У камелька

предыдущее http://proza.ru/2022/01/19/84

- Ярко горит, - ухмыльнувшись, констатировал Василич, бросив презрительный взгляд на пылающие в очаге бумажные комки, - весело...
- Почему брошенные тобою в огонь листы не сгорают? - осведомился я, вдруг сообразив, что сие действие мой многоуважаемый собеседник произвёл довольно-таки давно, а они до сих пор целы и невредимы, хоть и охвачены огнём со всех возможных и невозможных сторон. - Ведь это же бумага. По идее, они уже давно должны были бы рассыпаться в прах.
Гоголь ухмыльнулся ещё шире и посмотрел на меня в упор.
- Рукописи горят - но не сгорают. Эти несколько листков могут гореть целую вечность... но так и не сгорят. Зато хоть какую-то пользу принесут. Тепло от их "горения"... и светло. Уютно. Люблю смотреть на огонь.
Подобрав с пола оставшуюся стопку бумаг, он зашвырнул её всю, целиком, в самую середину очага. Огромным снопом взвились в дымоход искры, клубы чёрного дыма рванулись в комнату, искры дождём посыпались на шкуру искусственного тигра перед камином...
- Если б тебе было кому рассказать, ты мог бы похвастаться, что был свидетелем того, как Гоголь сжигает второй том своих "Мёртвых душ"... но... тебе - некому!
Истерический хохот сотряс тощие плечи Василича, в его глазах заплясали искры от огня, на который он смотрел. Он ободряюще хлопнул меня по плечу.
- Не ссы, паря. Ничто, ничто на свете не имеет никакого значения.
Я тупо смотрел, как корчатся в огне желтоватые страницы, как оживают, подобно огненным саламандрам, чёрные слова и строчки, которыми они были исписаны сверху донизу... и вдруг спросил:
- Нафига?
- Что - нафига? - не понял тот, к кому я обращался.
- Нафига ты это сделал?
- Что именно? Бросил в огонь рукопись? Я всего лишь исправляю свои ошибки.
- Что за ошибки?
- Всё - ошибки. Сплошные ошибки. И первый том - сплошь ошибка... жаль, что не в моей власти уже спалить и его.
- Что же ошибочного в первом томе?
- Всё. Абсолютно. Начиная с того смысла, который я вложил в название.
- По-моему, шикарное название... "Мёртвые души". Вслушайся только.
- Название - шикарное. Но смыслом, который я ошибочно наполнил свою поэму, я убил всё, и даже это самое название.
Гоголь помрачнел. На лицо его набежала тень. Он угрюмо сдвинул брови, сцепил на колене пальцы своих костлявых рук и до хруста сжал их.
Я ждал объяснений. Я видел, что ему надо выговориться.
И объяснения в скором времени последовали.
- Знаешь, паря... Не о том я писал. И не так, как было нужно. Вдумайся только - "мёртвые души"... мёртвые... души! Тема-то классическая получается... а я так её запорол...
- Твоя поэма причислена к классике.
- Зря.
- Что в ней не так?
- Вот смотри. По меркам этой поэмы, мёртвые души - это всего-то лишь души умерших крестьян, которые скупает главный герой, чтобы получить свой барыш. Так?
- Так. И чё тут не то?
- Да всё - не то! На самом деле мёртвые души - это не души умерших людей, это души живых людей, тех людей, которые ему встречаются на пути, всех до одного, без малейшего исключения! И бедных, и богатых, и крестьян, и помещиков, и слуг, и господ - все, все они обладают мёртвой душой, у каждого из них душа мертва, каждый из них мёртв душою! И если уж Чичикову вздумалось выискивать мёртвые души, то искал он совсем не там, где следовало их искать!
- Хочешь сказать, что ты в своей поэме невольно извратил саму идею...?
- Точно так-с. Мёртвые души - это не умершие крестьяне, а все мы, "живые" люди, в каждом из нас - абсолютно мёртвая душа... и у меня... и у тебя, кстати, тоже... В каждом из нас, в каждом, кто считает себя живым! И скупать Чичикову следовало не мёртвые души мёртвых крестьян, а мёртвые души тех людей, которых он встречал на своём пути. Хм, но для начала он должен был бы купить сам у себя свою собственную мёртвую душу.
- Мы все - мёртвые, разыгрывающие из себя живых. Чё тут поделаешь. Да и зачем что-то с этим поделывать... И наши мёртвые души и задаром никому не нужны... и никто никогда не кинулся бы скупать их...
- Во! Понял? А ты спрашиваешь - зачем сжёг...
- Больше не спрошу. Понял...
- Ну и покурим тады. И давай уже поставим чайник.
- Не, ну эт-то всё понятно, одно мне тока не ясно - зачем ты ко мне-то припёрся? Чайком побаловаться да покурить?
- Не только.
- А чё те от меня надо?
- Понимаешь, я всё-тки очень хочу свою многострадальную поэму дописать. Вернее, написать заново. Кардинально всё в ней поменяв... помимо названия...
- Ну так и пиши себе. Я тут при чём?
- Поболтать хотелось. Неважно с кем именно. Потрындеть за жизнь, идей набраться. Ты просто случайно под руку подвернулся, первым. Мне было совершенно без разницы, к кому в гости забрести - все мы мёртвые, и похер, кого именно слушать и чьи именно рассказы в основу такой поэмы вложить, все истории хороши будут, все они - истории мёртвых душ о "жизни" этих самых душ под видом живых.
- Значит, желаешь послушать байки о "жизни" моей мёртвой души и тех мёртвых душ, которых я встретил на своём пути?
Я вдруг рассмеялся, припомнив события своей "жизни"... мысль о том, чтобы рассказать всё это Василичу - хотя бы для того, чтобы посмотреть, как у него отпадёт челюсть, привела вдруг меня в какой-то дичайший восторг.
Василич оглянулся, ставя на огонь чайник и доставая из-за пазухи мешочек с самосадом.
Доверительно протянув мне на ладони добрую щепоть табаку, Василич снисходительно взглянул на меня.
- Главное, что душа у тебя - мёртвая. А меня только мёртвые души и интересуют... понимаешь, ну никак не смогу я второй том без ваших мёртвых душ написать, а про третий уж и вовсе говорить не приходится... Так что... ты, это... рассказывай.
- Что - рассказывать? - отсмеявшись и кое-как отдышавшись, отерев проступившие на глазах от смеха слёзы, вымолвил я, закручивая самокрутку, для чего должен был принять от Василича и узкую полоску газетной бумажки, выцветшей и пожелтевшей до такой степени, что невозможно было разобрать буквы, напечатанные на ней.
Мы закурили.
Чайник начал тихонько посвистывать в очаге.
- Как ты до такой жизни докатился. - Василич вкрадчиво смотрел мне в глаза. - Ты - рассказывай. А я запишу - вот те и второй том готов будет... а третий... третий я с кем-нибудь другим сварганю... потом... пару сотен лет спустя... Согласен? И тебе не скучно будет, и мне - с пользой... Ну, поехали чё ли?
...и мы поехали.

далее - http://proza.ru/