Катеньке

Здравствуй, мой друг!

Я получила твое послание и думала о нем. Почему мы перестали писать? Думаю, вопрос мотивации.
Раньше-то раньше, в эти сумасшедшие 20 лет, ах как много открытий, как много романтических переживаний, переполнявших так, что можно было лопнуть. Вопрос мотивации даже почти не стоял, это был практически вопрос выживания: писать или не писать. И я писала: много-много, горько-горько, сладко-сладко, писала-писала-писала.
Потом после 25 я писала, чтобы хоть как-то разобраться в том, что происходит, разобраться в себе и происходящем. Писала реже, вдумчивее, с кучей потайных смыслов, ибо уже многое нельзя было кричать открыто, если не хотелось некорректно задеть жизни других.
Еще позже, после 30, я на самом деле продолжила писать, но не для себя. Ежедневно я строчила "казённые" письма, делала это мастерски, на работе хвалили и восхищались. Так что навыки - они использовались, и вдохновение я терзала, только слог был иным, этот слог забирал так много ресурсов, так много настроения, что после рабочего дня уже более ничего не писалось.
Да и жизнь в этот период стала выживанием. А об этом никогда не хочется писать, вовсе не хочется расписываться в собственном бессилии перед очевидным тупиком. Нужно было искать выход, и я искала. А писать, просто чтобы писать? Ну это такое. Нужен был смысл, которого не было вовсе.

А теперь, после 33. Что ж я нашла выход и вход, кроме того, я стала мамой, и жизнь вновь стала счастливой, полной, яркой, радостной. Жизнь стала приключением, только личное время потерялось или я намеренно его потеряла?

Вообще сказка о потерянном времени, по-моему, самый распространенный сюжет в нашем мире, только люди этого не замечают. Вот об этом хочется написать.

Было время, когда от меня можно было часто услышать: "у нас с тобой еще есть время". И это было правдой.
Я смотрела на человека и физически ощущала объем времени, предназначенный нам с ним, да это было похоже на песочные часы, крупинки падали, но они были, а значит можно было говорить, говорить ночи на пролет, гулять, встречать рассветы, целоваться, в общем наслаждаться этим самым временем. А потом последняя песчинка падала, и человек сам собой исчезал из жизни, и я понимала - это правильно. Конечно, порой хотелось ухватиться и вернуть, но то, чего не существует, вернуть не возможно. Конечно же, хватались и за меня, и мы висели над пропастью, и я смотрела укоризненно: отпусти, наше время истекло.
Иногда мне кажется, что единственное, что у нас здесь есть - это время. Хотя время - это выдумка, иллюзия, условность, принятая для удобства. Но именно эта химера самая реальная, самая насущная.
И пока у нас есть время, его можно тратить, можно играть с ним и заигрывать, можно пытаться им управлять, можно им делиться, можно не замечать его. Время готово на всё, на все наши прихоти. Время - прекрасный слуга, я бы даже сказала: время - наш личный самурай, который в определенный момент отсекает голову своему господину, время делает это само, за нас. Его можно было бы даже назвать милосердным, но подозреваю, ему все равно.

Вот о чем думаю я нынче, в момент, пока лялька спит, а за окном кружит чудесный пушистый снежок, и пришло время начать снова писать =).

с улыбкой, тебе!