит «если  мыслишь, то ты отпечатаешь шаг».

П.С.: эта О1 по сей день шаги печатает (в смысле общественной и журналистской деятельности)

Л2 прочла стихотворение о неразделенной любви («когда же мы будем вместе? – у соседей уже дети подрастают»)

П.С.: ее проблемы (она мне «твои проблемы» постоянно говорила)

А2 задевает, когда традиционный стих держат за барахло…

П.С.: да, она супер-традиционна, наибольший консерватор - азиатская закваска; кстати, и А. весьма консервативна по этой же причине…



***

Я - мальчик-супер-всезнайка - ведь все мальчики незнайки, а все всезнайки - старички…. А уж если мальчик что-то знает, то от него таким апломбом несет, словно он марсианин, явившийся Землю спасать. Тоже и со сколько-нибудь моложавым всезнайкой: уверен, что на нем-то, как на ките, земля и держится: «нас всего несколько, китов; я лично знаю только трех; может, где-то еще один или два ошиваются, не знаю»!

П.С.: апломб тоже подвел меня…; а вот сейчас я на моложавого всезнайку похож!  - с помощью инета не так уж трудно быть всезнайкой – почему и про китов уже не думаю…

***

Я хорош,  пока у меня денег нет, а люди относятся ко мне хорошо. Каждой их улыбке радуюсь... Но стоит деньгам появиться, как я уже Наполеон, всем диспозицию диктую, миром хочу единовластно править, мол, парламентская форма вовсе не годится никуда. А стоит кому-нибудь меня обидеть, как  становлюсь собакой, вооруженной, как минимум, копьем. И что начинается, если меня обижают (уже по незнанию, конечно), когда я при деньгах!..

П.С.: скверный  мальчишка…

***

 Есть грязь, которая приносит  радость и есть чистые, но сухие и безрадостные науки (а также  наукообразные религии и культуры). Конечно, иногда попадаются столь наивные люди, что к ним грязь не пристает и обитание в пустыне они нормально переносят… (чудаковатый ученый-бедуин!)

 Грязь как отражение храма: раздуваешь храм, но почему-то раздувается и грязь. Потому что скучен храм, а большой храм просто невыносимо скучен.

П.С.: наукообразием больше заниматься не буду, но и только плевать в свои прошлые занятия не стоит – какой-то живой огонек там был… Даже: моя наука лучше и интереснее их наук - так же как мое художество лучше и интереснее их художеств! (А то, что моя наука менее художественна, чем их  художества, так то только гол престижа с их стороны…)

__

Е. А. – сущая напасть. Смесь ума с детским садом. Любовь к мажорному авангарду, фольклору…

П.С.: из серии «русские люди меры не знают»? среди малышек-замухрышек выглядела каланчой и бой-бабой… (обуздала бы свой вес и разговорчивость, была бы очень даже ничего, а так смотрелась  психопаткой, зная, что никому не нравится…)

Вовка пришел раньше меня и от «Н-н» с Ж. наслушался разговоров про А. с Р2 (типа: «и тут к нам (в лес, между прочим) приезжают А. с Р2»)

П.С.: подростковые дела – они же были «толкиенистами». Постыдный детский сад и в их жопе имелся! (Он у всех есть – до самой старости…)

***

«Ладно, так и быть, люби меня мой любимый раб».

 «Полюблю тебя, но только после проверки на вшивость» (ох, и проверочка - долгая-долгая, глазом  недоверчивым-недоверчивым).

***

«Мне бы зернышко надежды, я бы сразу деревом раскидистым стал» - как-то отыскивались все же такие зернышки и позади меня уже густой  сад - но впереди всё та же тьма и голая земля и снова надо шарить на ней, искать, торя садовую укрытую дорогу... Если кончится надежда, то начну надеяться, что она начнется  снова. НЗ достану, что как плоть и кровь Христовы.

П.С.: надеялся, что надежда начнется снова… (но на людей уже навсегда надежды минимальны?)

__

Очередное «кораблекрушение» (живу как Павел!): у А. очередной откат. Снова удивляется, чего это я за ней бегаю.

По-моему, я ерепенюсь, еще не оценив, насколько мне худо; или насколько сильно меня ударили – сильно мне надо измениться, чтобы не впасть в депрессию…

И с А2 всё будет в этом роде – ведь я первым делом расскажу ей про А., вторым про двух Ж., третьим дам свои эпатажные тексты, четвертым выверну свои пустые карманы…

П.С.: все правильно понимал, но правильные выводы  не сделал бы, не будь шубы… (может, она специально ее носила – чтобы меня отпугнуть?! Мизантропический в отношении мужиков период?)

Еще она про «крошки с барского стола» говорила – какая мерзость, боже…

П.С.: Р2 «пирог» достался; ведь все евреи очень перспективны…

***

Задача человека на земле: пойти на шаг дальше, чем те, кого он выберет в свои учителя…

П.С.: помочь как-то иначе своему учителю тоже очень хорошо…


***

Корабль мой крушение потерпел, палками меня били сорок раз без одного, всюду у меня то зной, то холод, а я всё так же своей музыке в такт киваю  надменной головой. Меня не прошибешь,  только силу набираю от ударов;  маньяк своей сверх-напряженной жизни, я такой корабль построю... Чего терять мне? - мы все в черном городе, как в океане, где машины едут дружно в лоб друг другу...

П.С.: да, надменность тоже пробуждалась во мне от ритмичной музыки (тем более, что толкиенистов – вместе с самим Толкиеном – я всегда презирал… чем больше конкретики знаешь про людей, тем трезвее  смотришь на них; жаль, кстати, что я этого Р2 никогда не видел в лицо – разыгрывалась фантазия; реальному мужику – тем более, пареньку – очень трудно меня поразить, удивить…)

10 лет я не понимал, что был в плену (но у всех, кого  знаю, вообще – «пожизненно»)

П.С.: самое привычное, близкое, очевидное…

***

Дух - это ветер и река, а душа -  дуновение и озеро. Душевный человек ценен только для самого себя - и для тех, кто хочет научиться быть ценным для самого себя. Это никогда не получается: душа ничто без духа; на земле главенствуют ветра и реки...

П.С.: Аминь. Болотом тянет от озер, которых не питают реки…

***

Жизнь обычного семейного человека - это шкаф, стол и постель. За столом готовят и едят, в постели спят и развлекаются, в шкаф вещи собирают. Всё. Все окна огромного дома освещены, но ни за одним из них нет никаких загадок...

П.С.: Вовка уже 10 лет так живет и в целом доволен… вещи особо не собирает, кстати – только у детей игрушек три мешка… (Правда, я забыл упомянуть компьютер и связанные с ним игры…)

«Я хочу действовать сама!» - сказала она, не слушая меня. – «Человек всегда сам действует, в том числе, и выбирая, кого ему слушать, а кого - нет»

П.С.: Вовка тоже «самостоятельный»… Да все…

Культуру она знает процентов на 20, а религию вообще - на 3; поэтому чего вы хотите? - чем меньше знаешь, тем больше девственной самоуверенности. Вот если бы она узнала то и другое хотя бы процентов на 50, узнала бы какой там бардак, сколько  фальши и смерти, как всё погрязло в болоте… Но она, скорее всего, никогда столько не узнает: варясь в собственном соку и вареве себе подобных, повысит свое знание культуры процентов до 25-ти, а знание религии - до 5-ти и всё, будет жить с 15-ти процентным знанием жизни и людей  - которые, впрочем, сами себя знают настолько же... Больше не требуется, когда только ходишь на работу и с работы - домой, где шкаф, стол и диван...

П.С.: все так и есть… Даже с учетом  инета вряд ли она (и другие) свои проценты намного повысит…

__

Субботнее свидание с А.: когда она отказалась даже постоять напоследок, я прошел мимо нее, в дверь заходившей и ко мне обернувшейся, даже головы не повернул, грея ладонью рот.
(Что ж, на горизонте у меня много таких А….)

