Путь

Я лежал на льду. Это была вершина. Вершина обдуваемая ветром. Я начал вмерзать в него, мои ресницы, борода брови, были белыми. Я сам становился льдом.
  Солнце смотрело на меня, оно звало меня, звало вдаль. Ветер шептал ласковые слова. Я не различал их, но очень хотел, они были самые важные в тот момент, но я не мог их разобрать.
 Пришла ночь, луна с усмешкой осветила мои белые черты. Я становился льдом. Сердце стучало всё реже, оно подкрадывалось, оно пребывало в ожидании.
  Я посмотрел на себя со стороны. Что то важное шептал ветер, но я всё ещё не мог разобрать. Я видел всё это, эхо его шёпота, вершину, бесконечный блеск снега. Весь мир был внизу. Весь мир.
 Я становился частью вершины. Она начинала теплеть. Как родня теплеет к родне. Она обнимала меня теплотой. Ее теплота встретилась со мной, окатила непреодолимой силой. Солнце ворвалось волной света, которая вошла сквозь меня,  оставаясь во мне.
  Я был частью вершины, частью этого мира. Мне был понятен ветер. Он одобрительно обнял меня, братски, и уже с радостью. Теперь я мог идти. Мог. Я знал путь.