Мелодия

Мелодия

Около пяти утра я проснулся. В окне чёрное небо февраля. За стеной , в соседней комнате, старенькая больная мама нажала на кнопку приемника и мелодия, божественная мелодия, полилась по квартире, заполняя все пространство и пространство моего давно неадекватного мозга.

Я не мог вспомнить эту мелодию.
Шазам ничего не сообщил.
А мелодия выворачивала мозг. Извлекая не мои воспоминания.


Я еду домой. Амнистия. Мне тридцать. Все во мне гудит. От макушки до мизинца. Свобода.
И не важно, что в центр нельзя.
Мне много куда нельзя, где я наделал дел.
Я долго ждал амнистии. Жил не обижая никого. Но и себя в обиду не давал. За что не раз и не два был помещен в БУР.
В вагоне тепло.  Я раскинулся на второй полке.
Внизу такие же как я, наливают не чай. Весело гутарят. Сдают карты.
Но я сегодня не при делах. Я закрываю глаза. Город Быхов. Только освободили. Лето. На городской площади ещё стоит виселица. Я сильнее закрываю глаза: я стою в толпе. Мой старый отец на эшафоте. Я открываю рот, чтобы закричать. Сильная мужская рука закрывает мой рот. Запах мазута и прокуренных пальцев. И брызги слез. Моих. Меня трясет.

Город пуст. Войска ушли вперёд. Мы с товарищем, Генкой, сидим на берегу с удочками. Однако ловятся только пескари. Небогатый улов. В облезлом
немецком котелке.

Через три недели из эвакуации вернулись соседи. Меня не узнали. А когда я сам назвался, горько плакли. Жалели меня, сироту.
Говорили, теперь, все. Все закончилось и война скоро закончится. Советская власть воздат всем по заслугам.

Только вот та гнида, что хозяйничала в городе при немцах, оказался подпольщиком. Оставленным для работы в тылу.
Хорошо гад при немцах жил и жрал. И теперь при наших. И пьет. И жрет.

Отец мой стоит на эшафоте. Зима сорок второго злая, холодная. Ветер треплет волосы на непокрытой голове. Отец просто смотрит невидящим глазами на площадь. И мелодия над площадью. Божественная. Из динамика на столбе. Такая запоминающаяся.

Я втыкнул ржавый немецкий штык-нож этой гниде в толстое пузо, когда он выходил из нашей школы.


Я открываю глаза. Мама в кухне гремит посудой. Пахнет свежезаваренным кофе.
Чьи это воспоминания? Что за мелодия?
У меня нет ответа.