…Вдруг С2 обратно входит! Намек! Я быстро выхожу – А2 у стены стоит и делает вид, будто что-то читает, листает. «Привет, А2» – «Привет» – «Ты уже уходишь?» (нежно, соболезнующее) - «Да, ухожу» (всё это не поднимая головы). Я помолчал, потоптался и на кого-то другого отвлекся (опять на «отца Р3»). Вокруг ведь народ любопытный стоял, не особо разговоришься…

П.С.: помню и то, и другое – кислятина! (Может, у А2 и была в душе какая-то путаница? В дальнейшем я ей вроде бы нравился – но не более, конечно… На большее уже и способна не была?!)

__

Фильм «Детки» – это (помойную яму для малолеток, в ней показанную) должен видеть каждый, страдающий немочью прекраснодушия – настолько всё это ужасно-правдиво, «в натуре».

П.С.: вот тоже пример, если говорить об «обвальном» влиянии, сильном, сдвигающем впечатлении…

А. и в прошлом году, как пить дать, отказывала мне не просто так, а потому, что была влюблена в «хорошего человека» – Ж1.

П.С.: говоря научным языком, А., как более молодая самка, еще находилась в другой фазе – как и я, натурально влюблялась то в одного, то в другого, причем то в козлов, то в хороших людей, вперемежку (я ее вероятного мужа видел мельком – показалось, что неплох…)

«Отец Р3» оказался «отцом Р4» и, видимо, всего лишь либеральным православным, желающим соединить религию с культурой – я его так и не дождался, козла бородатого (мимо бегали другие попики – все упитанные). Службу хоть немного застал – тот же дух, что и у баптистов, тот же в платочках контингент…

П.С.: церковь помню, попа – нет; я же с ним ни разу не общался… да и о чем мне было с ним говорить?
В универ стал похаживать – лит. кружки тогда плодились до безобразия – а там был этот деятель…

***

«Трудно быть добросовестным в рекламе, поэтому ею увлекаются только недобросовестные фирмы».  Ем, а в глазах рябит от того, какой «Нью-Йорк» на столе -  «как бы живот не заболел». ...А еще с отчаяния вдруг начинают себя рекламировать - почти что сбесившись...

П.С.: однако, не заболел ни разу, не помню такого случая…
Сбесившись, это я  подумывал себя рекламировать…

 «В 70-ые годы мы были андеграундом, брезговали бегать по редакциям» и т.д. - осталось добавить: «а в 90-ые андеграундность стала лучшей рекламой»! Без свежатинки тухлый официоз и дня прожить не может. Он, конечно, в основном, душит, но некоторых избранных  душит объятиями. Сидит теперь тот андеграунд в президиуме в дурацком «лавровом  венке» и, если честен, думает: «хотели как лучше, а получилось как всегда».

П.С.:  протухли, раз уже не помню никого?… В лавровом венке даже БГ протух, что уж про других говорить…

***

Единственная мысль, посетившая меня в храме: «прельстительно для людей совместное благоговение перед чем-то. Греются в лучах Божества - а сами не светят, ящеры». Свет очень легок и  прям - не камень и без завитушек он...

П.С.: прельстительно для баб, а мужики просто идут на поводу… (а кроме того, они иногда до крайностей доходят – или денег нет или приходится идти на войну – тут уж в поисках силы в любую крепость войдешь…)


***

Спустился вниз - решать угрюмые проблемы. А они не решаются - это Северный Полюс. Или рядом где-то. Тундра летом, пустыня зимой. Хорошее  дело, сад на Северном Полюсе, но не справиться мне с ним, не справиться - у меня и в самой  жаркой Африке душа болит оттого, что льды мои не тают…
 (Но вот подтаял лед, заулыбался, и я на нем в одной рубашечке танцую: «забыл, где низ!»)

П.С.: в моей «рубашечке» в Казани, конечно, был холод собачий… Может, в какой-нибудь Италии или Франции мое солнечное рисование  лучше бы поняли… Я же всегда действую как контрапункт, по закону компенсации (даже в этих коментах) – смотрю, явно солнечной энергии не хватает… (причем, ориентировался на немецкую норму – чтобы в Казани ее получить, нужна как раз Италия…)
__

«Старая химера лезет в голову» (из последнего стиха А2) - сейчас понял: это же «химера» любви!

П.С.: причем, вместе с какой-то новой! (моей философией)

Все мысли о любви, о всех своих пассиях (кто-то позвонил, кстати, и сразу положил трубку). Плюс просмотр нескольких фильмов с эротическим уклоном (типа: «подловил ее – «дала»; напилась на даче в компании – «дала», и не раз, уж и не помню, сколько»). С А2 в мыслях сразу в постель отправился. И чего это, мол, я говорил, что она меня не возбуждает! И какую это «духовность» ты в ней углядел! Обычная баба.

 Да, не получится у нас без похоти – это потом, со временем совместно будем стараться…

П.С.: без комментариев…

М1 «мафиозника» уж не убили ли – пропал, причем как-то странно. Тетя Г3 не пишет – так что наполеоновские планы, связанные с поездкой в Петербург, придется отложить…

П.С.: не видел, не убивал, а, может, и стоило бы, кто знает…

Вовкину Г2 «перевоспитать» не легче, чем П. или родителей – ее интересуют только две вещи: серый быт и ее прибабахи (видит себя то собакой, то вороной).

П.С.: а ведь дружил с ней несколько лет! (это она мне ***вую идею «исправления» рисунков подсунула)

Н-н» передает, что А. Димка достал своими Либертами.

П.С.: за Либерта я тогда мог голову оторвать, за любовь к неправильной музыке – разлюбить навсегда… (да и сейчас, как глянул, что А. Рахманинова любит, так и обломился… Хотя что ей остается, если хочет в симфоническом оркестре играть?)

Дважды А. шаталась под напором моей любви. (Правда, и год назад шатание было – и тоже, видимо, в тот момент, когда с кавалером разладилось!)

П.С.: сам себя вовремя прокомментировал, а то так бы и тряс эту яблоню, путался у нее под ногами (ногой!)…


***

… - «Но он нормально живет, прекрасно себя чувствует…» - «Запомни: прекрасно себя чувствует только прекрасный человек» - «А он и выглядит прекрасно…» - «Это как в искусстве: есть действительно прекрасные вещи, а есть китч, фальшь и дутые величины. Причем почти для всех - и для тебя, видимо - китч выглядит прекрасно...»

П.С.: про «китч» сейчас почему-то совсем не слышно (как и про «графоманию»…) Слишком очевидна китчевость «актуального» искусства?! Как и графоманство – а также  вторичность - многих современных знаменитых писак…

В искусстве люди ведут себя как те, кто никогда не видел торта: их вводят в темноту и внушают, что сейчас они увидят нечто непостижимо прекрасное и величественное. И включают освещение на сцене, где стоит торт, с зажженными свечами, огромный как дворец…

П.С.: да, любой торт заведомо может быть объявлен произведением  искусства, обычно классического направления… (И любая вещь?! - просто несъедобным вещам явно ближе авангард…)


***

Откровения приятеля: «Да, я люблю женщин. Если, например, передо мной будет выбор: книга или женщина? или: телевизор или женщина? пьянка или женщина? что угодно или женщина?! - нет вопросов, я даже думать не буду»

П.С.: в тот момент, вероятно, именно бабы не хватало – а потом бы все равно запил; и телевизор бы не выбросил, а лишь выключил на время (вот в наличие мудрых книг не верил – и есть же основания…; мудрые просто невозможно найти при его образе жизни!)

(В голове погасли смыслы, черная дыра, а в виде компенсации докрасна раскалилась  одна извилина. Черные рты с красными языками…)

П.С.: эта извилина отнюдь не волшебная палочка  - как и наркотики и прочие дела; иначе все уже давным-давно было кончено и все были бы «волшебниками»…

__


«Арс»: Скучнейшее заседание во главе с вернувшимся из Москвы Р. П. …Думал, что не догоню А2 с С2, а они, оказывается, еще в фойе у зеркала стоят. «Вы на трамвай? С2?» Молчание, а затем А2, твердо, ясно: «мы, Дим, пойдем одни» – «Ладно…»

Изменение ее настроения было очевидно уже по немытым волосам. И по новому, три часа назад написанному стиху, где говорится, что это не наш роман, отпусти меня, отпусти. …И еще есть про «изменчивую воду у задумчивых берегов»! Ну, куда деться воде от берега…

Е.А., бедная, видимо, очень страдает – пришла даже подурневшей, утратив 2/3 своей веселости, поминала из Цветаевой «любовь, которую я выдумала». Наверное, вычитала в писанине «малышек».

