Колким шорохом
на зонтик
Сыплется
октябрьский дождь.
Боль, тоска
на горизонте…
«Где же ты,
вселенский... вождь?
Почему б тебе, как раньше,
Не пролить на землю свет?
Нас избавил б он от фальши,
Я бы спел любви куплет.
Ты зачем меня-то мочишь?
Мой ли труд тебе не мил?
То засвищешь, то застрочишь.
Кто ж тебя так разгневил?»
Лес внимает молчаливо,
Травы жухлые грустят.
Даль печальна и соплива.
Есть… какой-то недогляд.
Равнодушно смотрят ели,
Соснам тоже наплевать.
Хоть бы вместе… поскрипели
В бога, в дым… Марусю-мать!
Вот глотну чуток из фляжки
И спокойненько пойду.
Не читайте... Дуньки... Яшки
Эту сивую байду!
2010 г.
Байда
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2022
Свидетельство о публикации №222020400408
Свидетельство о публикации №222020400408
Рецензии