Поправка номер двенадцать

* * *

     – Держись, всё будет норм...
     Но не думаю, что он слышит. Хрипит, глаза закрыты.
     Я не сразу сообразил, что случилось, просто увидел, как с карниза что-то падает. Вряд ли я успел бы его подхватить, да и фиг знает, что было бы, если б успел. Я хоть и нормально лётаю, но не то чтобы аки птыц. Да и реактивка, в любом случае, на меня рассчитана, а не на меня плюс сколько он там кэгэ.
     Подлетел – он лежит. И так лежит... вывернуто как-то. Как Супергибкий в рекламе кауча. Наверняка позвоночник сломан...
     Медслужбу я вызвал, но три минуты, три с половиной, три сорок пять – и где они? Реально жалко мальчишку. Ему лет пять, наверно. Или больше. Или меньше. Я не специалист... Время, тайм! Медики, ау!


* * *

     Медслужбовский ялик несётся как угорелый. Городские огни в стиглассовом диске окна размазались в широкую радужную трассу.
     Вдруг пацанёнок перестаёт хрипеть. Вглядываюсь – дышит. Успеем...
     – Все жизненные показатели – на мониторе, – напоминает медслужбист. По-моему, я его раздражаю.
     Не знаю, зачем я напросился с ними. Но вот, напросился.
     Он говорит, скорее всего пацан полетать хотел. Дети в этом возрасте не вполне понимают, что человек летает не сам по себе, что дело в перфекте, в реактивке. И перфект не сам по себе – его покупают, вживляют, осваивают... Кто-то всё это должен объяснить, рассказать-показать, убедиться, что дошло!
     – И куда только родаки твои смотрят? – возмущаюсь я (продолжаю обращаться к мальчишке, как будто он в сознании, мне так легче почему-то). – Прямо завтра пусть начинают перфектами тебя шпиговать! Хоть реактивку, хоть ночное зрение, хоть вотер-транс...
     Смотрю – медик на меня как-то скептически уставился. Если не сказать офигевше. Корректирую:
     – Ладно, не завтра. А как поправишься... Ну, или хотя бы пойдёшь на поправку.
     – На поправку... – в задумчивости повторяет медик. – Вы, юноша, альфа?
     Я киваю.
     – А мальчик – каппа.
     – Откуда вы знаете?
     – Это очевидно. И очевидно, и на мониторе выведено, – он показывает на кривенькую синюю буковку в самом углу – «каппа», действительно...
     – Я понял, понял, – соглашаюсь я, но медслужбисту, видимо, мало того, что я уже понял, он разворачивает всю колонку и читает:
     – Марик Алексанян, пятое мая две тысячи шестьдесят восьмого... Так, родители... Вот, общий баланс: минус пять. Ему его «родаки» хорошо что штаны купили.
     – Минус пять чего? Тысяч?
     Медик молчит. По-моему, я раздражаю его всё больше. Решаю, что терять мне нечего и спрашиваю:
     – Мы вообще куда? Что-то долго...
     – Странные вы, альфы... Мы в социальный госпиталь. В реанимацию. Или выкинем пацана в иллюминатор, раз уж он каппа? Пусть на улице подыхает?
     – Да я не про это! Я как раз наоборот!.. Успеваем?
     – Успеем.


* * *

     Я, конечно, не понимаю в этом ни черта, но... что-то я ни черта не понимаю!
     Мы перебазировали Марика на коврик с таймером и... И ничего! Больше ничего на этом коврике нет. Даже монитор остался в ялике!
     Таймер взвизгивает, и медслужбист выдаёт что-то вроде улыбки:
     – Ну слава богу. Ещё бы немножко – и не успели.
     Странно. Мне почему-то кажется, что так и есть – не успели. И даже не «почему-то». Пацан не дышит!
     – Не успели же! – возмущаюсь я.
     – Успели, – терпеливо повторяет медик как для умственно отсталого. И аккуратно, или как бы это сказать... с почтением гладит таймер. – Восемнадцать семнадцать. Время смерти, – поясняет он.
     – Я же и говорю!..
     – Поправка номер двенадцать к закону о статусах.
     – Не помню...
     – А надо бы. Низкий социально-финансовый статус не может быть причиной отказа в госпитализации, позорной смерти гражданина Города на улице Города. Город-в-Веках-Живи! – выкрикивает медслужбист.
     – Город-в-Веках-Живи, Город высокой справедливости, сходных возможностей, свободы, равенства и братства, – отзываюсь я несколько потише, но тоже громко. Я не фанатик, но я гражданин. А потревожить мы тут, хоть как ори, вряд ли кого-то сможем. Это же реанимация, тут всем и так плохо. Плохо – или никак. Как этому Марику примерно...