В принципе, А2 выглядела хорошо, почти как раньше – активной, сильной, чистой. Только вот смеялась абсолютно всему как больная…. Разок наши глаза в полную силу встретились…

П.С.: главное, были глаза ее открыты…

А2 парашютистка, а О1 альпинистка (в стихах, по крайней мере, шагает вверх) - вот и выбирай…

…Я лишь разок более или менее поучаствовал в общем разговоре: Р.П.: «в творчестве надо раздеваться, обнажать себя» - «С каких это пор ты такое проповедуешь?!» (Он не ответил) «А что касается этого стиха (разбиралась поделка С2), то здесь раздеваются в таком глубоком тумане, что ничего не видно» – в стихе про туман «жгучий» (быстренько, кое-как разделась, но жгется, поэтому быстренько же оделась и убежала прочь из стиха, кончив его каким-то оптимистическим восклицанием)

Вовка видел А. с Р2 – опять спиной. Шли врозь, Р2 махал руками, что-то рассказывая….

А Г., оказывается, потому не появляется, что в дурдом попал. Я же его предупреждал…

И про Е.А., конечно, все догадались – читала про «бога-Ван Гога», громко звала на литературный вечер, села рядом и т.д.

П.С.: неудобно было…

А так всю ночь Ж. снилась, ее страстное, благородное… и глуповатое лицо.

***

«Простенькие, неверненькие, грязненькие мечты-рассусолы и сложная, правильная, чистая реальность»! - случается и такое со мной. Пристыжен. Манипулируешь людьми в мечтах как очень большой начальник, вот и ужас теперь: «одна дурь в тебе, солдатик» - пока расслаблялся, был разжалован. Но все-таки делаю вид, что ничего не случилось: встречаю гостей на пороге и одновременно лихорадочно драю полы в задних комнатах. (Они тоже генералы, калифы на час - меня уважают, вот и нацепили погоны, тюрбаны...)

П.С.: к реальности я вернулся только каким-то боком…

***

«Несчастливая любовь» - это когда едешь с нею в поезде и поезд терпит крушение. Просто неудержимо начинает с рельсов сходить, никак не хочет ехать прямо…

П.С.: да,  с А2 было так; тот поезд имел шансы доехать только при очень сильной взаимности… (а с А. мы все время по разным вагонам бегали, не совпадали…)

***

Штампы бывают не только плохими, но и хорошими; они в речах каждого, не только записных демагогов; мы все демагоги; процентов на 100... Всё, что звучит привычно (пусть и хорошо) - штамп. Заниженная речь часто оказывается лучше возвышенной, потому что возвышенный штамп - это очень плохо... Ох, люди, зачем говорить, если ваши речи уже говорятся - только прислушивайтесь и кивайте головами друг другу. На магнитофон всё запишите и включите его навсегда, пусть крутится как трамвай по кольцевой дороге...

П.С.: озвучил бабскую мечту; Богом им задано размножать все, что есть – не только людей! Кстати, работа на конвейере для баб очень подходит, просто конвейеров очень много, а многим бабам или вообще работать не приходится, либо они учителей и врачей из себя изображают…

***

Дружба - это когда двое или спорят, не ссорясь ни при какой видимой ругани  или делают что-то  совместно. «Покажите мне вашу дружбу без дел и рассуждений» - развлекаются болтовней приятели, а не друзья…

П.С.: ни одного постоянного друга, некоторое количество временных  - коллеги по работе… (брата на роль постоянного назначил, но он не очень хочет…; у многих, наверное, такие же «друзья»?)

***

Опять денег нет -  безобразный  горячий бульдог снова железной хваткой вцепился. А помощничек мой хихикает - дурачок. Улыбаюсь. Снился сон: улицы из двухэтажных деревянных домов с выбитыми окнами, с пустым нутром, освещенным солнцем - хожу, себя узнаю, улыбаюсь. Я силен теперь как разбойник, но где мне жить? «К кассе строем, потом по магазинам галопом» - менты, статья первая устава -  а мне как жить? Улыбаюсь...

П.С.: пророческий сон  про нашу улицу (уже появились первые слухи, что ей конец?)… А вот «бульдога» никогда не было, ни разу в жизни… (На реального бульдога и то бы денег хватило, но я эту породу ненавижу! Кстати, давным-давно в реале не видел? – видимо, на машинах возят, в коттеджах держат? Или я  на собак совсем не обращаю внимания…)

Проснулся - не могу заставить себя встать. Встал - не могу заставить себя делать. Хожу, унываю, пытаюсь отвлечься. Всё старое потеряло смысл, всё новое рождается в муках...

П.С.: полно было тяжелых, упадочных, переходных периодов даже посреди того подъема…

***

Литература  съела жизнь, которая ее породила. Поэтому столь величественна она  (много съела) и потому это литература о пустоте (пустой тарелке). Пытаются  заселиться  предметами, статуями, фактами, случаями, членом усердствуют вовсю, но нет - колосс должен погибнуть от удушья, бесконечно медленной и мучительной смертью. Уже одни повторы идут, конвейер и тупик – и без надежды, веры и любви на месте замертво падают любые декларационные атеисты. «Товара» всё больше, но вид его страшнее и страшнее. Скоро все будем в черных куртках, черных штанах, черных машинах  - покроем землю как древние тараканы, что в размерах на динозавров равнение держали. Уже были Гитлер со Сталиным, но, уверен, что в утробах этой тьмы своим жутким снам младенчески улыбаются еще немало неронов и калигул…

П.С.: опасаюсь я людей в черных кожаных куртках, на черных машинах – уверен, что цвет себе они выбрали не случайно…
А литература уже благополучно сдулась и мало кому не интересна, но она передала эстафету видео… (и там уже конвейер и тупик на главном голливудском направлении…

Начать бы всё сначала, к жизни вернуться, силу у литератур отнимая…

П.С.: «Начать бы всё сначала» - это главное, к чему я призываю?

***

Хотел жить, но жизнь пошла так, что надо было нырнуть в какой-то совсем уж черный мрак. Нырнул, потому что хотел жить и быстро-быстро заработал руками, пытаясь сбежать, добраться, продержаться... - «я умер или все-таки жив, раз быстро-быстро перебираю руками?»...

П.С.: что такое было в реале не только во время банальных в воду нырков?

***

««Я тебя не люблю!», она сказала, но я ответил с хладнокровным вызовом «а ты мне нравишься» и кипение ярости ее  разбилось о спокойствие нежной страсти. Она заткнулась и,  когда я попросил ее: «улыбнись», улыбнуться попыталась…

П.С.: тоже не помню, придумал или же реально говорилось…

«Нет, мы пойдем одни!», она сказала (проводить ее - она была с подругою – пытался), но я был готов как пионер, что этот провод меня ударит током при попытке поцелуя - в нем злость давно копилась, энергии большие, нет у нее стольких добрых дел, чтобы все их разместить - я прошептал покорно, терпеливо, нежно  «ладно» и вперед, ослепнув и нахмурившись, ушел...

Я как старый добрый бог, которому скоро умирать, а некому свой мир оставить, в наследство передать. Но я улыбаюсь, солнышком на солнце смотрю: «всё образуется, кругло выйдет, и светиться обязательно начнет...»

П.С.: такой зеленый бог?! (любой может себя почувствовать старым…)

(Я, наверное, состарюсь, но какой же странной эта старость будет…)

П.С.: сейчас на подъеме (и никто из людей не мешает), поэтому хочется возразить: «с такой умудренностью она имеет шанс  великолепною стать!»

***

«Я люблю тебя так нежно... Как? Как солнце любит молоденькую зелень».  «Мне без тебя так плохо... Как? Как тому, кто  любит музыку без инструмента плохо...» (Сказала, чтобы магнитофон включал и с солнцем себя больше никогда не сравнивал.)

