Портрет женщины

Он был странным.Просто странным для монотонной толпы спешащих по своим делам людей.Высокий,худой,в светлом плаще ,надетом на тонкий,побитый временем свитер,в потертых джинсах,резиновых шлепках и панамке,из-под которой выбивались упрямые кудри.Он был одет всегда в одно и то же,но чисто выбрит,и вещи были постираны.Но он был странным.
Угловатый,с пристальным взглядом,он ходил по центральной улице,останавливался у витрин,и что-то шептал себе одними губами.
Один из тысячи "городских сумасшедших",которых люди перестали замечать вследствие всемирного интернет-безумства.
Они не выпускают телефон из рук,как будто всех ждут важный звонок с финансовых бирж,подтверждения многомиллионного контракта или сообщения о присуждении именно им Нобелевской премии.
Иногда он гулял по скверу,останавливался возле клумбы с цветами и увлеченно наблюдал за маленькой жизнью,которая мельтешила там.
Он был,пожалуй,красив.
Мало таких лиц.Глубоких,осмысленных,правильных черт,таких глаз,абсолютно живых,цепких,подернутых влагой,но его поведение говорило о том,что он далек от нормы,поэтому он тихо жил в своем мирке,спрятавшись в неизменный светлый плащ.
Я наблюдала его давно,не осмеливаясь заговорить или потревожить,потому что он был,словно вырезан из картона,и вклеян в альбом банальной реальности чьей-то невидимой рукой.
Хотелось угостить его чем-то,что-то подарить,ибо несчастье его просто фонило в этих живых,все понимающих глазах,но я не знала,как подойти к нему.
Однажды в сквере рисовала девочка.
Лет семи,смешная,с двумя хвостиками,она с коробкой цветных мелков рисовала что-то веселое,детское.
Он стоял в стороне,что-то шептал себе под нос и насторожился.
Аккуратно,словно смущаясь,он встал в стороне и наблюдал за неумелыми действиями ребенка.
Она возилась с мелками,отряхивала ручки,а потом,оставив на асфальте несколько мелковых "огарков" ,побежала к маме.
Он выждал паузу,долго глядел вслед уходящей девочке.
Потом аккуратно склонился на колени и подобрал мел.
Действо было завораживающим для меня.
Его тонкие нервные пальцы обняли мел,и он начал набрасывать штрихи,линии,соединяя их в единое целое.
На асфальте появились пушистые непослушные локоны,открылись добрые глаза с поволокой,хлопнули пушистые ресницы,аккуратный носик и чуть припухлая капризная верхняя губа.
Он рисовал сосредоточенно.
Мела не хватало.Я кусала губы,понимая,что мел закончится,и закончится это чудо.
Даже гуляющие останавливались поглядеть на неведомую красавицу,тень зависти скользила по лицам девиц.
Кого же рисует этот уличный безумец.
Он был воодушевлен и напряжен.
Вытер руки панамкой,и локон упал на его лицо.Он погладил пальцами нарисованное лицо незнакомки и осторожно встал с колен.
Я наблюдала за ним,затаив дыхание.
И тут он поднял глаза.
В них не было блуждания или боли,только Любовь.
Я одними губами прошептала ему:"Спасибо",и он улыбнулся детской беззащитной ,но такой грустной улыбкой и зашагал прочь.
Я слышала только нелепый стук его шлепок.
Каждый день проходя мимо этого рисунка,я молила,чтобы не пошел дождь,и его не смыло.Но лето было мучительно жарким,на землю не упало ни капли.Рисунок стирался,пока однажды я не увидела рядом с ним девушку.Она,прижав сумку,к груди,рассматривала  его в оцепенении.
Одного взгляда на нее было достаточно,чтобы понять,что портрет на асфальте и она-одно лицо.
Я подошла ближе.Она плакала.
Беззвучно,отчаянно,слезы текли по ее щекам.
-Это же Вас изобразили здесь-тихо начала я.
Она кивнула.
-Вы его знаете?
Она кивнула еще раз.
-Он живет где-то рядом.Я его часто вижу здесь на центральной улице,возле книжного магазина.
Иногда он гуляет в сквере.
Я видела,как он рисовал.
Она слушала отрешенно,и не сводя глаз с рисунка,сказала:
-Мы учились вместе в Художественном училище.Андрей подавал большие надежды,у него было потрясающее чутье,чувство мазка,нереальное ощущение красок.
Он ухаживал за мной.А я,дура,как все творческие 18-летние натуры хотела приключений с плохими мальчиками,спасать,страдать ,мучиться.
Творчество рождено болью.
Так мне тогда казалось.
Андрей меня любил верно и самозабвенно.
Однажды на него напали на улице,возможно дружки моих ухажеров,и сильно избили его.
Он лежал на асфальте с окровавленной головой...
Я ходила к нему в больницу,ходила
Но потом были этюды,пленеры...
Он перестал приходить в училище.
После ударов по голове,падения на асфальт,проявились странности.
Он все чаще сидел дома с матерью..замкнулся в себе...
Я вышла замуж.
Она замолчала.

Я тоже уставилась на рисунок на асфальте,смотреть на нее мне не хотелось.

-Поймите,я бы не выдержала,жить так...жить с таким ...-она осеклась.

-Он любит Вас до сих пор-тихо сказала я и пошла прочь.

Она осталась стоять напротив рисунка.

Портрет стерся,по нему шли сотни гуляющих,дети рисовали на нем что-то свое.
Но не стирается образ той,которую ты любил и сохранил в своем сердце.
Я уже давно не вижу угловатую высокую одинокую фигуру в светлом плаще и панамке,из-под которой выбиваются упрямые кудри.
Где ты,влюбленный художник?
Где ты рисуешь ту,которая так и не оценила твоей любви?