День Спрута и карма Музы

Про день сурка знают все. А про день Спрута слыхали? Нет?! Ему обидно! Он промежду прочим ежемесячно бывает.

Как его только не называют, и днём Освады, и даже плюются в него, считая, что в эти сутки вся сила темная на поверхность выбирается.

Жуть, жуткая!

А всё почему? Луны в эти сутки нет! Нет, может быть, она где-то и есть, и скорее всего наверняка, но на небе её нет. Совсем, совсем.

Ясный пень, те, кто об него да столбы в такие ночи спотыкался да тюкался, ибо фонари придуманы не так чтобы и давно, ругали его на все корки.

А если внезапно ещё и что-то странное, огромное перед носом лица возникало, то бежал человек дремучий, сверкая всеми подштанниками странного цвета и запаха, не рассматривая, куст оно там или не куст.

Оно ж так всё и рождается. Темные ночи, черные кошки, сумрак души...

Муза встала не так, чтобы в добром настроении.

Кто вообще придумал, что вставать надо в такую рань?! Поэт...веником бы его можжевеловым аль крапивным!

Но так как кормил он её исправно, деваться было некуда. И она, продрав сонные глаза, набекрень напялила веночек, ему бы такой, только в другое место, ворчала рассерженная дама, расправив весьма помятые после бурной ночки крылышки, отправилась на вызов.

Она фурией на всех парах подлетела к дверям, где её ждал из последних сил поэт, писатель, про заик...

На подлете поняла, что вместе арфы схватила абак, решила, что сойдет для такого, для такого...

В сердцах рванула дверь на себя, намереваясь отпустить так, чтобы хлобыстнула погромче!

Мимо её перекошенного выражения лица пронеслось что-то похожее на толстенную стрелу, копьё целое.

Муза, подрастеряв часть агрессии, осмотрела дверь, не желавшую возвращаться с помощью пружины на место, и обнаружила оную впившуюся в стену напротив.

-Святые копыта Пегаса...- нервно икнула Муза, представив, что было бы, получи она это штукой по себе.

Вновь нацедила в себя ярости, и понеслась по коридору для выяснения отношений. Как так?! В неё?! Пружинами!!!

Не рассчитав траекторию полета, врезалась в выходящего ей на встречу хозяина, держащего свежесваренный, огненный кофе в руках.

Только открыла рот, чтобы вылить на клиента всё, что она о нём думает, как перед её лицом просвистели кошачьи лапы, с острейшими когтями.

-Да что ж за день такой?!

Воскликнула дама.

Эхо ответило:

-Такой, такой, ой, какой...

И перед мягко сползшей по стеночке Музой пронеслось, как в кино видение:

«Музы обтрепанные, с переломанными крыльями, в лазарете, лишенные возможности встречаться со своими возлюбленнейшими поэтами...»

А эхо прокомментировало:

-Не возноси гнева на автора, призвавшего тебя, и да минует тебя карма Спрута дня! А будешь упорствовать в грехе гордыне своём, дадим поэту другую Музу, а тебя конюшни Пегасов чистить пошлем! Не смотри, что они крылатые, конюшни, такие как ты, чистят, не начистятся!

Ибо, вы Музы бессмертные, вас учить и учить веками можно. А поэты да писатели на особом счету у Творца.

Особенно, те, что про заек и котиков пишут. Нельзя их обижать! Когти судьбы всегда наготове!