Про лень

Сначала я хотел написать про то, как на меня напала апатия. Мол, ничего не хочется делать, ничего не радует. Снег убирать - и тот не хочу, хотя надо.

Подумав немного,  я понял, что снег - вот она - моя сегодняшняя тема! Напишу-ка я лучше про него, тем более, писать про снег гораздо приятнее, чем его убирать. Напишу про то, как он валит пушистыми хлопьями, накрывая белым покрывалом всё вокруг. И про снежинки обязательно надо набросать небольшие сугробы, но чтобы без фанатизма, а-то редкий читатель застрянет и не выберется из них. Ищи его потом по весне...
 
В кончиках пальцев я почувствовал слабое покалывание, напоминающее небольшие электрические разряды - это верный признак надвигающейся прозы. 

Слова в голове сами соединялись во фразы и уже готовы были вырваться наружу, но тут откуда-то из глубин подсознания вылезла одна коварная мыслишка: тема-то давно истоптана  толпами графоманов. Несёт от неё за три тома протухшими эпитетами, престарелыми фразеологизмами и  замшелыми метафорами.  

И вот грызла меня она, грызла, пробовала на вкус слова и брезгливо фыркала - не то! Да и неумно это - писать про снег. А вот про умную розетку, которую я купил на Али - очень даже. Не писать же в самом деле про мою сегодняшнюю поездку на озеро с целью покататься на сноуборде с кайтом.

Писать-то про это особо нечего. Приехал я, значит, вышел из машины и пошёл скорость ветра измерять. Дубак - страшный. Потому что мороз и 20 метров в секунду дует. 

Ну его нафиг уподобляться немцам под Сталинградом, - подумал я и нырнул в машину греться. Через минут двадцать немного утихло, и я решил рискнуть. Схватил доску с кайтом и на лёд.

Быстренько накачал его, поднял, но пока доску пристёгивал, ветер кончился, словно его кто-то отключил. Дистанционно, так сказать. Как умною розетку. Поэтому писать, решил я, надо не про неудачные мои покатушки, а про розетку, которая явно умнее меня во всех отношениях. Потому что никуда мёрзнуть не ездит, а дома сидит. Жаль только лень,  а так бы точно про неё написал. А может и про снег ещё бы написал, который пошёл пушистыми хлопьями, и который убирать лень. Во всяком случае, не исключаю такую возможность.