П.С.: выдумка (никаким инструментом я, как известно, не владею)

***

Пришел черным, но с веселыми и дерзкими глазами. Вернулся из похода с чистой и нежной кожей, на которой тени блистательных поражений и новые огни, огни, огни...

П.С.: мой типичный летом облик…

(«Безбожно витаешь в облаках» - «Да, мой безбожный Бог! Ну, если хочешь, вот тебе проза: покупал сегодня сахарный песок (без него не полетаешь?!) у продавщицы с вороватой физиономией - поленился другую найти (полеты расслабляют?!). «Два кило, семь двести» - вроде ровное место, не могла она меня обмануть, целым ушел, не жертвой, а все же сомневаюсь - нет ровных мест, зацепок всегда сколько угодно, не случайно продавцы и адвокаты так хорошо живут (но не летают)»

П.С.: сейчас продавцов обычно даже не надо проверять – все борются за постоянного клиента…

***

Прибабахи мещан: один в баптизм подался, другой в резьбу по дереву; один покупает сотни музыкальных дисков, другой - видео; у одного все разговоры о бабах, у другого - о спорте…; у третьего - о чакрах и энергетике - а четвёртая видит себя то собакой бегающей, то вороной летающей (пятый – картежник) Плюс пьянка, деньги, дети, дачи, машины и дома… Ни один мещанин не живет без своего набора прибабахов.

П.С.: к баптистам заглядывал, о резьбе по дереву мечтал (побоялся, что не справлюсь, а если и справлюсь, то ничего оригинального не сделаю), музыки и фильмов набрал на лучшие коллекции в мире… - а вот дальше, конечно, не мое, только маленькой стройкой каждое лето занимаюсь…

***

«Раскрепостись хотя бы раз в год!» - «Я раскрепощен 365 раз в день..., но зачем  открывать дверь вульгарности? Да и нет уже этой двери, срослась она с окружающей  стеной. Зачем они нужны, этот зловещий рослый шут и его маленький, но въедливый и пристаючий паяц...»

П.С.: и все-таки раскрепощался, орал под хэви-метал… (вульгарность чуть не освоил не хуже мата?! Ведь даже рисовать грубее стал…)

***

«Школы», «техники», «катехизисы» дают что-то, отнимая свободу, жизнь и детство. Дают предмет, который монументом стоит в дверях, вечно мешая войти. Трудно осмелиться сказать классику «посторонитесь, пожалуйста; позвольте пройти, т.е. выйти»...

П.С.: техники – это где-то хорошо, а вот методы их преподавания, школы и катехизисы – это очень плохо… Тоже и классики: некоторые  из них в чем-то интересны, но вот их местоположение в дверях, на алтарях никуда не годится…

***

Задавлен полетом с горы. Некогда перевести дух, опомниться, подумать и почувствовать - летящему с нее гора предлагает всё новые виды и сюжеты - во многих из которых колотушка фигурирует, удары колотушкой (и даже камнем удар, последний, завершающий, прихлопывающий головы орех).

П.С.: воспоминание о детских попытках съехать на лыжах с горы (быстро забросил – можно было что-то сломать, под машину выехать – а лыж хороших не было…)

***

С нею общаясь, продвигаешься в какой-то узкой щели. Вообще-то, комнаты такими не бывают - значит, слишком много мебели наставлено. Святая Троица: Бог-Отец Шкаф, Бог-Сын Стол и Дух Святой Постель. В Бога-Отца особенно верит - четыре шкафа стеной стоят. А для Святого Духа она уже пожилая - от святости засох зеленый фиговый листок... («Где двое или трое, там я посреди вас»  - это о столе, конечно!)

П.С.: хорошо, что бабы меня не читают! С четырьмя старыми шкафами я полжизни воевал – кто-то выбрасывал, а мать собирала…

***

«Люби Бога всем сердцем, всей душой и всем разумением своим и люби ближнего» - а Бог в нас – т.е.: «люби себя, ища полноты любви, а потом и через край начинай  переливаться – к ближним». Обычный человек поразительно жесток к себе - живи, мол, и не рыпайся. Чего, мол, тебе еще надо, жрешь до пуза и всё у тебя есть, балдей, бревно и не мычи мне ничего. А других он уважает и боится, поскольку подозревает, что  они не такие бревна; человек поклоняется или себе-личности или себе-толпе; он не может без поклонения, он, пылинка, зернышко, так устроен, так устроены его спина и колени…

П.С.: жесток ли человек к себе? – это повод для опросов и дискуссий…  Подозревает, что другие лучше, только неуверенный в себе? Я, например, сейчас ничего не подозреваю (знаю, что у каждого есть свои небольшие преимущества!)
Попав в толпу – например, на стадион – я тоже ей начинаю поклоняться, думать заодно и восторгаться-возмущаться…

***

Тексты, похожие на свисток и дым паровоза в ночи (паровозы вымерли не все - один остался, он где-то мчится...)

П.С.: да, нынешние коменты мои хороши, но они лишь дополнение к изначальному паровозу…  Уже почти 30 лет в работе мой паровоз; из них он простаивал всего пару лет… прошел долгий путь эволюции… но в старости, наверное,  тише поеду…

Перелетал с текста на текст, как с тарелки на тарелку. Все тарелки пустые, чисто вымытые: «аэропорт блестит, но закрыт». Утренняя тарелка пустая, обеденная - опять пустая и круглая... (искал чего-то в текстах)

П.С.: да, писал тексты и тут же забывал их, как будто не производил духовную пищу, а наоборот, констатировал, что она уже съедена и, произведя свой эффект, остается позади…

Зажарил улыбку на обед. Пережарил, потом колбасой до вечера воняла...

П.С.: через силу кому-то улыбался, а как гости ушли, стал колбасу себе жарить и пережарил из-за попутной загруженности – вот и эффект…

Как бы мне так сойти с ума, чтобы не потерять, а обрести свободу. Сойти только с заштампованного, проклятого ума. Ударить по нему так, чтобы он онемел и отпустил меня.… (Ударил, отряхнулся независимо и в прострацию вышел. Что отряхнул - угрызения совести, липучие опасения, жалость к своему прошлому?! ...Ходил в прострации с распухшим, огромным, красным кулаком.)

П.С.: с одной стороны, удалось немного раскрепоститься, но с другой «освободил» себя от собственных рисунков…

***

Вот я, а вот мой черный человек, потемневший человек. А вот мой опухший человек. Привет, мой кривляющийся человек. Ох, и черен вчера был. А они-то какими - тоже пухли, кривлялись, темнели. А уж она совсем озверела, стала тупа как полено...

П.С.: образчик моего подхода в смысле критики и самокритики (никому из «лириков» не близок!)

Почему сны бредовы? Потому что выпадают все слабые звенья в логической цепи. Остаются только сильные - кучками, одиночками они в изгнаниях, болезнях, напряжениях; вокруг тьма и потеря смысла...

П.С.: почему снов нет? Отсутствуют сильные звенья? Или из-за усталости слишком сильная тьма… Мне кажется, себя можно настроить на сны – для этого надо днем ничего не делать, а только смотреть и вспоминать…

***

Шел человек с лицом, как у Бога, но сзади подкрался кто-то из прохожих и нарисовал  совсем иную физиономию. И идет человек, не зная о своем втором лице, и в какую сторону идет...
 Спина - задняя стена, глухая, темная, всякий  может подкрасться и нарисовать на ней чего-то. Как спиной бороться…

П.С.: да, нарисуют что-то сзади, а потом к тебе заднему, выдуманному обращаются и тебе как-то неудобно их разочаровывать, хочется соответствовать востребованному образу – вот и ходишь задом наперед…

***

Христианство открыло «виртуальную реальность» «сердца»:  прелюбодействовать, лгать, убивать можно и в ней, и деяния эти достаточно значимы. Вот и ходим все в крови. Сам, наверное, с дюжину убил. До сих пор помню, как рубил одного лопатой - вредил нам  на даче. Но сейчас и в «главной реальности» стараюсь даже не лгать. Это только кажется, что невыгодно, неумно, что деликатная ложь - искусство, а мелкая ложь ничего не стоит - на самом-то деле перестаешь понимать, что такое человеческое достоинство. И умно выходит, выгодно - у честного же хорошая репутация; и он закаляет себя в трудностях, которые ему создает его честность...

