Иль шумный вечер,
Иль острог...
Теперь неважно.
Как выстрел в убеленный сединой висок
Приходит смерть однажды.
Она как пошлый тривиальный стих.
Как надоевший вечный праздник.
Услышь, и он в конвульсии затих
Манящий нас дурной проказник.
И как же стали тусклы фонари!
Увы, нас больше не повесят на нок-рее
В лучах холодной северной зари.
Стареем.
Стареем
© Copyright: Гаруда Роман, 2022
Свидетельство о публикации №222020100138
Свидетельство о публикации №222020100138
Рецензии