Стареем
Иль острог –
Теперь неважно...
Как выстрел в убеленный сединой висок
Приходит смерть однажды.
Она как пошлый, тривиальный стих.
Как надоевший вечный праздник.
Услышь, и он в конвульсии затих
Манящий нас дурной проказник.
И как же стали тусклы фонари!
Увы, нас больше не повесят на нок-рее
На фоне Северной зари.
Стареем.
Свидетельство о публикации №222020100138