П.С.: уже употребил выражение «виртуальная реальность» - мне казалось, что эти знания в жизнь мою пришли несколько позднее, через пару лет…

Один раз чуть весь американский народ не истребил  - чертово радио!

П.С.: американцы – обычные овцы, полностью находятся в еврейских руках; т.е., конечно, овцами в любом народе, в основном, бабы являются, а среди мужиков можно набрать и целую армию кусачих собак – которых, умеючи, можно натравить на кого угодно…

Умолчание отдельных фактов искажает общую картину фактов, а это искажение и называется ложью…

П.С.: по сути, эта аксиома активно умалчивается! Умолчание считается проверенным и надежным золотом в любой пропаганде (за него же еще никто и никогда не ответил…)

***

Открылся ему мир как огромный и страшный  и стал он «верить в Бога» - заклинать некоего верховного владыку этого мира, чтобы был к нему этот мир благосклонным. Т.е. не различал он Бога и дьявола, а т.к. в мире дьявола больше, чем Бога, то получился черно-белый контраст намерений и дел; душу, благое сделать намеревающуюся, спасал, но всё вокруг уже горело, слова ветшали, он пытался запомнить хотя бы имена людей, которых знал и названия мест, в которых побывал, но всё было ненужно, он сам был не нужен, как иллюзия, заношенная до дыр… - в конце лег на бок, пукнул, сказал «бог»...

П.С.: жаль, я не могу раскрутить «лириков» на откровенность – тем более, что почти не пью и сам почти скрывался… (Если бы «лирики» были хороши и содержательны, то почему бы тогда им не открыться?)

***

«Вышел на свежий воздух и сразу освежил свое понимание жизни» («Да, чем бегать по углам комнаты, лучше бегал бы по ее середине» - «Нет, свежий воздух, свежий воздух...»)

П.С.: даже на свежий воздух всей моей родне наплевать... Ладно бы отец с Вовкой – у них сердце изначально сильное – но ведь мать и младший племянник совсем не такие... Мать ленится дышать, а племяннику не очень-то дают… У меня слабое здоровье, но я много пью воды и воздуха, а также круглый год ем свежие фрукты и только поэтому живу…

«Ну прочитал я твою писанину и ничего не понял» – «А и не надо понимать, ты сны  видеть начни» - в конце совсем уснем…

П.С.: никто не прочитал, по-моему… А с прочитавшим я бы поговорил хотя бы о душе! (по доброй христианской традиции)

Стоять удобно только на твердом и рациональном, но дышать приятно лишь зыбкой иррациональностью и текучестью. Я и раньше стоял на твердом, но падал от слабости из-за нехватки воздуха... Итак, иррациональное нужно людям как воздух, их души мертвы, пока рациональны.

П.С.: всю жизнь в излишне законопаченных комнатах я падал духом из-за элементарной нехватки воздуха, а на улице из-за больных ног…
Ни педалировать, ни обрезать иррациональное не надо – а то люди сначала селятся в склепах, а потом помпой, сплит-системами  воздух начинают нагнетать…

***

Чтобы захотеть думать, сначала я должен слегка утомиться. Пока  свеж, очень легкомыслен... (Легкомысленный глупо себя ведет и потому постоянно устает!)

А с другой стороны иначе: только утром, как в раннем детстве, у меня живы и душа, и голова – а любое занятие, видимо, ввиду, их вторичности и лишь частичной истинности тут же погружает  в анабиоз, до нового рассвета…

П.С.: первое – гениальный парадокс, но и на него нашлась своя корректировка… Утром лучше думаются планы, а вечером – осмысляются результаты…

***

Ничего, браток, держи голову ровно. Понял уже, что жизнь среди людей - это сплошная неудача, но наша задача и в ус не дуть, улыбаясь. Что бы там  ни было - жизнь продолжается! И посреди моря неудач, я, утопленник, успеваю поймать свою тысячу удач.… А то начнешь среди людей злобиться и подлизываться, помалкивать и подкалывать - и запутаешься вконец, за постамент от своего памятника (проект) уцепившись.

П.С.: так и живу – даже посреди океана неудач. Я, как Федор Конюхов, непонятно зачем всю жизнь гребу, переплываю эти океаны… (От удач тоже может закружиться голова…)

***

Да, Рим убила бессонница. Когда бессонница,  люди круглые сутки ищут лишь забытья. А где спрос, там рождается и предложение: какие-то обезьяны быстренько эволюционировали и научились кровь пить…

П.С.: только в бессоннице могут вдруг представиться эволюционирующие обезьяны! И с чего вдруг возник бессонный Рим?! Где ссылка на источники?  (Интересно, у алкашей такая проблема  бывает?)

Он написал шесть книг сразу - шесть крутейших автобусов. Выехали они из ворот и, хотя время было и позднее, а машин на всех улицах тьма, все же со временем внимание на них обратили - едут вереницей, гудят изо всех сил, а сами яркие и сплошь в огнях...

П.С.: еще одно видение в бессоннице…

***

В ночи похоть, в ночи убийства, в ночи воровство... - и ложь в ночи, в тайне и все грехи. Днем-то мы  изображаем  из себя праведников - многие искренно  - а вот в ночи разоблачаемся (многие даже очень торопясь). Ты попробуй не днем, а ночью на кресте повисеть. День - заповедник формализма и фарисейства. Конечно, показная смерть ценней показных молитв, но и она еще не победа жизни...

П.С.: «показная смерть» - тема, конечно, интересная, но ты ее затронул уж очень торопясь…

На работе он пронырливо крадет, в свободное время пронырливо по бабам бегает. А не убивает, не разбойничает только потому, что средний. Нормальный, в общем, человек - и начальству нравится, и бабам. Им, этим ямам,  какой от него убыток? Щекотка   нежная приятна. А дело потихоньку движется - на дураках-работниках и дураках-муженьках - капает денежка, даже девать, признаться, некуда. Тут подсуетился, там подергался, тут спрятал, там достал - и прошел день, слава Богу, всё безобидно было, средне, т.е. без греха...

П.С.: а в реале ты такому хотя бы слово сказал? (и хоть раз не послушался?!)

***


Вот что получается: она не взаимно любит своего имярека и оттого несчастна, а я особенно люблю несчастных! Несчастный вид у той, кого люблю, для моего огня как керосина пузырек и бочка...

П.С.: да, несчастных иногда до умиления жалею -  а «рыб» не люблю, со счастливыми хочу дружить…

***

Слабые скучковались и построили крепость. Принялись размножаться, предварительно подарив друг другу цветы…

Каждый слабый устрашен мыслью, что он идет неверным курсом, придерживается вчерашней генеральной линии, которая этой ночью уже отменена, видоизменена, завязана в узел по иному...

Кому нужны приспособления, тот расписывается в своей слабости…

Всех «профессионалов» надо хоронить в ящике, а всех свободных - вне его, на ложе…

П.С.: под «слабыми» профессионалами  тут все те же «лирики», «консервы» и «средние» имеются в  виду. Разумеется, это все бичевания и поклепы (но и правда с другой стороны…)

Мир страшен - это понимает, кажется, уже младенец. Что делать?  Выход первый: отвернуться к иллюзиям, спрятаться в уголке, жить тихо и боязливо. Выход второй: эстетизировать страшное, стараясь чему-то радоваться и чем-то наслаждаться. Первые - реалисты (реальность «буколической» природы очень иллюзорна), вторые – авангардисты…

П.С.: да, про характер так называемого «реализма» не надо забывать… даже проза Толстого во многом «буколическая» - лирическая! (А потом он взялся за ум и немного чересчур лирику забросил… Любой лирик все-таки может взяться за ум и Толстой тому порукой?!  Да, но Толстой всю жизнь себя пытался развивать, пытался думать, он вполне закономерно созрел для своего прорыва…)

В жизни проигрывает только тот, кто боится (многие так сильно боятся, что уже давно проиграли - так что им кажется, что с ними еще и не начинали играть)... Мир пугает, потому что в нем легионы мирков-уголков и огромное зло, загримированное под короля и князя. ...Поднимаю глаза и чувствую, как сразу твердеет мой дух. «Это не нежно-пугливое творчество - я в гневе и ярости!»

