Прощальное слово...

        Прощальное слово…

Горек мёд становится, когда уходят люди,
В мир иной и в некуда…
Встреч, бесед,  что были прежде, уж не будет,
Одиночество грозит, нам всем всегда.

Мы во время разное,  приходим и уходим,
Случается, встречаясь, дружим навсегда…
Кому-то, этот мир, становится негоден,
Где тот Рай, и ждёт ли он кого, когда?

Земля крутилась миллионы лет под солнцем,
Как организм живой, поддерживая нас…
Старалась очищаться от потомков,
И обновляла расу, про запас.

Да, горек мёд, когда теряешь ближних,
Не изменить законов бытия…
Жил человек, любим, и был среди семьи не лишним,
Шепнул на ухо Ангел: «Теперь и очередь твоя…»
             *** 03.02.2022.
Только за последний месяц у меня ушли три близких человека.


Рецензии