Февральские мечты

Утро. Пахнет блинчиками. За окном Томская набережная забирается поглубже в тяжёлое одеяло снега, не желая просыпаться.

Ветер, как заправский повар, встряхивает зимнюю муку, сыпет щедрыми горстями, спрашивает каждого прохожего: "Что ты тут делаешь? В отпуск двигай, к морю, солнцу. Пусть песочек прилипает к телу, а не вот-это-вот-всё".

Он посмеивается и деловито закидывает снег за воротники студентам и школьникам, для которых форс поважнее мороза будет.  Причёсывает на все лады "отважных". Напевает в уши ледяную песню. Надувает капюшоны пуховиков, воздушными шариками, радостно подбрасывает. Играет горожанами в "Чапаева" на переходах. Подождёт, когда выстроятся шеренгами друг напротив друга, а потом: "Дыщь!" И полетели "шашки", через снеговую завесу, с поля на поле.

Хорошо, раздольно, весело, как в детстве!

***
Да, в отпуск бы...
Тишина.
Беззаботность. Размеренность. Отдыхновенность. И ни одной мысли, ни одной заботы.

Шум прибоя.
Запах загорелой кожи. Лабиринты в ракушках.

Солевые разводы контурными картами разлеглись по телу. Вглядывайся теперь в белые пунктирные линии, находи очертания материков и стран, загадывай на будущее путешествия.

Прозрачные крабы-миражи пробегают на цыпочках, балетным шагом, чтобы не беспокоить. И лёгкий тёплый волшебный ветер с моря.

Глаза сами прикрываются, от солнца и счастья.

***
Жаль, отпуск далеко. Махнуть бы на выходные в охотничью заимку, на лыжах.

Пусть лес встретит гулом корабельных сосен,  отрывистыми сообщениями дятла и следами-письмами на снегу. Пусть проводят они к бревенчатому срубу. Там запах смолы будет дразнить забытыми воспоминаниями о настоящем. Оленьи шкуры, чуть припылившиеся, жестковатые, но такие тёплые распластаются перед камином. Огонь станет отплясывать дикий танец, чуть загипнотизирует, обнимет берёзу и нашепчет ей первобытную песню.

Февраль. Ветра. Холода.
Мечты. Во сне и наяву.

01.02.2022