П.С.: знаю теперь имя этого «огромного зла»…

«Нет, мягкой ссора была.  Только кажется, что бушевал - всё внутри осталось. Никто  убитым, а значит и обиженным, себя чувствовать не должен». (Но думать надо о том, что можешь умереть!)

П.С.: да, я бушую, в основном, заочно – а реальным людям всегда сочувствую, всегда добродушно снисхожу к их слабостям и недостаткам (тем более, что как-то их наказать у меня все равно нет никакой возможности?! …Таких возможностей мало даже у Путина: чрезмерно ополчится на кого-то - и сразу накренит систему, возникнет куча оголтелых врагов. Надо действовать как Кутузов, как в дзюдо – пусть твои противники по преимуществу сами наказывают себя…)

***

Всё безрадостно; например: стоишь на безрадостной остановке и безрадостно ждешь безрадостный автобус среди безрадостных людей. Затем безрадостно едешь, обозревая безрадостные улицы по безрадостному делу. Поэтому, подумав, принимаешь безрадостные решения, киваешь тем, кто говорит, не переставая, о том, что жизнь - это проза в кубе, ходишь вдоль стен до самого конца, не обращая внимания на то, есть в них окна или нет: «всё равно никто там не смотрит, не поет, не предлагает, не дает» - и год идет за годом, сезон медный сменяется алюминиевым, а потом - железная зима...

П.С.: гениальное пророчество: как раз тогда медный сезон сменялся алюминиевым, серым, а впереди меня ждали и вовсе суровые времена… Своими заклинаниями я мечтал медь обратить в золото, надраить ее до золотого блеска, но в безрадостном, не любящем умников мире такое было невозможно…

***

Никто не заявится просто так (тем более, горя желанием тебя облагодетельствовать) - всем чего-то нужно, все хитрят на зыбкой почве «ты мне, а уж я тебе». Отпихиваю, отражаю и пропускаю удары, сам лезу в бой - предлагать и требовать («а мне же не нужно?! Пусть,  зато ретируется и сам ничего у меня не будет просить») Они гроздью пиявок на мне и в ответ я разбиваю себя на такую же гроздь и суечусь, раздавая всем сестрам по отравленной ягодке...

П.С.: да, такая чума еще хуже одиночества… нет смысла общаться с людьми, если ты их не можешь осилить в общении и в чем-то теряешь себя…

Или: «сугробы кругом, морозы, метели. Пошел по делу к одному, а на нем тулуп сугробом, и в душе у него метель, и в глазах  мороз – ясно, что ничего не вышло. Пошел к другому, через сугроб пробился, а он то ли в метель заблудился, то ли в мороз под забором замерз. Вот и занимайся после этого искусством, думай о какой-то лучшей жизни!»

П.С.: вот и занимайся в 90-ые зимой искусством…

На улице огромный сугроб, огромный мороз и огромная метель, а у нас дома сугроб совсем маленький, и метель небольшая, и мороз терпимый. Раз только папаня мамане морозный фингал залимонил и я, было, за милицией рванулся, но чуть в сугробе не утонул, к тому же, у них за решеткой такая метель, что жалко папку стало, я, если еще что сморозит, лучше сам его отметелю...

П.С.: наверное, кто-то уже шутил подобным образом, но у меня наверняка самый интересный вариант…

«А у нас на улице крупнякам дом отгрохали и теперь никаких сугробов, всё время снегоуборочный комбайн сугробом ездит и из одних «Мерсов» метель - прямо мороз по коже, чую: снесут нас к чертовой матери на рога».

П.С.: по нынешним меркам обычный дом из белого силикатного кирпича. Но нас, конечно, снесли и попытались на чертовы рога переселить, но мы в более нормальном месте удержались…

***

Авангард - это вкусная пощечина общественному вкусу (безвкусная пощечина общественной безвкусице тоже).  Секут море, мол, надоело, грустно на него смотреть. Мне тоже грустно, тоже надоело всё...

П.С.: «секут море» - плодя абстракции…

Когда музыка исчезла, стен вокруг стало вдвое больше. Принялся читать, что они там про себя на себе написали - с каждым прочитанным словом  становился такой же  неподвижной стеной, но без машины и дома. «Я что-то знал,  как-то жил,  надеялся на что-то, вот и пели краски, звуки, часть серого молчания стен  уничтожая...»

П.С.: по-моему, я музыку все так же слушал? (неужели уже с меньшим энтузиазмом? параллельно рисованию…)

(«Ты хочешь всех зарезать своим криком» - «Да, но включив не только сирену, но и Баха. С одного борта я топлю, а с другого спасаю - поднырни под лодку, если там, где ты есть, я тебе руку не пожимаю, а отдавливаю».)

П.С.: Бах, конечно, романтик; от него вся моя романтика (Либерт, Армик и прочие – из этой же страстной и моторной оперы…)

Производил нечто светлое, но был вынужден отступить - лежал целыми часами, вперившись в темноту, обозревая тысячи километров и миллионы тонн мрака, и думал о том, что и солнце отступает зимою…

П.С.: почему никто не пишет об этом? (никто не лежит в одиночку?!)

Где сегодня та звезда, что стреляет в меня - холодно очень и жутко в темноте спотыкаться негнущимся ногам, ты уж найди меня,  теплое зернышко -  выращу из тебя еще одно дерево солнца, я, болтун, буду нужен (или лучше помолчать пока?!)

(«У меня, похоже, уже давно кризис…» - «Повторяй за мной: «я маленький мальчик и никому ничего не должен» - «Да, с меня спрос большой, а страсти нет во мне, я сомневаюсь!»)

П.С.: начинал закисать, испытывать жуть и отсутствие страсти, а также  над собою подшучивать… (а про безрадостное отсутствие долгов я потом лет десять себе говорил - утешало…)

***

Щедрой струёй льются мои поражения (вот акт о капитуляции подписываю – «прощай, любовь»)

П.С.: акт о капитуляции антифашистского немца… (фашистом, однако, не стал – только панком…)

Когда горечь стала невыносимой, он перестал есть и помер голодной смертью.

П.С.: когда горечь стала невыносимой, она пролилась на собственные рисунки… Лучше бы я поголодал тогда, очистился… (проблеваться уже не надеялся)

***

«Лирик - это пассивность, но то еще полбеды;  тут же налицо и карьера, т.е. активный эгоизм - вторая половина беды тоже налицо.  Поэтому на таких, как БГ, лучше издали смотреть, в ладоши сочувственно похлопывая...

П.С.: карьеру лирики тоже делают пассивно, сообразно обстоятельствам… (но они тщеславны – это да)

***

Это свободное рисование - «размазня» - есть рисование молодых и бедных, но  рама и оформление мигом дополняют его всем тем, чего ему не хватает… -  значит, я еще порисую и рисование старых-богатых?! (всё равно это не будет пошлая античная мура или травянисто-лиственный реализм, не дождетесь...)

П.С.: мне и сейчас не ясно, что я буду рисовать – что пойдет, а что затормозится… Что касается богатых, то заигрывание с ними на данный момент считаю нужным прекратить… (моим рисункам и картинам  всего хватает и без всяких рам)

***

Переутомился, растратился и муторно, холодно   стало. Совершенно явственное ощущение, между прочим... «Выпью горячего кофе. Смотри, душа, какой он сладкий, пахучий и вкусный. Я тебе вовнутрь его сейчас налью, а ты у себя его по чашечкам разлей…»

П.С.: беспокоит, что из-за переедания  муторность в животе постоянной стала – надо голодать, а я тоже новыми порциями вкуснятины заедаю и заливаю… (а муть в душе перекрываю каким-нибудь кино…)

***

«Ладно, раз ты меня не любишь, давай дружить, а юношу по имени Любовь я сегодня же отправлю в одну странную далекую страну, где его приютит монастырь, расположенный на цветущем и, тем не менее, печальном лугу... - а у себя дома я одну из комнат закрою на замок и, пока ты этот замок не откроешь, тот юноша не начнет собираться обратно...»

