Зимняя лирика

Иногда завидую алкашам белой завистью.
Зима. Вторник. Утро. Мороз. Остановка транспорта. Народ мрачно ждет автобуса, как ждут очередное повышение цен.
И вот появляется он.Человек-праздник, человек-радость. Что для него ваши кредиты, работа, двойки детей в школе и прочая обывательская шелуха, когда по венам струиться ток в виде огненной воды, когда все кажутся братьями и сестрами и до мировой гармонии не достает каких то 200-300 грамм!
Весело обращается ко мне:
-мужик, сколько время?
- 5.45
Любитель жидкости озадаченно чешет в затылке и выдает:
- утра или вечера?
Если у меня было в этот день искушение соврать, то это тогда. Но я совладал с собой, сказав правду, и на всякий случай приготовился назвать месяц, год, век и номер планеты в Тентуре. Но этого не потребовалось. Алкаш поблагодарил, но понял, что тут ему как-то не рады и брататься с ним никто не собирается. Уходя, он укоризненно добавил почти про себя -"эх, вы".
И столько было в этом " эх вы" упрека и вселенской печали, что мне стало стыдно за всех нас уныло стоящих на остановке. Я догнал его, гулко хлопнул по плечу и сказал:
- я все понял! Пойдем выпьем. Пусть все катится к чертям!
Видели бы вы, как радостно заблестели его и без того горящие лихорадочным блеском глаза!
Шучу конечно. Никуда я не побежал, а сел в автобус и поехал на работу. Как там у 25.17 :
"Так не бывает в жизни,
  пусть будет хотя бы в песне"