Пресыщение

И в какой-то момент приходит

п е р е н а с ы щ е н и е ,
р а з о ч а р о в а н и е
и
у н ы н и е.

Элитарное кино меркнет, с каждым разом просмотр все скучнее. Бергман, Кустурица, фон Триер, Бертолуччи, Трюффо, Феллини - нет никакой разницы, абсолютно. Ты ловишь себя на мысли, что тебе надоели заумные метафоры в сих шедеврах, этот тяжелый смысл и гнетущая атмосфера, и ты все чаще предпочитаешь смотреть второсортные комедийные ленты режиссеров-посредственностей под пивко и чипсы. Шаг номер один к потреблению однотипных культуро-продуктов современности.

Вино уже не притягивает взгляд рубиновыми искрами, и перед вечеринкой ты не гонишься за новой бутылочкой сухого Chateau d'Armailhac, оправдывая это тем, что "ну, это же Франция, Бордо, да еще и 2010 год, разве оно того не стоит?" Не стоит. Точно так же, как не стоит покупать к этому вину виноград и сыр, потому что большая часть людей все равно не отличает Gorgonzola от Roquefort. Даже чертова продавщица не отличат. Тогда зачем это тебе, верно? Шаг номер два.

Зачем наслаждаться музыкой Шнитке, и быть белой вороной, если можно врубить "Грибы" или "Бутырку" и стать "своим"?
Зачем уметь поддерживать разговор о картинах Пикассо, если можно купить яблофон в кредит, и, на основании обладания им, стать на голову выше в глазах окружающих?
Зачем читать Жан Поль Сартра, если можно просто потратить последние деньги в суши-баре на шлюху, и произвести на нее этим точно такое же впечатление "интеллигентного человека"? Шаг номер три.

Почему-то я перестала понимать людей с претензией на индивидуальность, причастность к "сливкам общества" и проч. Сколько моральных сил и трудов необходимо, чтобы не скатываться на уровень походов в церковь для освящения мучных изделий в Пасху, прослушивания j/k-pop музыки, просмотра "Реальных пацанов" за ужином и чтения детективов Татьяны Поляковой? Мне кажется, что этот минутный, полный самодовольства, надменный взгляд на оппонента после спора не стоит всех потраченных лет на это галимое саморазвитие. В какой-то момент даже ощущение превосходства заебывает и навевает грусть. И ты невольно вздыхаешь, что есть же люди, которые не считают зазорным платить за проститутку кредитной картой, не стыдятся не отличать Мане от Моне и так далее. И тут ты думаешь, что не так уж и плохо быть ими. В конце концов, все мы помрем в итоге, и червям будет насрать, понимал ли ты экзистенциализм Камю или нет. Ел ли ты сало или виноградных улиток. Дрочил ты на "Нимфоманку" или рыдал на ней. Разбираешься ли в группировках футуризма или нахуй футуризм.

В с е р а в н о.

Уже не прикалывает, надоело. Хочется ситкомов и шуток про хохлов. Это временное заболевание вирусом мещанства в преддверии ольивьешно-холодцовых новогодних праздников или торжествующее излечение от навязанной когда-то голубой интеллигентности?

Может, от этой понедельничной депрессии меня бы спасли развлечения в стиле "Sal; o le 120 giornate di Sodoma" Пьера Паоло Пазолини? Они бы наверняка помогли снова ощутить вкус к жизни. Острее почувствовать... хоть что-то, кроме скуки и тотальной перенасыщенности всеми радостями бытия. Но есть ли смысл в том, чтобы бесконечно заполнять внутреннюю пустоту потворством? 

И тут фраза "ничто не истинно, все дозволено" приобретает совершенно иное значение и новые оттенки, но это уже другой разговор.