П.С.: обратно в книжки любовь отправил – а себя в монастырь, заперев в душе много чего, раз это имущество оказалось невостребованным (не только баб и любви касается…)

***

Мечта - это когда летом хочется лыжной прогулки, а зимой - посидеть на зеленой лужайке. И все равноценное, равносильное, равностранное -  тоже мечта. Сейчас зима... («Хорошо там, где нас нет?» - «Хорошо там, где нас мало и мы новы себе самим. Что приелось, то упало и пропало».)

П.С.: покупаться зимой разве  не хочется?! Боишься замерзнуть?!
А путешествуют наскучившие самим себе «лирики» много – или хотя бы фантастику с детективами читают, фильмы смотрят, все в новые и новые компьютерные игры играют…


***

«Чего это меня днем тянет в сон? Наверное, надо уступить и посмотреть разок, что там такое...» - там оказались сны очень странные и  болезненные; например, кто-то шел, и хрустели морщины лица, как морозный снег под ногами. Еще кто-то без конца пересчитывал скрипки, их было три, всё время три, но он их всё время пересчитывал, причем делал это  очень медленно, а к началу счета испуганно переходил как можно быстрее, и всё время твердил, что счастлив дом в городе Сочи, где пенье скрипок наставляет нас на уютно-профессорский путь...

П.С.:  как и в предыдущей мечте, во сне тоже и зима и лето…
«Три скрипки» - три основных направления в искусстве (реализм, авангард и постмодерн) и три основных стиля (фигуративный (классицистский), импрессионистский,  абстрактный)

***

Мы шли весь день и потому стали очень сильными и мудрыми, но таки очень устали и потому всё стемнело вокруг; но мы стали очень сильными и мудрыми и потому смогли устроить себе ночлег... (вдали горела узкая полоска и на фоне ее бегала какая-то девочка...)

П.С.: да, я тогда, наверное, мудрел, но темнело-то быстрее… И опять пророчество про надвигающуюся ночь… (мудрости и сил ее пережить у меня действительно хватило)

***

Я думал, что такое читать вообще нельзя - оказалось, можно. Но не нужно…

П.С.: недавно писателям всего мира оценки выставлял («Писатели – оценки») и, в общем-то, результат тот же… Умникам художественная литература дает не слишком много…

 Холодненькая доброта сахарно-интеллигентных, вежливых людей  выдает себя за умненькую доброту. Чувствуешь и признательность, и почтение. Река из гладких фраз, лес из оговорок. «Всё хорошо, прекрасная маркиза, у нас с тобой всё хорошо» - а не маркизам мерзко, им, мерзким хватит доброты и холодненькой, маленькой, старенькой - можно и ее съесть, конечно, но не нужно, животик заболит...
(«Найдешь себе маркизу и так же по сторонам начнешь смотреть»)

П.С.: к вежливости, корректности я, как немец, и сам склонен. Да и на людей теперь смотрю холодненько. А «маркиз», конечно, раньше просто ненавидел… И «умненьким» особо не верил никогда  (хотя и не отдавал себе отчет в том, что почти все они евреи!) В 90-ые живей была классовая ненависть, а теперь живей презрение к раздуванию имущества…

Авангардист чертит угрюмые линии и ест веселенький торт. «Природа - мура, мешанина, любовь - иллюзия, духовные поиски - юродивое беспокойство». Он не хочет ни в чем разбираться, линия  внушительно понятна, а торт заведомо хорош. Он мертв.

П.С.: он мертв везде, кроме некой узкой полоски. Узок не только как специалист, но и в жизни…

Поняла, что когда ее не трогают, она не воняет - вот почему  всем говорит «не трогайте, не трогайте меня». ...Все отстали (недотроги только и приставали) - звонит: «как в раю живу», голос выделанно спокойный, полчаса повествовала о том, как у нее всё хорошо. Вроде как, что хочет, то и поест, что решит, то и сделает… - но делать нечего; и аппетита наверняка нет; или наоборот – жор...

П.С.: умерла уже и рай покинула… хотя я тоже не люблю, когда меня трогают; тоже слишком нервный, самовластный…

***

Этот, эта и тот никогда никому ни в чем не помогут. Этот пару раз сделал кое-что, уважает вроде бы, но стоили ему эти дельца совсем ничего. Тот тоже помог разок, но  тут   «баш на баш»... И так всегда: не могу вспомнить кто, когда вел себя истинно щедро или смело, или умно. Скучно жить на свете, господа. Тот разок расщедрился, но у него же денег много, а перед женским полом пыль в глаза пустить ой, как хочется. И смельчаков подобных, и умников хватает...

П.С.: в предыдущем тексте о такой же, «не помогающей» речь; да что далеко ходить, когда таковы и все мои родственники… Кстати, этот «эгоизм» был одной из причин моего разочарования в БГ (и в брате)
«Очаровательная помощь» - даже выражения такого нет (поэтому и должен мир перемениться…)

***

Ходящий по земле, Сидящий в воздухе, Лежащий на небе... Человек - трехступенчатая ракета: головы, воткнутыми в землю щитами оставив тело и ноги (на щитах полно чего начирикано, нет параллелепипедных букв посреди их пустоты), на небо летят - воздушными шариками, воздушными змеями, нацепив на себя бескозырки... «Небо там, где голова, земля там, где ноги - а они о чем говорят, усевшись? Без земли и ног нам не увидеть небо в полный рост. И нам  же крышка, пока над нами крыша...

П.С.: сам много в воздухе сижу – а потому в воздухе, что хотя бы правильно пишу… (вот только голова – это такой же инструмент, как и руки-ноги; черепушка тоже на земле валяться останется… (Сбросим все кости – а мясо наше и вовсе почти что растает, т.к. на 80 процентов состоит из воды, а на 20 – из праха…)

***

Красота – это святость культуры. Даже извращения становятся  святы, если красивы…  Но красивыми они быть всё же не могут. Поэтому общество, потерявшее здоровую жизнь и ищущее в извращениях святость смерти,  пускается на ухищрения: с одной стороны, всё обставляется  богатым антуражем, а с другой, максимально, насколько это возможно, искажается и растягивается само понятие о красоте -  заложенное в нас природой, Богом. Но такое устройство очень  недешево и изнурительно и ведет к разорению и сумасшествию, поэтому, в конце концов, им говорят, что это мерзко, но полезно...

П.С.: очевидная формула («красота – святость культуры») и не додуматься до нее можно только специально закрывая глаза…

***

Показывали футбольный матч, и речь шла об ударе мимо ворот и что 20-ый номер - это Джибл...

П.С.: привет, Джибл, небось, тренером уже заделался, мальчишек гоняешь?

***

«Монах»... - ну и что?
«Монах. Солдат...» - монах похож на солдата, а солдат на монаха.
«Монах. Солдат. Танцор...» - наш монах-солдат в своей келье, оказывается, танцует, наш солдат-монах в своей каптерке вообще дебош устроил. Танцор солдатом к монаху пришел, монахом к солдату - лицедей...

П.С.: очередная попытка пойти наоборот – от слов; они же все будят воображение (все методы имеют свои преимущества и свои недостатки…)

***

 Обнял ледяную статую с верой, что только поверхность ледяная: «растоплю лед, а внутри окажется живая, милая девушка». Холод бьет током, просто бьет, но ведь не до смерти же. Ведь просвечивает девушка - если бы не просвечивала,  не стал бы обнимать, я мимо статуй свободно прохожу...
(Что ты всё о девушках - тут многие просвечивают. Но попробуй обнять, кстати - заворчат, что ты с них доспехи снимаешь.)

П.С.: инопланетянин - что с меня, тогдашнего возьмешь…

Смелый, с девизом «за робость не платят», но тут вопрос был другой и деликатный, вот и молчал в задумчивости, это длилось месяцы и годы, он смело тратил время, оберегая свою нежность...

