***

Если бы мне надо было коротко рассказать все новости последних пары месяцев, я бы просто показала картинку - вид из своего окна.

Там каждый день происходит одно и то же, а именно - ничего. Там просто постоянно падает с неба снег, и мне это очень нравится.

Белые сугробы под окнами, разрезанные протаявшей до асфальта дорогой. Белый снег на черных ветках деревьев, почти белое небо. Молочное, на самом деле, взбитое в шейкере, как коктейль, через бортик высыпаются хлопья снега.

Я воспринимаю это время, как волшебство.
Будто каждый день, каждый снегопад хоронит мое прошлое, укрывает так мягко и бережно, что мне совсем не больно.

Будто я валяюсь на снегу, и мне не холодно, а время идёт сквозь меня, не происходя во мне, не ставя меня ни в известность, ни перед фактом.

Будто кто-то бережно укрывает меня и говорит:
- Ты поспи, и всё будет хорошо.

И я верю. Верю, и закрываю глаза. Верю, и засыпаю.
И я не знаю, когда я проснусь. И где. И кем. Сейчас сон важнее пробуждения.
2022.