Аристократ

Я свешиваюсь вниз с верхней полки плацкартного купе. Внизу дедок-садху, в яркой оранжевой рубашке, отливающей золотом, замотанный в оранжевый как апельсин саронг, с небрежно и одновременно аккуратно накинутым на плечи желтым шарфом с красной индийской вязью мантр на нем.

Сидит, задумчиво глядя в окно, то и дело поворачивая в разные стороны благородной головой с длинной белой бородой.

Он кажется каким-то очень интеллигентным и немного странным - не смотря на странность моего этого предложения - в этом поезде.

С золотыми часами с белым циферблатом, надетыми рядом с двумя аккуратными браслетами-косичками, какие продают при храмах, с красивыми руками, с длинными пальцами, на которых матовыми камнями отливают кольца - только два, на правой руке...

И как он практически нагло и как-то, в то же время, аристократически достает откуда-то из под шарфа маленькую сигаретку биди и закуривает в окошко купе.

Пока он там один, и это всего лишь несколько секунд, да и вообще за это дело тут штрафуют. А он сидит, в позе лотоса, буквально пару затяжек, а какое счастье! Я прямо чувствую.

Момент, минута, вот этот жест его длинных пальцев, блеск кольца и огонек сигаретки, блеснувший между оконных решеток поезда.

Ночь. Едем. Можно сказать, прощаемся с Индией...