Пятнадцать ровно лет назад...
Мне был подарен путь поэта.
С тех пор расцвёл мой бренный сад,
Я стал писать про то, про это...
Но главной темой вышла суть
Того, что с нами происходит.
Уже пора б мне отдохнуть,
Поскольку всё "проехал", вроде.
Ну, что опять могу разлить
По строчкам стихотворной страсти?
Хотят ведь дальше люди плыть
В потоках всех своих несчастий.
Их ум настроен лишь иметь
Холопско-рабских благ оттенки.
Привычней... колкая им плеть...
На Правду всяк таращит зенки.
Казалось бы - не вышел толк.
Коль не сработал жар... упругий,
Пускай бы и мой глас умолк!
Кому нужны сии потуги?
Впрямь - предо мной большой тупик.
Зачем же Бог мне дал задачу?
Что ль зря я суть вещей... постиг?
Но нет - вконец себя истрачу,
Чтоб отыскать дорогу в свет
Для... в скотство встрявшего народа.
Прошло уже пятнадцать лет...
Добавь мне сил, моя Природа!
Попал, попал я в колею!
Желать свернуть с неё? Лишь биться.
Тебе, Любовь, хвалы пою...
Сверкай... грядущего зарница!
07. 11. 2020 г.
Свидетельство о публикации №222012700767