Яблоки

Яблоки
Вы бывали когда-нибудь в летнем яблоневом саду, когда поспевают первые яровые яблоки и по ветру веет сладкий бархатный аромат пополам с жужжанием пчел и шмелей, а по лицу бегают прохладные тени деревьев и нежная теплынь солнечных зайчиков? Весь сад стоит, опоенный этим яблочным вином, и кружит голову, и тянет в свою тень изумрудно-янтарной прохладой, в которой яркими фонарями горят желтые, зеленые и красные бока яровых яблок.
Белый налив, кремово-желтоватый, во многих местах треснувший  от распиравшего сока, а теперь пресный и потерявший свою сочность, испещрен бегающими по плодам муравьями, проворно слизывающими его последние сочные капли. Яблоки глухо падают на землю и лежат там, словно разбитые, источая едва уловимый аромат.
Я не люблю белый налив. Мне больше по душе глазастые яблоки – коричные, грушовка, китайки… Коричные хороши на варенье. Они испещрены красными полосами, некрупные по размеру, но отлично подходящие для варенья. Они слаще белого налива, но все же уступают и по сладости, и по сочности китайкам. Эти маленькие яблочки величиной с некрупную сливу чрезвычайно глазасты. Их видно издалека. Они глядят из ветвей желтыми, красными и лимонными боками, глянцево подмигивающими в лучах солнца.
Яблонек этих осталось очень мало – померзли. И теперь нет уже того изобилия выбора на базарах и рынках, как раньше, когда все летние прилавки были завалены этими разноцветными смеющимися шариками, из которых задорно торчали палочки-хвостики. Пропитается яблочко сахарным сиропом и дразнит тебя из банки янтарной прозрачностью звездчатой россыпи семян. Варенье из них чудо как хорошо! Вынешь яблочко из банки за хвостик – чистый янтарь, камень солнечный! Надкусишь – и растечется во рту блаженный рай теплого лета, особенно, если за окном уже морозная зима или скучная дождливая осень…
А в грозу!.. Что за прелесть быть в яблоневом саду в грозу! Сад становится синим, залитым хрусталем ливня, запахи обостряются, и капли, как колокольчики, вызванивают по листьям волшебные мелодии; «Динь-динь!..». Вроде в слезах весь сад, а не от горя – от радости. Вымоется, очистится – и запоет вновь звонкими птичьими голосами пуще прежнего под последние сыплющиеся с веток и листьев грозовые слезки. Засверкает лаковыми боками свисающих яблок и опять словно задымит теплым прозрачным духом испарения… Ах, как хорошо!
А ночью?! Что за волшебство ночь в яблоневом   саду. Колдовство да и только! Стоит он весь в лунном серебре, дрожит тихо нежной мелодией под ветром и шепчет то заветное, что хочешь услышать. Черно-синие тени крадутся по пятам, цепляются к ногам, тянут за руки… А над садом купол опрокинутый весь в звездах, и лукавая зеленая луна среди них, как ночная царица… Хрустнет ветка под ногами, где-то залает дворовый пес, скрипнет калитка загулявшего ухажера, встревоженно отзовутся куры – и опять сонная синяя тишина да упоительные ароматы, от которых пьянеешь без вина…
А с рассветом растает сказка, улетит в восход. И солнце, как огромное красное яблоко осветит еще не очнувшийся от ночи сад, и снова зальет все светом. Новый день зашагает по земле.