В шаге от тебя

Странный вечер, тяжёлый, удушливый. Пепельный смог густым туманом разлился по кладбищу, превращая реальность в мистически-фантазийную сцену из фильма ужасов. Невысокий холмик. Железный крест. Лена подошла к могилке, провела пальцем по деревянной табличке, присела, зачерпнула ладошкой землю, растирая пальцами сухие комки.

— Вчера похоронили, а земля сухая, как будто могиле сто лет.

— Что ты хочешь? Жара — вон какая! Дождей второй месяц нет. — Вадим открутил крышку и присосался к бутылке с водой. — Не представляю, как его вообще хоронили под палящим солнцем. Возможно, старику повезло, и из этого ада он отправился прямиком в рай. Надеюсь, теперь ты успокоилась? Всё подтвердилось. На табличке имя и дата, всё совпадает. Ты старушку свою уже огорошила новостью?

— Нет ещё. Даже не знаю, как сказать ей об этом. Она расстроится. Наверняка хотела бы проститься, постоять у гроба, возложить цветы… А кстати, почему нет цветов?

— Наверное, провожающих было немного…

— Всё равно, дочь ведь должна была быть… Должна, — Лена поморщилась, — но не факт, что была. — Обошла могилу. — И не одного венка?

— Ну, раз цветов нет, то и венки откуда. Эх, никому старики не нужны. Ладно, пойдём. Темнеет, а нам ещё через всё кладбище пилить. Если честно, я стараюсь обходить стороной такого рода места. Я когда маленьким был, мы с пацанами как-то забрались на кладбище, и я случайно угодил в могилу. Её подготовили для свежего покойника. Пацаны перепугались и сбежали, а я так и просидел в яме всю ночь, не мог выбраться, только на утро меня нашли. Можешь представить, что я пережил за ту ночь.

— Подожди. Странно, что могила здесь находится. В глубине кладбища. Обычно хоронят с краю, вон там, видишь, — Лена протянула руку, указывая в конец кладбища, - вон там виднеются свежие могилы с венками, а тут… — Лена прошла к соседнему надгробию. — Смотри, тут год смерти стоит — 2005. — Прошла к другому. — И тут.

Вернулась к могиле с крестом.

— Места иногда заранее бронируют по просьбе родственников, когда хотят рядом лежать со своими.

— Да, — оглянулась — Но фамилии другие.

— Это ничего не значит. Фамилии могут быть и разные. Смотря кто, кому и кем приходится.

— Ну да, — Лена отряхнулся руки. — Ладно, пойдём. Нас ждёт грузинский чай.

— И ещё кое-что.

Вы прочли отрывок из детектива Елены Касаткиной "Салат из одуванчиков". Полностью книгу читайте на Литрес, Ридеро и Амазон