П.С.: да, где-то спуртовал, а где-то надеялся в долгую сыграть…

У меня тоска от того, что люди не понимают  радость, а у них радость от того, что им кажется, будто они подружились со смертью...

П.С.: да, не вспомню, видел я в жизни у кого-то радость, которой можно было бы завидовать?

***

Мне нужно, чтобы меня любили без памяти -  все ваши памяти прокляты, все они тормоза. «Если ты меня не любишь, то я тебя еще сильнее не люблю. А если любишь, то еще сильнее люблю» - горяч, но ведом; ведом, но горяч…

П.С.: да, умник в чувствах только усилитель (и если говорить о детях, всегда мечтает о мальчиках!)

Я ей сказал «пошли вместе», а она мне сказала «нет - постоим вместе». Не могу  стоять, я задыхаюсь, если не делаю свои два шага в секунду. И тащить ее на себе  тоже не могу... А заигрывать как с кроликом или зайчиком не хочу...

Вздумала тягаться со мной в силе, пиная меня. Мол, любовь подождет, пока выясним, кто здесь все-таки главный. Только к сволочи доверчива; значит, так сильна она, сволочь, раз вызывает доверие?…

П.С.: бабы сволочному миру верят больше, чем своим мужьям…

Я свободен как ветер, жесткий как крепость, природен как дерево, счастлив как солнце, мрачен как ночь. Я с облака крик и на солнце летящая крепость - ведь в некоторых кельях ее еще ночь, на некоторых площадях ее деревья никак не согреются до явления зеленого цвета...

П.С.: по сути, моя «летающая крепость», полная драгоценностей, разбилась при посадке… Не насмерть, правда, и я выжил, и почти все  драгоценности (но чего мне это стоило…)

Между нами пока всего лишь свечка горит, нитка мостиком, а она уже дует и тянет. «Нет уж дорогуша, я не настолько похотлив, чтобы любить темноту и пропасть».

П.С.: да, еще между нами нитка, а баба уже выясняет, сколько получаешь… (хотя логично, конечно…)

***
 
На окнах занавески из патоки - подошел, полизал, задумчиво глядя в окно... На стенах обои из патоки - подошел, полизал... Стол патокой же покрыт - подошел... На столе книжка лежит - тоже вроде как съедобная! Откуда у них столько сахару? Зачем им столько красоты? Как сказал один классика горемычный персонаж, красота спасет дерьмо мира от разоблачения. Самые большие туалеты - это храмы. А задница всех меньше виновата...

П.С.: и где мужиков открытые протесты? Или хотя бы понимание во что вляпались… Они просто дома, в «теремах» своих не так уж много бывают, а снаружи  слишком  мытарятся… (Но у конторских и на работе такая же дрянь – как тут не стать пидарасом?!)

***

Я ничего не вижу и не чувствую, пока пребываю в равновесии, но стоит мне хотя бы слегка пошатнуться или накрениться, как сразу вспыхивает моя  приборная панель,  душа. «Толкни меня, чтобы от жажды справедливости проснулась моя радость; чтобы в плавание отправилась волна; чтобы началась перекличка рубящих топоров и гладящих молотков…»
(В равновесии тоже думаю - но молча, с самим собой не разговаривая…)

П.С.: иногда меня моя «приборная панель» все-таки подводит (иначе я бы никогда в жизни не упал)

***

В реальности оценщиками живописи являются богатые и славные люди, богатырь не ты, товарищ искусствовед из университета - а у них во все века доминанта одна и та же (так что смены течений и стилей почти и не было, один лишь круговорот мод в салонах), называется она  «классицизм». Это такая шикарная лошадь в дворцовой зале, похожая на голую бабу с трепещущим флагом. «Хоть унитаз в раму вмонтируй, хоть бутылку из под пива - лишь бы  было шикарно и голо - и с флагом в отверстии».

П.С.: про искусствоведение, по-моему, сейчас и разговора нет (а вот журналюги повсюду…)

***

Абстракция тоже ценна, потому что и она - диаграмма души, отражение ее состояния? Да,  но когда нет ничего, кроме диаграммы, то это уже клиника, реанимация; мы все, умирая, увидим свою диаграмму. (Быть бы моей похожей на солнечный диск! - я же как дерево в поле…)

П.С.: Аминь, что тут добавишь…

***
 
Проснулся среди ночи и уже не могу заснуть - такая муторность в теле. «Съесть что-нибудь, делающее нежным и вкусным…» («Водочки глотни. Еда - калории; все остальное в ней - иллюзия, мечта голодного»)

П.С.: в итоге, наверняка все кончилось водой… (с ложкой варенья, может быть)

***

Напряженный труд, вложенный в строительство самого себя, точно так же приносит отдачу…

 Капитал в крепком банке как в крепости!

П.С.: соответственно, и прогорел как банк…

***

Задумчиво, спокойно храню в себе любовь, любовное отношение к жизни - сняв с себя всякой беспокойство, типа: «поможет - не поможет тот-то», «любит - не любит та-то», «пробьюсь - не пробьюсь, продамся - не продамся там-то и там-то» - они мешают, эти беспокойства быть мне качественным человеком - а значит, и ценным для других. Судьба от Бога. Ему решать, на меня глядючи, Он всегда прав и выбор Его всегда хорош. Я  самый страшный враг самому себе, никто кроме меня не виноват, если  снова  живу кое-как. Я ни от кого не завишу и хочу сотворить самые прекрасные сны и самую напряженную жизнь - не избегая ни одной мысли и темы, с радостью завися от всех…

П.С.: еще лучше настолько спокойно и тихо «хранить в себе любовь», что уже не надо писать декларации…

Любовь - это теплый свет. Если только свет, то это иллюзия, видимость. Свет прочен, только когда согрет. «Чувствую тепло в душе и  что глаза мои лучатся».

П.С.: холодный свет и темное тепло люблю немногим меньше… (где тепло, там и жарко?! Вообще, тепло – оно иногда никакое; а вот холодок бодрит…)

***

«Люди запрограммированы на судьбы свои и твердо держатся за программу, с увлечением несутся, ее исполняют, если даже написано в ней «плетись»... - и у всех другие программы, чем у меня, поэтому холодно жить, никто не согреет, если разденусь. И все-таки я буду жить, просто смотреть в ночное морозное небо, если нечего делать, буду греть себя снами, мечтами...»

П.С.: именно плетутся ведь – и с таким энтузиазмом, терпением… (нехилая зарплата капает, какой-то карьерный рост светит – чего еще надо в жизни…)

«Но звенит струна, когда напряжена, а не отдыхает. Что мне с ней, повисшей, делать? Белье сушить на ней, как через скакалку прыгать? Споткнусь и упаду - в грязь лицом и белою рубашкой...»

П.С.: отдыхая, расфокусируйся (чтобы слова скакали: «что делать – в белой рубашке  прыгать, скакалка, струна…» - и сразу дальше будет сон…)

«Повесь меня, чтоб пел я, надрывался, с петлей боролся. Пел о том, что скорее ты перетрешься, петля, чем я свой голос сорву! Я нежной волной смочу охрипшее горло...»

П.С.: записывая аудио, сметаной сейчас горло смачиваю…

***

«Как-то раз сел в машину бедный художник, выпал из привычного ракурса  в мир больших скоростей и денег, блата и мата. Как много, оказывается, этих инопланетян на колесах, какими стройными рядами они перемещаются, какой нечеловеческой энергией горят их глаза. Человек - лишь часть этого сверх-существа…

П.С.: в легковушку тогда попадал раз в пару лет, да и то ненадолго… А в темноте ряды фар действительно создают фантастическое, абсолютно нечеловеческое  зрелище…

Нормальный мужик: шоферит в блатном месте, много чего  ворует и помимо бензина, брат – «мерседесная»  мафия, все схвачено... Очень о добре заботится, кстати, и действительно не злой, не жадный... – вот только за шоферение свое банальнейшее  получает  в 100 (!) раз больше того, что имею я - уникум, как ни крути...

П.С.: потом ушел в религию, стал вести более праведный образ жизни (построил  коттедж…) Деловой мужик и даже  понимающий…